ATTENTION ! Ce texte peut heurter la sensibilité des plus à jeun.(toujours)
Texte un peu remanié pour une meilleure compréhension du fond même si ça reste absurde.
- Nom dé diou d'bordel de meeerde !
L'homme, boucher de son état, au col marronnasse jadis blanc, et à la diction d'environ trois grammes se retourne. Son visage se reflète dans la vitrine, ou est-ce la tête de veau tranchée de la veille ?
Ce n'est pas tant sa couleur qui surprend mais sa texture. Un malabar géant mâché trop longtemps, des années entières, des années lumières. Un malabar grumeleux tout plisseux tout poisseux.
Une grosse fraise au milieu toute piquée lui sert de pif, un tarin fruitier. Ses yeux sont ultra polis, ils se disent bonjour à eux même. Encore une chance de les distinguer au vu du double vitrage moucheté.
Son meuglement couvre celui de sa femelle. « Fait pas chô mais y rannoncent du bô ! » elle caquette de façon soumise et prévisible « y'en a un peu plus j'vous l'mets quand mêêême ? »
Son teint celestin n'est pas celui de Vichy, ou alors d'un certain gouvernement, trop critiqué à son goût. En bonne maîtresse de caisse, son regard de boglins ne quitte pas les économies. Elle y veille comme sur ses ptits, le camping-car chausson d'occasion est bientôt fini d'payer, le rêve de toute une vie.
Le commerçant s'approche. Mais qu'ai-je donc fait ? Il me parle ou essaye de communiquer, me viennent des effluves de canebière, d'une certaine boisson alcoolisée. Ce matin le cardinal local aussi appelé curé a organisé son verre de l'amitié, pourtant notre homme a gardé son échoppe. Il a du se porter des verres de l'amitié à lui tout seul.
« Bonjour » ...Ai-je cru déchiffrer.
Il se fige la bouche ouverte, sont-ce des dents ou des osselets ? Est-ce un sourire ou de l'agressivité ?
Il avance un grappin aux doigts gras, c'est une main je crois. Mes os ainsi broyés j'n'ai plus qu'à sucer ma main si j'aime le tartare légèrement poêlé .
Je n'avais jamais serré un pied d'porc en gelée, l'impression que la graisse me file entre les doigts.
Le mugissement de l'animal me fait penser à son étal ; la tripaille la volaille le jarret la joue d'boeuf, le pâté steak haché le gigot les rognons, ça fait beaucoup pour un seul garçon.
Je sens monter en moi un besoin naturel mais pas des plus commodes en société, encore moins en conversation privée. J'ai l'diaphragme qui joue du yoyo, une danse à deux temps, ça sent l'orage mais pas que. « Ça va ? » qui m'dit, ma réponse fut sans appel et le priva de toute dignité à tout jamais : la nuit des étoiles. Sa face réduite à l'état de néant intersidéral, dans laquelle j'aurais expectoré ma constellation de patates aux lardons.
A partir de là le dégoût n'a plus sa place. Âmes sensibles s'abstenir de lire. Pour les amateurs de récits circonspect y'a Sophie Davant à la télé.
L'homme, tapissé de mon antre, se rapproche bouche béante. Il m’enlace et m'embrasse dans une danse incessante, le dégueulis qui nous entoure devient une seconde peau, nous nous aimons pour le meilleur et pour la bile. Nos langues de bœufs se mêlent, le flot continu de liquide et de morceaux est subjuguant. Nos pores transpirent le désir ou la chiasse je n'sais plus. Nos corps nus huilés par un ectoplasme de gastro, glissent au tempo des hourras de passants révulsés, le spectacle offert n'a pas de prix.
Le final est splendide ; son gland bovin transperce mon con gluant de sécrétions inavouables. Ses couilles de taureau frappe ce qui me reste de fierté.
L'étreinte terminée, l'être humain que j' étais n'est plus qu'un amas de merde encore chaude et fumante, comme expurgé des tripes d'une vache enragée.
On ne peut espérer, fantasmer ou même rêver une telle aventure. Elle est sans aucun doute sortie tout droit d'un esprit délicieusement tordu, malade, ou au mieux d'un homme qui conchie la classe et le bon-goût.
C'est un scandale !
