[pascal2]

HURLER

L'alcool suintait de partout, verres défaits, éparses
se chevauchant les uns les autres dans un désordre anarchique.
Un vieux buffet pour meubler l'unique pièce, au bois assombri par les volets mi-clos.
Une table, deux chaises et les restes d'un lit dans un coin, contre le mur de la fenêtre.

Je ne me rappelle plus si je me levais du lit ou d'ailleurs,
mais je marchais titubant jusqu'aux battants de la fenêtre,
pour voir ce que le jour m'avait laissé à vivre.

Dehors de vagues passants, allant je ne sais où.
Et les façades des immeubles en face, les toits de Paris.
Quel jour était-on ? Je ne savais plus depuis combien
de temps j'étais ici, et ce que j'avais fait...

J'attendais une personne peut-être, oui celle avec qui je partageais cette modeste pièce...
Elle voulait partir, puis revenir. Elle était allée chercher ailleurs ce qu'il n'y avait pas ici.
De la graine de vie. De l'héroïne.

Je m'asseyais sur une des chaises, fixant la table des yeux.
Impossible de penser à quelque chose.
Pas de projets à venir. Rien que l'attente.
Je me soulevais avec peine, pour m'approcher à nouveau de la fenêtre.
Regards furtifs derrière les persiennes.

Le jour blafard me brûle les yeux.
Elle est quelque part dehors, dans la ville me dis-je.
Mais cela m'était égal.
Je chancèle, et les murs grisâtres de la pièce me semblent un étau,
et plus encore le dehors un vague danger...

J'écarquille les yeux, pour tenter de deviner une vie
dans la rue soudaine déserte.
Je m'aperçois alors que je ne respire plus.
Même cette sensation m'a quitté.

Je suffoque. Ma respiration est soudain bloquée.
Je me mets à hurler, sans pouvoir m'arrêter,
à hurler encore, espérant une aide qui ne viendra jamais,
à hurler d'ans l'horreur sans nom.

[koutoumi]

Tu vas certainement mal le prendre et donc m'incendier "d'injures"... 
Mais je n'accroche pas du tout. Je trouve que la forme est à mi chemin entre la prose, le vers et le récit nouvelliste.
Cela confère à ton texte un semblant de chaos totalement maitrisé qui organise plus qu'il désorganise.   

En outre le sujet traité est plutôt inintéressant.
Après, l'écriture est fluide. La lecture beaucoup moins mais c'est parce que le sujet ne me parle pas.

Mais bon c'est mon opinion, elle vaut ce qu'elle vaut, hein 

An plaisir !

[holden5]

se chevauchant les uns les autres dans un désordre anarchique.

désordre anarchique = pléonasme

Impossible de penser à quelque chose.
Pas de projets à venir. 

j'aurais plutôt mis "quoi que ce soit" à la place de "quelque chose"
projets  à venir = pléonasme

dans la rue soudaine déserte.

soudainement?

Je m'aperçois alors que je ne respire plus.
Même cette sensation m'a quitté.

Je suffoque. Ma respiration est soudain bloquée.
Je me mets à hurler, sans pouvoir m'arrêter,
à hurler encore, espérant une aide qui ne viendra jamais,
à hurler d'ans l'horreur sans nom.

Je pense que le lecteur peut avoir du mal ici à comprendre ce qui se passe dans la tête du junkie, qui jusque là ne ressentait rien. (Est-ce qu'il est en manque? Est-ce qu'il est angoissé par quelque chose en particulier? Est-ce une angoisse sans objet?)  Perso, je trouve l'expression "l'horreur sans nom" un peu éculée, pas très précise...
A part pour les renvois à la ligne, ton texte est plus un début de roman qu'un poème stricto sensu...

[Djul]

Le pléonasme bien utilisé n'est pas forcément une mauvaise chose. Non ?
En tout cas pour le désordre anarchique, ça ne me dérange pas... Projet à venir est effectivement discutable.

Bref, j'ai bien aimé ton texte... bizarrement dans ma tête, je le lisais à toute vitesse... C'est l'impression qu'il m'a fait...de la vitesse et de l'anarchie. 

