[Hément]

Il me faut me présenter. Il me faut dire qui je suis, d'où je viens, pourquoi je suis ici. Pourquoi suis-je ici ? Si seulement je pouvais répondre, si seulement cette question appelait autre chose qu'un silence. Qui suis-je ? Pour l'instant, rien qu'une illusion, quelque chose de peu dense dans l'obscurité de ma nuit sans lune, un amas de fatigue et de sensations troubles dans la torpeur à peine illuminée par l'écran. D'où je viens ? Des souvenirs que je suis encore capable d'écrire et de ceux que je n'écris point encore.

Je crois qu’il faut reconnaître l’erreur que nous avons commise. Il me semble que quelque chose nous invite à cela : que le monde nous y pousse irrésistiblement et qu’il est dérisoire et ridicule de ne pas vouloir passer aux aveux. Je ne résiste pas. Je laisse faire cette logique du monde qui veut que je sois maintenant là, à écrire devant vous, à avouer ce qu’il faut avouer, à dire ce qu’il faut dire. Il est sans doute vrai, selon une certaine appréhension des choses, que je suis innocent, que je n’ai rien fait – au sens strict du terme « faire ». Mais,  j’ai trop conscience de n’être innocent de rien, j’ai trop conscience d’avoir été coupable souvent, sans jamais avoir été inquiété, conscient d’avoir commis bien plus de crimes que ce qu'on pourrait me reprocher, pour me battre contre ce qui est moins une injustice qu’une petite réparation du destin.

En fait, il me semble que si le monde nous invite à l’aveu, c’est d’abord profondément parce qu’il nous pousse au meurtre. C’est une étrange perversité qui m’habite et dont je ne saurais dire si elle fut là toujours ou si je l'ai finalement construite, à force de vivre. Je ne me souviens pas avoir envisagé la chose autrement. Je ne me souviens pas avoir vécu sans avoir avec moi, contre moi, la culpabilité légère des crimes que je n’avais pas commis, mais qui étaient miens, toutefois, sans que je ne puisse dire exactement pourquoi. Peut-être est-cela, la fatalité, vous ne pensez pas ?

Mon crime est d'écrire, mon aveu est celui d'un échec, répété, lancinant, douloureux. Mon crime est d'écrire, et contre ce crime il n'est aucune rémission, aucun sauvetage possible. C'est une lourde charge que l'on joue à maîtriser ou à vouloir, une infâme écorchure que l'on traine avec soi, qui nous force à dire ce qui se pose devant nous comme une évidence, comme une vérité, le monde brut et nu.

Si, du moins, il est possible de dire que c'est cela la fatalité, s'il est possible de dire que la fatalité est de poser des mots sur une feuille (numérique ou non), alors peut-être devais-je fatalement, ce soir, cette nuit, arriver finalement à écrire ce que j'écris maintenant et à l'écrire de cette manière. Je ne crois pas au destin au sens d'un temps qui serait pré-construit et sur lequel je n'aurais aucune prise, mais je vis avec la lourdeur de cette fatalité qui est mienne, que j'habite et qui me constitue, avec le poids de cette absence de chemin, de cet égarement de principe, qui me conduit à dire ou à écrire n'importe quoi, à trois heure du matin, quelque part.

Bref, si je devais me "présenter", ainsi qu'il est d'usage de le faire, je le ferais comme ça. Peut-être que je le ferais comme ça. Peut-être que je dirais autre chose. Ce soir ce sera cela : faute de mieux.

[Étincelle]

  Bonjour:)
 Je suis ta 1ere réponse, instant de gloire!
Jolie présentation, poétique et pleine de sens pour celui qui ,comme toi, se sentirais mélancolique.
 Comme la plupart des gens sur le forum je suppose.
 Ecrit à 3 heure du matin en plus! La nuit est décidément  une source intarissable d'inspiration, comme la souffrance probablement. Belle entrée en scène:)

Sinon voici quelques questions, traditions du Forum! On échappe pas au questions!

- Tu as un exemple/idole dans le domaine de la littérature?
- Il y a quelque chose(hormis l'écriture ) sans le quel tu ne pourrais vivre? (ex: le lait de soja )
- Ton style d'écriture?
 Bienvenue!

[Hément]

Bonjour,

La nuit a effectivement tendance à me poursuivre et je ne peux écrire qu'avec elle.... En tout cas, merci pour ta réponse !

J'ai plusieurs auteurs qui m'habitent continuellement, que j'écrive ou que je n'écrive pas. Disons que si je devais faire un trio de choix, je dirais : Albert Camus, Franz Kafka et Stig Dagerman. Le premier parce que je me sens étrangement proche de sa sensibilité (je suis encore bien loin d'être au niveau de son écriture), j'ai l'impression d'une étrange familiarité avec lui et il est sans doute l'une des figures les plus importante de ma vie. Le deuxième, parce qu'il me semble que toute l'angoisse contemporaine s'y trouve : qu'il incarne à la fois l'homme et l'écriture de son siècle et du notre. Je ne trouve rien de plus profond qu'un arpenteur cherchant à topographier des lieux qui n'existent pas. Le dernier enfin, pour sa mélancolie violente, sa tristesse rageuse, et pour un morceau de sa littérature, Notre besoin de consolation est impossible à rassasier, qui reste pour moi la plus belle chose que j'ai pu lire dans ma (encore) courte vie de lecteur.

