Bonjour bonsoir, me voilà de retour, pour vous jouer de mauvais tours ( nyahaha
)
Voici donc le deuxième texte que je publie ici, autant vous prévenir de suite, si
Requiem pour un hiver était quelque peu "mignon", ce n'est pas du tout le cas de celui-ci puisque je me suis laissé tenté par l'univers du post-apocalyptique.
J'avoue que je n'ai pas vraiment de réference dans ce domaine, j'y suis parti un peu à l'aveuglette, en esperant que le tout soit assez cohérent, car il faut dire que c'est bien la seule chose qui puisse me sauver, vu le nombre de fautes d'orthographe que je fais.
L'histoire en elle même n'est pas complète, je ne sais pas d'ailleurs combien de pages il me faudra pour la boucler, peut-être deux ou trois, ou une dizaine, aucune idée
, c'est pour cela que je voulais envoyer cette première salve, pour faire checker avant d'aller plus loin.
Pour eviter les problèmes de comprehension comme pour le premier texte, j'ai pensé cette fois-ci à mettre un petit résumé:
2015, une épidémie de grippe d'une rare violence frappe le monde entier, tuant des millions de personnes, son incidence est telle qu'elle sera la principale cause - avec une crise financière qui a trop duré - d'une troisième guerre mondiale.
Un remède est enfin trouvé quelque mois plus tard, mais celui-ci se revèle encore plus létal que le virus et la guerre réunies.
2016, le "remède" a emporté 90% de la population mondiale, tandis que les survivants développent d'étranges symptômes, ils ne supportent plus la lumière du jour, et surtout, ont une irrésistible addiction au sang humain. Ce fut la naissance des vampires, les vrais.
Kafka est un réfugié à Paris, il fait le sale boulot pour un trafiquant "d'or écarlate" surnommé l'empereur, un jour, alors qu'il rôdait à l'extérieur, son chemin croise celui d'une mystérieuse jeune femme amnésique, la seule survivante au monde qui ne se soit pas transformée en vampire, et qui attire bien des convoitises...
EDIT du 12/07: Je mets le texte en totalité dans ce post, 10 pages donc, autant dire que je vous en voudrais pas si vous le lisez pas en entier, pour les autres, merci et bon courage
La magnificence d'un monde qui s'effondreLe ciel vomissait des larmes mélancoliques.
Ses fugaces particules pianotaient asymphoniquement la terre meurtrie et déchirée.
Il noyait le monde, si soûl déjà, de son ivre chagrin. Caressant les plaies béantes des parasites de fer en érection, ces impérissables gratte-ciel avaient beau être défigurés, éventrés, ils trônaient toujours sur les ruines de l'ancienne Paris. Derniers vestiges d'une décadente civilisation.
Seule l'averse parvenait à troubler le lourd silence, de la capitale vérolée de toute part.
Le monde s'écroula sous les assauts d'une apocalypse.
Ne subsistait plus qu'un chaotique cimetière, résidence finale de milliards d'âmes damnées.
Un orage se dessinait, totalement déchaîné, ses éclairs illuminaient le sombre tableau, tandis que la foudre achevait d'un coup de pinceau rageur son œuvre destructrice.
Une minuscule ombre se mouvait discrètement au milieu d'une avenue défigurée, noyée dans un amoncellement de débris et de carcasses de voitures. Il portait un immense imperméable noir, ne laissant paraître qu'une paire de gants, fermement accrochées à une vieille kalachnikov. L'ombre se dirigeait vers des escaliers sur le coin de l'avenue, on pouvait lire, sur l'inscription les surplombant,
Métropolitain.
Il pénétra dans les silencieuses entrailles de pierre, faisant valser lumière et ténèbres d'une petite lampe torche, et quand il s'assura que point de danger il y avait, rabattit la capuche de son imperméable.
Son visage était à l'image de Paris, décimé par la fatigue, ravagé par la lassitude. Mais au delà des simples apparences, c'est son esprit, dans sa labyrinthique complexité, qui sombrait, imperceptiblement, dans les eaux troubles de l'insanité.
Il soupira longuement, se gratta frénétiquement la barbe, puis réajusta ses grosses lunettes de vue, prêt à continuer sa pitoyable existence.
Il régnait là dessous une atmosphère encore plus lugubre que dehors, les rats se prélassaient, enivrés par une rance odeur de renfermé mêlée à une douce fragrance d'urine, et admirant les tags qui, comme autant d'antiques fresques murales, gisaient en témoin éternel d'un art éphémère.
