Une petite histoire sans prétention écrite un peu rapidement ce soir...
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Et putain de bordel. Ca me reprend. Quand j'ai bu, je ne sais plus ce que je dis.
En l'occurrence, je suis ni pompette ni bourré. Je suis complètement déchiré ! Onze heure quarante-cinq s'affiche en phosphorescent sur les aiguilles à mon poignet. Les strobos du Mac découpent la salle en petites vignettes qui s'impriment comme un coup de tampon dans mes globes. Je discerne le niveau de la mer d'alcool dans la vitré : la jauge est pleine. J'ai envoyé valdinguer ma pinte après l'avoir préalablement vidée d'une traite et je repars vers la piste de danse. Je n'entends ni le bruit de verre brisé, ni les hurlements du type qui se l'est prise sur le citron, mais ce n'est pas à cause de l'atmosphère sombre de la piste de danse. Pourtant, les néons du bar et les lampions sur les murs agressent les yeux. Trop d'ombres et de lumières en même temps, je risque la crise d'épilepsie. Pendant ce temps, le type s'est relevé et suit un doigt accusateur pour me rattraper. Il me tire l'épaule en houspillant par dessus la musique.
- HE CONNARD !! T'AS VU C'QUE T'AS FAIT BOUFFON ?
Sa poigne est ferme, douloureuse. Dans son sentiment de rage infernale mêlé à son désir de se faire écouter dans cet autel de la mésentente, il me tire tellement fort que je vrille sur moi-même, manquant de m'effondrer sur les rotules. Mes bras ballants virevoltent autour de mon tronc. D'ailleurs, c'est en tentant de rattraper quelques gouttes s'échappant de mon Mojito-Kiwi dans la main droite que ma main gauche s'écrase mollement sur sa joue, s'imprégnant un peu du sang dégoulinant de sa tempe. A ce moment là, je n'ai pas encore compris ce qu'il se passe. Je souris bêtement aux lasers verts ondulant dans les fumigènes, les paupières en demi-lune. Excédé, il m'empoigne par le col comme un vulgaire bout de caoutchouc souple en me fixant de ses yeux de barbu fou.
- JE T'AI PARLE FILS DE PUTE !! C'EST TOI QUI A BALANCE CETTE DAUBE ?
Il me tend le tesson de verre qui part en miettes par le fond. Complètement abasourdi, je cherche Arside du regard. Ce grand dadet ne doit pas être loin, je parlais avec lui à peine deux minutes avant. Ou était-ce deux heures avant ? Ah merde. Impossible de réfléchir, et cet ivrogne encore plus puant que moi qui attend une réponse. J'en peux plus, je tiens plus debout.
- Ecoutes mec…
Je lui passe la main sur la pilosité du visage, comme pour effacer ma frappe involontaire, avant de m'appuyer sur son épaule. Puis, je continue d'une voix en trémolo.
- … jeusuispastrès… en état… désolé pour la baffe, c'était purement… comment on dit… involontaire !
J'ai déjà oublié ce que j'avais à dire. Qu'est-ce qu'il me veut se type ? Ah, ça y est, je n'ai strictement rien à lui dire. Il est blessé, je ne sais pas où est l'infirmerie et je n'ai pas de pansements sur moi. Je peux pas l'aider. Bon dieu mais qu'est-ce qu'il me veut ? Aller, ce soir c'est de bon coeur, je vais l'aider un peu.
- … je sais pas qui c'est… le type qui t'as fait ça… mais si j'étais toi j'aurais envie de lui démonter sa race. Viens allez, y on va !
Ses yeux s'écarquillent. Il fronce les sourcils, et sa bouche tire les coins vers le bas tandis qu'il repousse mon bras. Puis, il montre les dents et je devine malgré le son ambiant qu'il est en train de grogner. Autour de moi, les gens sont comme des ombres dansantes, des instantanés en deux dimensions, flashés toutes les quatre milisecondes dans la salle qui se meut au rythmes des synthés, des tables de mixages et des DJ's au point tendu. Je repense aux affiches publicitaires pour l'ipod d'apple. L'autre n'attend pas que je divague pour me secouer vivement.
- Ah oui ? Et si c'était ta tronche de cake qui m'avait fait ça, tu dirais quoi espèce de petit enfoiré de merde ? Tu croyais que t'allais t'en sortir comme ça ?
Je m'empresse.
- Mais absolument pas mec ! Si c'était moi qui avait fait ça je te laisserais volontiers me tomber sur le râble. Je t'assure, c'est pas la peine de t'énerver. Je te dis que c'est pas moi qui ait fait ça.
Quelques témoins s'amassent autour de nous. Prêt à rendre justice, ils se rangent du côté du gros barbu et commencent à m'encercler en vociférant de courtes phrases moralisatrices. Les "Hey dis donc, assumes un peu tes actes" s'enchainent aux "Vas réparer ce que t'as cassé et tires toi". Mince, comment j'en suis arrivé là ? Trop bu, trop vécu la musique ? Quelques discussions au bar avec Arside - et bon dieu où est il ce mec, il était là j'en suis sûr. J'ai mon cocktail dans la main, donc cette chope brisée ne peut pas venir de moi. A moins que…
- Messieurs, je ne me souviens pas des détails de cette soirée mémorable avec vous, mais je vous jure, si j'avais fait ça je m'en souviendrais. En plus, il me semble voire dégouliner un peu de kir sur la tempe, et personnellement je ne bois pas de vin. C'est dégueu.
- C'est du sang sur ta bière connard, regardes le. Tu l'as défiguré !
Je rétorque.
- J'aime pas la bière non plus, et je vous jure que c'est vrai.
- Oh allez : on t'as vu !
- Allez tapette, avoues au moins !
Il font chier. C'est quoi cette manière de se liguer comme ça contre le premier type bourré ? Mais bon, j'ai la parlante qui accompagne l'alcool, alors j'exprime ma bonne foi amnésique si spécifique de ces moments de déchéance.
- Soit. Si vous le dites… Je suis sincèrement désolé pour ce que j'ai fait… Heu…
J'entends les "wo lui, hé !", les "ouais bin ça suffit pas d'être désolé". Avant que je lui accorde publiquement le droit de me casser la gueule devant tout le monde, une voix retentit par dessus le mur de son électro-rock. C'est Arside !
- Woaw les gars ! Ca va pas où quoi ? C'est pas la peine de vous emballer, c'est un accident. Calmez vous messieurs, on va régler ça à l'amiable. Ok ?
La musique s'arrête quelques secondes avant de reprendre, laissant le temps à Arside d'appuyer sa demande du regard. Les autres, silencieux, laissent planer le doute quelques instants. C'est le barbu qui reprend.
- Mouais… tu m'as l'air sympa mon petit gars. Je t'offre une bière ?
- Et bien écoutes, comme je vous l'ai dit, d'habitude je n'aime pas ça, la bière. Mais si c'est pour vous faire plaisir et remettre les compteurs à zéro, alors je veux bien.
Minuit moins vingt-cinq à l'horloge du bar. Tout va bien.
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... jusqu'à ce que je décide de regarder l'heure entre deux paragraphes.