Il me serait extrêmement difficile de vivre sans diabolo cerise (instant de pure virilité, n'est-ce pas ?) et je doute même que l'on puisse envisager l'équilibre du monde sans limonade. J'aurai du mal à respirer sans musique (Ludovico Einaudi, Yann Tiersen, Philip Glass : que des trucs folichons avec lesquelles on se marre bien (haha).

Je ne sais pas si j'ai encore un style d'écriture. J'ai extrêmement de mal à écrire une histoire : au sens de quelque chose qui se narre, qui se raconte. J'ai une tendance au fragment - je constitue une forme de constellation de personnages fictifs ayant écrit des livres fictifs dont je n'écris que les fragments, que des extraits. J'oscille entre ce qu'on pourrait appeler la "prose poétique" et le "monologue angoissé".

[Kerena]

Bien, bien. Tu m'as l'air d'être un disserteux, toi. J'exige donc 5 lignes minimum par question.

- Dragi-bus ou car à vanne ?
- Chocolat ou chocolat ?
- Les pingouin vont nous envahir d'ici peu : pourquoi ?

Bienvenue, aussi

[Tsoternique]

Ahah. C'est marrant. En lisant ta présentation, La Peste de Camus m'est venue à l'esprit de manière inexpliquée (ainsi que Un Roi Sans Divertissement de Giono). C'est donc sans surprise que je le vois cité, un peu plus bas, dans ton trio de choc.
Par contre, je ne me demande pas pourquoi... Car je n'en ai pas la moindre idée.


Histoire de participer.
- Musique ?
- Film(s) ?

[Hément]

Bien, bien. Tu m'as l'air d'être un disserteux, toi. J'exige donc 5 lignes minimum par question.

C'est une effrayante déformation professionnelle peut-être 

Dragi-bus ou car à vanne ?

J'avoue avoir un petit faible pour l'urbanité du dragi-bus. Mais, j'aurais tord de négliger trop vite la liquidité des car à vanne. Peut-être faudrait-il renverser le tout : que faire des vanni-bus et car-à-drage ou des dragi-car et des car-à-bus ? Puisque je suis disserteux, il faudrait peut-être que je fasse un petit quelque chose en trois parties ?

Chocolat ou chocolat ?

Chocolat, sans hésitations. Il est assez révoltant, en vérité, de même poser la question.

Les pingouin vont nous envahir d'ici peu : pourquoi ?

Je crois que pour répondre à la question, il est nécessaire ici de faire un petit point sur la notion même de "pingouin". Si le pingouin est cet "oiseau palmipède marin de la famille des Alcidés, au ventre blanc et aux ailes noires, vivant dans l'Atlantique Nord, il serait assez restrictif de dire qu'il n'est que cela. Qu'est-ce d'autre ? Je ne le sais pas. Le pingouin, en tant que puissance occulte, ne se manifeste que dans l'économie d'une théophanie. Mais, je pense que le point essentiel à traiter est le fait que nous avons affaire ici à des oiseaux qui ne peuvent voler. Quelque chose d'aussi paradoxal, quelque chose d'aussi profondément problématique, d'aussi symptomatiquement vertigineux, quelque chose comme ça c'est envahissant. C'est une invasion discrète, par les bords, qui ne se donne en fait que dans l'esprit de ceux qui sont envahis. C'est une idée : "quel est la raison d'un oiseau qui ne vole pas ?". L'homme face à l'absurde (dans la face) : c'est ça. Donc... les pingouins, qui sont des êtres transcendants, dont on ne peut rien saisir sinon l'apparition diffuse, pose à notre intelligence une question à laquelle on ne peut répondre et, du fait de l'obsession que fait naître en nous la lancinante question du "pourquoi... ?", nous envahisse irrémédiablement.

J'ai presque respecté le contrat des cinq lignes (en moyenne, je dois y être).

Musique ?

Amour particulier pour le piano (comme tout mélancolico-angoissé qui se respecte, sans doute). Comme je citais déjà dans mon message : Ludovico Einaudi, Yann Tiersen, Philip Glass. Je pourrais rajouter à cette liste : Clint Mansell, Hans Zimmer, The Album Leaf, Johann Johannsson (un don assez saisissant pour l'amoncellement sonore...), Max Richter, Satie, Débussy. Pour ce qui est de la "chanson", j'aime beaucoup Bon Iver, Sigur Ros  ou Radiohead. Je ne dis pas non pour un petit Coldplay de temps en temps, ou du Muse. Je suis amateur de Ghinzu et pas réfractaire, loin s'en faut, à Woodkid. Et beaucoup d'autres auxquelles je ne pense pas et qui m'emporte régulièrement 

Film(s) ?

Tim Burton (Big Fish ou Sleepy Hollow), Aranofsky (à peu près tout), Christopher Nolan (à peu près tout...). Sinon... quelques titres... hum... Mr. Nobody, The Hours, La Cité de la peur, Invasion USA (avec Chuck Norris, du grand art, de la beauté pure), et d'autres encore...

[Kerena]

Adopté, sans aucune hésitation.

Bienvenue chez nous !

[koutoumi]

J'aime tes goûts musicaux 

WELCOME HOME !

[Menthe]

Hément comme Dément qui ne joue pas aux dés, ou comme menteur qui renchérit ?

Bref, bienvenu le disserteux de nuit.

Et vivent les poissons rouge et les boulets aquatiques (l'insulte du siècle, merci mon petit frère)

[Hément]

Je dirais plutôt Hément, relativement aux airs véhéments qui me suivent.