Voici la première parti de cette nouvelle. Dans l’immédiat, je par plutôt sur le développement psychologique de ce personnage, assez atypique. La suite devrait arriver rapidement, merci d'avance pour vos nombreux avis
.
Je suis seul.
Une nuit sans lumière, à part celle des rues. Les lampadaires illuminent les maigres trottoirs qui bordent les sombres et convulsives avenues qui semblent reprendre lueur de vie à chaque passage de phare. Le temps est comme instable pendant ces nuits, il est lent, ralenti par la mélancolie ambiante. Tout le monde marche, main dans les poches, tête lourde de reproche, de désespoir ou d’ennui, c’est selon leurs envies.
Ils avancent comme si la fin était à leur trousse, à la recherche de la moindre erreur, avide de les délivrer de leurs malheurs. Une sorte d’exil, seul au monde cette fois. La foule ressemble à cette fumée, si compacte, si dense, mais qui se sépare sur un simple coup de vent, sur le moindre coup de tête. A les voir s’éviter, ils semble danser, sans un seul contact, dans une danse de dégout, de mépris. Leurs seules relations n’arrivent, que lorsque les cerveaux sont jugées morts. Lorsque les dents se cassent sous les impacts, que l’hémoglobine gicle sur le bitume froid et dur. Que les chaussures, vient caressés avec délicatesse les fines lèvres de cette tête posée, si négligemment sur le matelas de ciment. Dans le fond, c’est banal, ça s’oublie aussi vite appris.
Moi, je suis seul. Rien de plus, rien de moins. Je m’en fous, de ces malheurs, de cette tristesse. Je n’ai pas ce but, qui semble les animés, jusqu’à pouvoir faire ce qu’il faut pour vivre, simplement vivre. Je ne comprends pas, j’ai beau avoir un cœur, une âme, une voix, comme eux. Mais je ne comprends pas. Sans doute, parce qu’une part de moi, ne veux pas les comprendre.
Rien qu’à sentir le malaise, qui transpire de tous leurs pores, je ne veux plus savoir pourquoi je ne suis pas comme eux. Un jour, peut-être, je pourrais être simple, banal, oubliable…
Mais ces rues me fascine, elle m’attire. Spectacle sans le vouloir. Les crachats de la ville me coulent dessus, c’est seulement une pluie de bonheur que je cherche à me faire tomber dessus.
Le réveil sonne. Il fait encore nuit, mais je sens à travers mes yeux clos la lumière de l’unique lampadaire en face de chez moi. Ses rayons traversent allègrement le store de mon appartement, pour inonder ma chambre de sa faible lueur. Je n’ai pas envie de me lever, mais je le fais quand même. Je reste plonger dans la pénombre, à quoi bon voir ce que j’ai déjà vu. Je connais déjà tous par cœur, même les yeux crevés je pourrai naviguer dans cet appartement, mon monde. Assis sur mon lit, je regarde le mur. J’attends l’heure exacte pour aller m’ennuyer, pendant des heures à faire ce que l’on me dit de faire. Je me sens mal, mais je suis en parfaite santé.
C’est l’heure, je me lève, je m’habille trop vite encore une fois. Je me pose, la tête à même le rebord de ma fenêtre. Je regarde au loin, ce jour qui ne semble jamais venir, ces gens que je ne verrai jamais, ces choses que je ne connaitrai jamais. Des bruits, voilà mon quotidien. On ne voit rien dans ma ruelle, à part le cercle de lumière formé par le lampadaire. J’entends l’horreur débité par ces épaves humaines, qui chavire une bouteille à la main. Je décroche mon regard, il est l’heure de partir.
Je ferme ma porte et descend les escaliers. Une descente journalière, si brutale, si silencieuse dans ce sinueux escalier de fer et d’acier. Des craquements et des bruits sourds accompagnent chacun de mes pas. A vrai dire, c’est ce moment qui me prépare à la journée. Un instant précieux, où le moindre de mes faux pas sera suivi de ma chute. Aujourd’hui, il n’y a pas eu de problème, me voilà dans ma ruelle.