Une centaine de pas plus tard, il éteignit sa lampe, plus besoin de lumière, quand deux gros projecteurs l'aveuglèrent.
« Qui va là ? », fit une voix au ton altéré par le tunnel.
L'ombre leva les bras en signe de paix, tout en gardant la tête détournée.
« Mon nom est Kafka, je viens voir le docteur Duchet »
« Quel présent as-tu ramené? » reprit la voix au delà des projecteurs.
« Les âmes damnées du pré des asphodèles » répondit-il.
« Laissez le entrer ! » ordonna la voix.
Kafka marcha alors vers la forteresse improvisée, un simple mur de tôle froissée, sertie ça et là de balcons où des hommes montaient la garde, abrités derrière des sacs de sable. Arrivé à l'entrée l'un d'eux le fouilla lui et sa besace, à la vue de ce qu'il transportait, il ne put s'empêcher de le dévisager, pour finalement le laisser pénétrer dans la lumineuse cité.
Les soudains effluves de chaleur le paralysèrent sur place, cette explosion de vie aveuglait son âme embrumée, c'était presque un rituel désormais, qui avait lieu à chaque fois qu'il mettait les pieds dans une colonie souterraine.
Joy for the world, our sky is blue... Crachait une petite radio crépitante sur le comptoir du boucher, trop occupé à chasser les mouches valsant autour de son étal rouge et peu attrayant, en face de lui des gamins braillaient tout en jouant à faire rouler un gros pneu, tandis que quelques femmes les regardaient faire, assises qu'elles étaient aux côtés des deux seules machines à laver tournant à plein régime nuit et jour. Kafka les dépassa pour se retrouver devant une bonne dizaine de tentes de fortune, formant un cercle autour d'un feu ou des gens, compagnons d'infortune, discutaient entre eux, riaient même, il les aurait sans doute rejoints, si sa confiance en l'espèce humaine ne s'était étiolée au rythme d'une fleur dans un océan d'immondices.
Il resta un long moment à fixer la flamme rouge où se regroupaient les survivants, synonyme d'une chaleur ayant depuis si longtemps déserté son cœur. Le monde avait beau se débattre, il sombrait de jour en jour dans les noirs abîmes. Et lui avec.
Il repoussa les rideaux d'une petite tente située au centre du camp, dévoilant une colonne d'armoires remplies de médicaments, de livres et d'objets en tout genre, puis se dirigea vers un bureau sans doute aussi vieux que l'homme qui y trônait, Albert Duchet, vétérinaire reconverti pharmacien, chirurgien, psychologue, pédiatre et généraliste spécialiste.
« Ah, Kafka, s'exclama Duchet, toujours vivant à ce que je vois»
« Comment allez-vous docteur ?»
« Oh pas trop mal vois-tu, je me lève le matin, je prend mon revolver, une balle dans le barillet, canon bien enfoncé dans la tempe, et on presse la détente... Clic, aucune détonation, comme toujours, vient alors le temps du petit déjeuner... La vie est belle Kafka, tu ne trouves pas ? »
Pour seule réponse il déposa lourdement sa besace sur le bureau, avant de dire.
« J'ai votre commande spéciale, franchement, vous comptez en faire quoi ? »
« Crois moi mon gars, tu veux pas savoir»
Kafka sortit alors une petite poche en plastique, remplie de glace, elle contenait aussi une paire d'yeux, arrachés sans doute, leur iris était marron.
« Cela fera l'affaire» fit Duchet tandis qu'il s'en emparait et les examinait méticuleusement, « Voilà le paiement, deux litres de sang bien frais, comme convenu, transmet mes salutations à l'empereur »
« Juste par curiosité, où est-ce que vous vous dégotez tout ce sang ? »
« Encore une fois, crois moi, tu veux pas savoir »
Kafka prit les poches de sang et les fourra dans sa besace, avant de se diriger vers la sortie, Duchet l'interpella au seuil.
« Dis, elle ressemble à quoi Paris désormais ?»
« Un cimetière » répondit-il.
« Ha , comme je le disais, la vie est belle !, la preuve, nous sommes enterrés encore plus profondément que nos morts »
La remarque parvint a arracher un sourire à Kafka, qui disparu sous les rideaux juste après.
Et il traversa silencieusement la colonie, ombre parmi les ombres.
Pour s'engouffrer dans le tunnel, tâche noire parmi le maelström de couleurs noyées dans les ténèbres.
