Dans l’imaginaire de pas mal de gens, la mort ressemble à une croisière Costa. Destination connue le temps d’une traversée sur une mer de plénitude, on appelle le Room service pour quelques grignotages nocturnes et on profite du confort des cabines individuelles. Supposition bien sûr, puisqu’à ce jour, personne n’a encore trouvé le guichet proposant une formule aller/retour. Je rappelle que pour les moins sages d’entre nous, l’embarquement se fera sur le quai 666. Ne poussez pas là bas, il y aura de la marmite pour tout le monde.
Si la mort est un voyage paisible, la vie se doit d’être vécue entre tumultes et souffrances pour respecter l’effet jour/nuit. L’éveil des sens par la prise de risque maximum, douleur payable cash et au prix fort sous d’interminables séances de scarifications autant physiques que mentales. Les secondes qui en temps normal prennent des allures de minutes puis d’heures et de jours se transforment là en trous noirs mémoriels et autres gueules de bois. Il reste toujours une ligne à sniffer sur le bord de la table bancale, bien après que le corps a hurlé son ultime STOP. Une trace encore visible de ce qu’a été notre vie, entre poudre et poussière, volatile sous un coup de ce vent que l’on a plus en poupe, se dessine en filigranes.
Les corps se contorsionnent en d’affreux SOS. Leurs cris de détresse deviennent murmures d’agonie quand, le souffle coupé, ils admettent la défaite du bout du rouleau, de la route, de la belle aventure. A quand les regrets vains du c’est trop tard ? L’odeur gerbante du lit d’hôpital près duquel un médecin peu confiant fait un non définitif de la tête.
On racle avec nos dents le fond de ce qui, autrefois, fut un océan de douleur. Nos petites mains en forme de prière implorent la possibilité d’une clémence toute puissante à moins qu’il ne s’agisse de doigts fièrement dressés en opposition à un contexte imposé. Je ne vois plus très bien, c’est trouble, artistiquement flou comme pour une dernière adéquation avec une vie pleine de remous. Une vague impression de jamais vu, l’inconnu sordide en guise de repentir et déjà la première escale au purgatoire est annoncée par le commandant de bord. A gauche, la queue des gentils patiente devant St Pierre, à droite les futurs damnés entament la queue du diable. On ramasse quelques noix de cocos, dépense un fond de poche au magasin souvenir et c’est déjà l’heure de repartir.
La vie s’est déroulée sur le coulant d’un tapis rouge sang. Tout au long, l’inévitable attraction d’un mec bizarre avec une faux qui à défaut de vouloir couper de l’herbe s’intéresse dangereusement à nos carotides. Mieux vaut mourir intensément que se consumer à petit feu. Pas de regard transi de regrets face aux multiples gaspillages, pas non plus assez de doigts pour compter les multiples naufrages. On tente un petit coucou de la main, discret, presque transparent, subliminal. Le verra qui voudra, l’essentiel n’est plus là.
L’ironie des caniveaux nous a conduit jusqu’ici. L’illusion d’un délire hypnotique qui aurait pu alléger nos peines mais pour combien de temps ? Le bar ferme à minuit monsieur. Au-delà, une bouteille de Jack à la main, on traîne nos carcasses insultantes au hasard d’une aveugle dispute. Altercation contre nous même et contre le reste du monde. Le couperet est en plein dans son plus bel élan, aiguisé comme la tige d’un métronome géant. Chaque spasme est dicté par le grand aimant et plus on court à contre sens, plus il nous prend dans ses bras, nous serre, nous étouffe.
Nos doigts sentent le soufre et les excès en tout genre. Le bateau vogue à l’âme pour une dernière nuit de mélancolie. On se repasse le film qu’on connaît par cœur, plein de fautes de frappe et d’erreurs. On maudit un instant de ne pas être éternel. On se surprend même, de trouille, à murmurer une ode à Marie avant les brûlures du bain marie. On ira en enfer, aucun mystère là-dessus. Trop de dégâts cérébraux, d’orgie de cul et de peu de vertu. La guimauve nous échappe, le paradis dérape, on glisse en filets acides vers des limbes enflammées. Quel délice.
Du jour de nos naissances à celui du trépas, on a violé les règles de la bienséance et de la convenance en société. Maintes fois nos urines ont souillé les principes religieux ou celles de l’autorité. Dans le dégrisement d’une cellule on s’est soulagé sur les pompes du flic endormi et dans l’eau du bénitier on a craché un vieux glaire en signe de pénitence. On a critiqué la vie des autres en malmenant les nôtres. Qu’importe le savoir vivre quand il est l’heure de mourir. Nos lascives soûleries débordent en trop plein. vissés au bar, ronds comme des coings, on jure à qui veut l’entendre les pires inepties. On paiera demain.
Pour ceux qui pensent que la mort est une croisière Costa, je suis cabine 112. Seul pour le moment, j’accepterais volontiers qu’une compagnie, mue par les plus viles intentions, vienne me rendre l’agonie moins fastidieuse. Un champagne est bienvenu, un brin de causette aussi. On parlera de tout et de rien et plus si affinités. Les vagues nous mèneront tout doucement vers l’oubli de cette vie et sans y penser on finira nos godets en…
Chut !!!
Un instant…
Quelqu’un frappe à ma porte…
Je vous laisse, je n’ai plus beaucoup de temps…