[pascal2]

Oui j'ai été junkie, et j'ai fréquenté le milieu junkie. Je faisais du junkie extrême avec des prises importantes de haschisch et de lsd en absorption buccale. Ces expériences étaient à la limite de la mort et le compagnon de fortune qui m'accompagnait est mort d'overdose alors que j'étais absent après qu'il m'ait sauvé moi-même d'une overdose où je devenais fou. Cet ami est un des nombreux fantômes que j'avais initié à l'extrême, fantôme qui accompagne ma vie folle et déjantée.
Le moment que je décris est vécu. Tout est morne. Blanc. La vie que l'être humain connait est alors ravagée, détruite. Femmes, enfants, amis ont disparu et n'ont jamais existé. Nous ne sommes plus que quelques survivants, accrochés à nos dernières prises et derniers espoirs d'atteindre l'absolu, la vérité. Vérité où plus rien n'existe, que nous-mêmes face à nous-mêmes.
Soudain c'est la montée. La montée de la mort blanche qui coule dans le corps. Et la respiration se bloque soudain. J'ai oublié que j'ai fait une prise quelques temps avant. Je suffoque sans comprendre. Une horreur sans limite, humanité morte, m'étrangle sans que je puisse comprendre. J'essaye de crier mais rien de vient. Ma voix est morte et je vois la mort. Un jour je décrirais ce que j'ai vu car c'est gravé en moi, comme sont gravés les compagnons qui m'accompagnaient et qui ont disparu ou sont devenus fous.

[Zephyr]

Alors certes, ce que tu racontes dans ton commentaire précédent est touchant. Enfin, je veux dire, ça aurait pu me toucher et faire en sorte que j'aime le texte.
Mais j'ai pas vraiment aimé.
Sur le fond, ben, c'est pas mauvais (en même temps, le fond, c'est pas en soi le plus important).
Mais la façon dont c'est dit m'a ennuyé. Comme le disais je sais plus qui, c'est un désordre totalement maitrisé et contrôlé. Ça aseptise totalement le fond.
Le désordre anarchique m'a pas paru inutile. Mais les les expression comme "l'horreur sans nom", " le jour blafard", en somme toutes les expression qu'on a déjà un peu entendu partout (aussi bien chez les bons que chez les mauvais poètes).
J'ai pas trouvé de rythme, pas de musique sur laquelle lire ce "poème" (oui, des guillemet, parce que, au fond, c'est quoi un poème ?)

Non, j'ai pas accroché. Pas vraiment.

[pascal2]

Ta critique est très intéressante :
En effet tu dis :

Mais la façon dont c'est dit m'a ennuyé. Comme le disais je sais plus qui, c'est un désordre totalement maitrisé et contrôlé. Ça aseptise totalement le fond.

---------

En effet j'ai voulu décrire une horreur aseptisée. Un monde propre à l'extérieur,
où l'on se moque ce que devient sa femme qui cherche de la drogue par exemple,
où l'on devient un fantôme sans réaction autre que celle face enfin à la montée.

La drogue est une horreur silencieuse. Propre.
Même la mort y est propre. Sans bavure ni cri. On meurt dans son coma.

Un drogué c'est un pépère tranquille dans la vie, et qui passe en vitesse supérieure APRES
la montée.

Je décris le monde du drogué AVANT la montée.
Tout est ouaté. Tout est aseptisé. Une mort programmée et aseptisée.

N'y a-t-il pas pire cauchemar ?

Qu'une vie et qu'une mort aseptisées qui perdent ainsi leurs significations ?

[Zephyr]

Tu as peut-être raison sur le fond. C'est peut-être ça, la sensation réelle. Je ne peux pas être sûr, je n'en ai jamais pris, et j'epère ne jamais me drogué. Je préfère rester un enfant et garder ma joie de vivre dans mon monde réel artificiel.
Mais c'est presque hors sujet.

Moi, je ne demande pas à la poésie qu'elle soit réelle, où même réaliste. Je demande qu'elle soit sensitive et envoutante.
Du coup, ton poème m'a pas touché parce que tu a choisi de décrire cette sensation comme ça, dans une espèce de cocon de coton et de plastique qui m'a totalement sorti de ce que tu disais. Et être spectateur d'un poème, je n'aime pas ça.

Après, c'est ta façon de faire, et je ne te donne que mon avis 

[pascal2]

C'est vrai que c'est dabord un texte avant d'être une poésie.
Ce texte aurait du être placé dans la rubrique textes courts.
Et pas dans la rubrique poésie.
Il est donc logique que tu ne retrouves pas ici la sensualité de la poésie,
mais tout le contraire en fait, et donc logique que tu n'aimes pas.