Avant de se retrouver dehors, simple ruine mouvante dans un océan de débris croulant.
Il marchait discrètement parmi les décombres, son regard fatigué fixé partout et nulle part, à l’affût du moindre signe de vie, synonyme de mort assurée.
Il longeait les Champs-Elysées, tel un certain Ménélas, à ce seul petit détail que pour lui, point de repos en ce lieu ci. Car son pire cauchemar se cristallisait soudainement devant ses yeux, Des hommes armés.
Ils étaient deux, et tenaient en joue une silhouette féminine, à voir la situation, ils se demandaient sans doute s'il valait mieux la violer puis la tuer, ou la tuer et violer tranquillement son cadavre.
Ils ne l'avaient pas remarqué, tant mieux, Kafka n'avait aucune envie de jouer au héros, il se faufila aussi silencieusement que possible pour s'éloigner d'eux, quand soudain...
Crac.
Il marcha sur des bris de verre.
Les menaçantes silhouettes se retournèrent prestement, arme en main et prêtes à tirer sans aucune sommation, le combat semblait inévitable.
Le ciel vomissait des larmes mélancoliques.
Tandis que les balles pianotaient asymphoniquement les carcasses déchirés des voitures.
Elles noyaient les lamentations célestes de leur assourdissant capharnaüm, disruptées seulement par le hurlement des grenades s'éventrant en mille fragments.
Et pourtant, ce n'est point l'assaut ininterrompu de ses assaillants qui acculait Kafka, cela ne résonnait dans ses oreilles que sous forme d'une lointaine mélodie de pacotille, non, ce qui lui déchirait le crâne de toute part, c'est les supplications pathétiques d'un monde qui sombrait dans les noires abîmes de la folie.
Et lui avec.
L’échange de coups de feu engendra un épais voile de poussière. Celui-ci se dissipait petit à petit, s'ondulant dans l'atmosphère tel une naïade de terre, pour dévoiler finalement deux silhouettes immobiles.
Le combat s’arrêta aussi rapidement qu'il eut commencé, l'espèce humaine avait cette fâcheuse particularité d'être incroyablement fragile, et pourtant si vicieuse. Comment expliquer sinon toute cette magnifique ingéniosité dans le développement d'armes toutes aussi mortelles les unes que les autres.
Kafka dépouilla les deux cadavres de tout ce qu'ils avaient de précieux, pas grand chose. Des chargeurs et quelques provisions, ainsi que des bottes pas très usées.
Il daigna alors lever les yeux vers la jeune femme, et sous le coup d'une soudaine poussée de bonne chevalerie, demanda :
« Vous allez bien ? »
« O-oui, merci » répondit-elle.
« C'est dangereux de voyager toute seule comme cela, où allez vous ? »
« A vrai dire, fit-elle embarrassée, je pense que j'ai...perdue la mémoire ?... »
« C'est ballot ça, rien de rien ? »
Elle fit non de la tête.
Kafka lui proposa alors de l'escorter vers la colonie la plus proche, la sienne. Non pas par excès de bonté, ce mot avait depuis longtemps déserté son vocabulaire, c'est juste que deux paires d'yeux valaient mieux qu'une en ces temps-ci, voilà tout.
Les deux se mirent en marche, toujours à l’affût d'une nouvelle menace.
Aux Champs-Elysées succédait la place de la concorde, triste décomposition qu'elle subissait depuis la guerre, même si, comparé à la Seine, elle n'en avait pas tant pâti.
La glorieuse artère coupant Paris en deux, où les cadavres de poissons laissèrent place à leur homologues humains, et où les bateaux-mouche justifiaient enfin leur appellation. La Seine n'avait plus rien à envier au Styx. Ce n'était plus qu'une ligne d'encre noire, un voile parfait pour les atrocités tapies à jamais au plus profond de ces eaux.
Chaque fois que Kafka y plongeait ses yeux, dans ce Cocyte des temps modernes, il n'y percevait que néant. Et quand il les levait pour ne se retrouver que dans cette Paris décimée, ruine mouvante parmi les ruines, il en venait à le regretter. Ce spectacle qu'offrait le néant...
Laissant derrière eux la rivière des lamentations, remplie à ras-bord depuis l'apocalypse, les deux continuèrent leur chemin.
Ils se trouvaient désormais devant le majestueux quai d'Orsay, son assemblée nationale, son ministère des affaires étrangères...n'étaient pas en si mauvais état.
