Un jour de pluie, par la fenêtre, Amy-Lee regarde les gouttes s’écraser sur le sol en imaginant que chacune est un corps.
Ils explosent sans cris, sans plus de bruit qu’une douce approche silencieuse et relaxante.
Elle aime sans retenue ces fragments de tempête, les voir tous mourir instantanément.
Des filets de sangs ruissellent jusqu’au caniveau, se mélangent aux égouts en une symbolique qu’elle adore.
Comme tout le monde Amy-Lee a la tête dans ce caniveau mais elle préfère regarder les étoiles.
Filant à toute vitesse vers un vœu à exaucer, l’une d’elle, plus lumineuse que les autres,
porte le rêve le plus cher de la jeune fille.
Le génie de sa lampe à pétrole a répondu par la négative, prétextant le caractère irréalisable de sa requête.
Lors de son voyage en Italie, la fontaine de Trevi a rejeté sa pièce. Pas moyen, selon elle, de sourire à cette sollicitation. Alors pourquoi pas cette étoile ?
Amy-Lee est lassée de se les figurer tous tomber. Elle voudrait simplement qu’ils dégringolent pour de vrai.
Une averse de chairs paniquées. Une cataracte humaine hurlante et suppliante. L’hallucination collective d’une voix,
ou même d’un signe, qui les plongerait tous dans une transe salvatrice avant de les pousser dans le vide.
La voix prophétique d’Amy-Lee est sur le dos d’une étoile, à califourchon d’un possible exutoire.
Qu’elle file aussi loin que la nuit ce coton, plus mauvais qu’une bombe de napalm.
L’acoustique d’une rue gémissante en fond sonore. Elle se dépêcherait de planter son drapeau sur cette terre à nouveau vierge.
Au sommet d’un monticule de cadavres, elle enfoncerait dans l’orbite oculaire d’un gros PDG sa victoire en bannière.
Sur ses corps calcinés de terreur, son oriflamme flottant au vent nouveau.
Amy-Lee n’est pas misanthrope, encore moins nihiliste. De la connerie pure, selon elle, inventée par la clique des bourgeois bohèmes
accouplée, pour la circonstance, à la horde des poètes maudits.
Elle croit en l’être humain et en plein d’autres belles choses. Seulement ses espoirs ne se fondent pas sur cette variété là
mais sur une version améliorée qui verra le jour quand le neurone arrachera les touches de la télécommande, entre autres…
A chaque fois qu’elle entend les premières gouttes effleurer le carreau de sa chambre elle se précipite faire du lèche fenêtre.
Le même ravissement qu’une ménagère en pleine période des soldes.
Sa vitrine à elle est en mouvement, et les jolis mocassins, sandalettes et autres espadrilles vont bientôt s’écacher sous ses yeux remplis d’étoiles.
Nota : Amy-Lee rend mon écriture prolifique.
Je suis pas prêt de la lâcher cette adorable petite merdeuse. 