Je respire… J’avance… Je marche... Je fais une, deux, trois rues... Les voitures et les passants m’ignorent, tant mieux je n’aurai que faire de leur parler. Je me stoppe, feu rouge oblige. Mais celle qui me fait face, n’est pas de cet avis. Elle avance sur les traces blanches de la route, c’est là qu’elle fit le grand saut. Un choc pour elle, une vie en moins. Elle s’envole par-dessus la caisse et le temps fut comme en fuite devant son envole. Elle tourne, tourne, paupière clos, le cœur qui implose. Doucement, paisiblement, elle semble jeune et encore en vie pendant ce moment. Puis vient cet instant, où elle s’écrase mollement sur le bitume, tête la première, le cou tordu, le corps désarticulé, le visage humide de larme. C’est triste, mais j’ai regardé, sans bouger, tandis que la voiture qui l’a percuté s’enfuyait. Et moi je suis parti aussi, sans me retourner, ne pensant qu’à ce corps, désormais inanimé…
Je suis arrivé, encore trente minute en avance, comme d’habitude. Mais aujourd’hui, pour une fois je sais que je penserai à une chose au lieu du néant.
Un tonnerre de métal s’élève parmi la centaine de nuage noir, qui s’acharne sur le fer avec leurs fins outils. Et moi je suis parmi eux, je frappe, je concasse, je fracasse ce qui se trouve à portée de marteau. Ambiance de fumée nocive qui m’entoure. Dans la crasse de ce lieu, les sentiments des visages semblent aseptiser, il ne découle que du vide et de l’ennui. Ils cassent ce qui se présente devant leurs mains, à savoir des machines, des enjoins, des bidules, tous morts, rouillé et oublié. Les fours qui servent à couler le métal, avalent avec gloutonnerie nos objets battues jusqu’à la rupture de leurs nerfs, la chair à vif. De leurs carcasses affluent des orifices des fournaises une coulée de lave en fusion, qui est la matière principale de toute chose qui sort vivant de cette usine.
Mais aujourd’hui, rien de tout ça n’a pu me déloger de mes pensées. À elle j'ai repensé, celle que j’ai vu voler par-dessus cette voiture. Ce corps qui semblait si vivant, anéanti par mégarde. C’était arrivé vite, à partir d’un rien, d’un mouvement de trop. C’était triste et beau en même temps, une volupté visuelle total pour moi. La chose qui fait comprendre que toute chose à son sens, que chaque déplacement de main peut être la création d’une tempête en mon sain. Je ne regrette que la fin du spectacle, aurais-je du rester, être à ses côtés ? Non. J’ai fait le bon choix. Il n’y avait rien d’autre à faire. La réalité ne peut être qu’ainsi, mes choix me dictent la bonne conduite. Un monstre, c’est toujours ce que j’ai voulu être.
La cloche de la pause sonne. Je suis encore dans mes pensées. Je marche vers la sortie. Mais que cette usine est grande ! Je suis fait d’eau et ma peau le montre. Je transpire à chaque pas de plus, pour un malaise en moins.
Je ne me sens pas bien, j’ai chaud, j’ai froid, je tremble, je tangue… Je chavire, dans cet océan de transpiration… Mais j’avance pas à pas, les mètres comme des kilomètres… Les corps et les vagues me percutent, ils sont trop… Ils me bousculent et je sens leurs effluves d’odeurs et d’écume… Ma vision voit cette porte à l’horizon, le salut est sa poignée et le pardon son entrée… Je faiblis, mon cœur et ma coque se brisent, sous l’amertume, sous le dégout, sous le mépris, de moi, de eux… Je ne sais plus… Mon être est devenu un ouragan, dont je suis l’épicentre, la créature et le créateur… Le vent me balance de droite à gauche… Je sens le sol qui se dérobe, devenir air sous mes pieds… Je m’effondre dans les obscures profondeurs…