Au milieu des bâtiments gauchement rafistolés, on distinguait de la lumière, des silhouettes qui, telles des ombres chinoises se dessinaient au delà des rideaux. On ne pouvait qu'imaginer les théâtrales scènes de leur vie quotidienne, spectacle envoûtant en ces temps de peine.
« Bienvenue à la colonie d'Orsay, siège de l'empereur » fit Kafka avec une pointe de fierté.
« L'empereur ? » répondit la fille qui visiblement était perdue.
« Pour faire simple, disons que c'est une sorte de...marchand. Tu n'es pas sans savoir que l'euro n'est plus notre devise, mais le sang. Tu n'es pas sans savoir aussi que nous nous sommes transformés en vampires, tous. L'empereur, c'est un peu l'intermédiaire entre les fournisseurs "officiels" et les clients. En contrepartie il faut juste lui rendre quelques services. Tout le monde y trouve son compte. Pas comme avec le Don et ses tarés qui pillent les colonies comme de vulgaire barbares »
« Je vois... » Fut tout ce qu'elle trouva à répondre.
Quelque pas plus tard, ils arrivèrent devant les premiers sacs de sable, deux hommes armés apparurent alors, mais cela rassura Kafka plus qu'autre chose, c'était les deux seules personnes en ce monde qui se rapprochaient le plus du mot ami chez lui. Le black aux longs dreadlocks, c'était Innocent, encore un qui ne mérite pas son nom. La première partie de sa vie, il était empêtré dans une banlieue sensible, avec tout ce que cela impliquait d'affaires pas claires et de condamnations précoces. Le seul truc qui a pu le sauver, c'est ses jambes. Innocent était un sprinteur né, une vraie flèche intouchable une fois lancé.
L'autre, avec ses airs de neo-nazi skinhead, trapu et se trimbalant une jolie sale tête, c'était O'brien. Un irlandais, un vrai bouffeur de patates, mais lui ce qu'il préférait, c'est distribuer des grosses pêches, d'où son ancien job de garde du corps.
« C'est moi où y'a eux des coups de feu tout à l'heure ? » fit Innocent.
« Je me suis fait attaqué par deux gars qui s'en prenaient à elle » répondit Kafka en désignant la fille.
« Il était temps que tu te dégotes une gonzesse frère, on commençait à se demander si t'étais pas asexué par hasard » reprit Innocent, O'brien lui se contentait de pouffer de rire.
« Dixit le couple irlando-ivoirien du siècle, ayez au moins la décence de vous cacher la prochaine fois que vous faites vos...trucs » lança en un sourire Kafka avant de s'engouffrer dans les portes de l'assemblée.
L'assourdissant capharnaüm lui sauta aux tympans, tandis que le florilège de lumière achevait son habituel vertige. D'exquises odeurs se dégageaient des nombreux stands longeant le couloir, il y en avait pour tout les palets. Chacun offrant, l'espace d'un instant, la douceur exotique d'une lointaine contrée.
Les deux montèrent d'interminables escaliers en spirale, sous le regard vide d'une dizaines de tableaux de maîtres, Kafka n'était pas un spécialiste en la matière, mais il reconnu tout de même
le cri, d'Edvard Munch. L’ascension continuait, tandis que du remue-ménage de l'entrée ne subsistait qu'un frêle murmure, et que leur yeux s’accommodaient de nouveau aux ténèbres. Ils arrivèrent finalement devant une grande porte, que Kafka ouvrit dans un lugubre crissement.
La salle était gigantesque, et le fait qu'elle soit horriblement vide ne faisait que renforcer cette impression. Il n'y avait qu'un minuscule bureau bien au centre. Un homme y était assis. Un bref coup d’œil suffisait pour comprendre qu'il était aveugle.
« Empereur, je suis de retour » Fit Kafka.
«Ah te voilà, comment se porte notre cher Duchet ? »
« Toujours aussi cinglé, tout comme ses requêtes »
L'aveugle se leva alors et se dirigea vers eux à l'aide d'une canne.
« Qui est cette charmante demoiselle à tes cotés ? »
« Oh, deux gars s'en prenaient à elle sur le chemin du retour, elle dit qu'elle a perdue la mémoire »
L'empereur s’arrêta net devant la femme, puis leva ses frêles mains pales vers elle et les fit danser sur son visage.
« T'as pas mauvais goût, il était temps que tu te dégotes une femme d'ailleurs, on commençait à croire que t'étais asexué »
« Arrêtez de dire que je compte me la dégoter bon sang!, je l'ai juste aidée, voilà tout » Lança-t-il dans un ton qu'il regretta aussitôt.
« Ça à le mérite d'être clair » Il désigna alors la porte, puis reprit.
« Si vous voulez bien nous excusez mademoiselle, j'ai à lui parler en priver »
Elle ne se fit pas prier pour obéir.
« Bon, reprit l'empereur, pour résumer, nous sommes dans une merde pas possible » Puis lançant son regard vide vers un coin sombre.
« Alice, le document je te prie »
Tel un fantôme sortit tout droit d'un film d'horreur, une silhouette apparue soudainement du coin sans lumière.
Alice était une énigme à elle toute seule, la première chose qui sautait aux yeux avec elle, c'était son visage à moitié brûlé, gauchement caché par de longs cheveux noirs. Il était à l'origine de son complexe quasi-pathologique, elle ne parlait à personne, mis à part l'empereur. Le seul qui ne puisse voir sa cicatrice. On raconte bien des rumeurs la concernant, celle revenant la plus souvent étant qu'à l'age de douze ans, elle avait mit le feu à son foyer sur un coup de tête. Ses deux parents y auraient péris, quant à Alice, elle n'hérita de cet épisode qu'un corps à moitié brûlé, ainsi qu'un séjour dans un asile psychiatrique. Ce qui était bien dommage avec elle, c'est qu'elle était plutôt mignonne, si on la prenait du bon profil évidemment.
Alice tendit le papier d'une main tremblante à Kafka, qui commença à l'examiner.
« Le Don s'en prend à nos territoires désormais? »
« Et nos partenaires nous lachent les uns après les autres pour aller le rejoindre »
« Mais nous avons bien signé des accords non ? N'ont-ils aucun honneur? »
« Oui oui bien sûr que nous en avons signés. Mais quand un type se pointe chez toi, viole devant tes yeux ta femmes et tes filles, même la plus petite. Et quand je dis violer, c'est par tout les trous possibles hein. Quand ils font ça et qu'après ils menaçent de te couper les couilles si tu ne les rejoins pas. Tu penses qu'un homme se soucierait d'une chose aussi obselète que son honneur en cet instant là?»
« Que sommes-nous censés faire alors ? »
Et l'empereur gratifia Kafka du soupir le plus long et le plus pathétique qu'il ait vu. Un bel aveu de totale impuissance.
« J'y réfléchis, va te reposer pour l'instant »
Le moral de Kafka gisait désormais bien profondément dans ses chaussettes trouées, il n'avait aucune envie de descendre en bas. Dans ces moments où l'âme joue au funambule dans le noir précipice de la folie, la moindre particule de lumière peut vous faire basculer. Et il le sentait, son corps en déséquilibre, pencher dangereusement vers le vide salvateur. Le néant de la Seine. Le néant de ses rêves...
Ses jambes le portèrent aux toits de l'assemblée, ses yeux ne cessaient de fixer le vide sous ses pieds. Une chute de cette distance là serait... Parfaite.
Il resta figé sur le rebord. Libéré du harcèlement constant de sa nature de proie, son esprit goûtait enfin au fruit défendu de la tranquillité.
La pleine lune, dans son élégante pâleur, trônait haut dans le ciel.
Elle s'effritait en larmes mélancoliques.
Ses fragments de neige illuminaient, comme autant d'adamantines taillées, la plaine d'hématite noire qu'est devenue Paris.
Ils recouvraient peu à peu, de leur linceul blanc et pur, le corps meurtri de l'humanité.
« De la neige... »
Ce petit murmure extirpa Kafka de sa contemplation à la force d'un cri suraiguë. Il faillit en perdre l’équilibre.
C'était la femme. et pour la première fois, il prit le temps de s'attarder sur elle. Blonde, yeux marrons, elle dégageait une sorte d'aura angélique. Pas du tout son genre.
« Ah ! Je pensais être seule, désolé » Fit-elle en le voyant.
« Ah non! C'est moi qui suis désolé, pour ce que j'ai dis tout à l'heure »
« Ah non non! C'est votre droit d'avoir ce genre de...penchants ? Je n'ai rien contre... »
« Ah mais non non non! La coupa-t-il, je ne suis pas...ah et puis merde laissez tomber »
Et un grand silence gêné vint les assommer.
Ce qu'ils n’apprenaient pas au conservatoire de musique, c'est comment garder son calme dans ce genre de situation. Ce qu'ils n'apprenaient pas aussi, c'est comment reprendre une conversation au point mort.
En cet instant là, Kafka rêvait d'être seul avec un piano.
Mais on aurait dit que les dieux prenaient un malin plaisir à tout faire foirer. Car comme pour noircir encore plus le tableau, voilà que sa main se mettait à trembler.
Cela ne signifiait qu'une horrible chose.
Il avait soif. De sang.
Les tremblements se faisaient plus pressant. Sa gorge était un désert aride. Et son crâne le déchirait en d'assourdissants gémissement, lui ordonnant de vider la femme prestement. La douleur était telle qu'il avait envie de s'arracher les cheveux tout en hurlant à en perdre la voix, de se lacérer jusqu’à la mort, de s'annihiler en atomes, de se plonger tout entier dans un broyeur.
Être en manque ne tuait pas, non c'était bien pire. Cela vous rongeait le cerveau comme autant de rats le feraient. Cela noyait votre esprit naufragé dans les rivières des enfers.
Aussi fatal qu'un chant de sirène, y résister entraînait vers la folie, s'y abandonner aussi.
Pendant ce temps là elle, elle ne remarquait rien. Se contentant de feindre l'extase devant le pitoyable spectacle qu'offrait la pleine lune et ses larmes.
Le cou bien à découvert...
Sa carotide, gorgée du nectar divin, le narguait... Il n'en pouvait plus...
« Au fait, je m'appelle Jeanne » Fit la femme.
La curiosité et la surprise l'emportèrent un bref moment sur l'envie de la vider de son sang, et il parvint à articuler :
« Vous avez retrouvé la mémoire ? »
« Non, j'ai mentie tout le long. J'ai jamais perdue la mémoire. Le prenez pas mal, mais c'est du suicide de faire confiance aux gens ces temps-ci »
Il ne pouvait qu’acquiescer, lui qui s’apprêtait à la tuer. Mais son histoire valait la peine d'être écoutée, juste pour étancher sa soif de curiosité.
« Je disais donc que je m'appelle Jeanne, on vivait moi, mes parents, et ma petite sœur dans une colonie souterraine un peu plus au sud. Puis un jour des hommes armés ont débarqués, les types du Don justement. Ils ont tué la moitié des colons, dont mes parents, juste pour leur sang. Après ils ont emprisonnés les autres dans la tour Montparnasse, une sorte de réserve pour plus tard, ma sœur en fait partie. Moi j'ai réussie à fuir. Voilà. J'ai abandonnée ma famille pour survivre. Et maintenant j'en viens à me demander... Pouvoir vivre dans ce monde, est-ce bénédiction ou malédiction... »
Kafka ne pouvait s'empêcher de sourire à l'idée qu'elle ne se posera plus cette question dans quelques instants. L'heure du festin était arrivée.
Elle se tourna soudainement vers lui.
« Vous vous sentez bien ? Vous faites une drôle de tête »
Il ne put articuler. La salive se faisait aussi rare que des perles d'espoir. La raison se réduisait en cendres, comme des hommes dans le four d'un camp de concentration.
Et puis...
BOOM.
Un bruit à faire passer la foudre de tout à l'heure pour une chanson de midinette.
Paris retrouvait un court instant son titre de ville aux milles lumières. Tandis qu'une énorme déflagration, véritable déluge de flammes et de débris, illuminaient la capitale comme autant de feux d'artifices.
La pleine lune s'effritait en larmes mélancoliques.
Pendant que l'assemblée nationale s'écroulait sous l'impact de l'explosion.
Et eux avec.
Une petite éternité passa, le temps de quelques rêves lugubres sans queue ni tête. Et Kafka se réveilla. Aussi loin que son regard l'emmenait, il n'y avait qu'un harmonieux mariage de cendres noires et de neige blanche.
Ses narines humaient des effluves de graisse brûlée, et cela lui filait une incessante nausée.
L'engrenage de sa pensée rétabli. Il comprit qu'il se trouvait parmi les ruines de la colonie d'Orsay. Ancien siège de l'empereur. Il y gisait désormais, sans doute calciné.
Tout comme les centaines d'humains de passage cette nuit-là.
Tout comme les nombreux étals offrant leur instant de dépaysement.
Tour comme les innombrables pans d'histoire battit en ces murs-ci.
Ne subsistait plus que cendres fumantes.
Et la pleine lune s'effritait en larmes mélancoliques.
Engloutissant les restes carbonisés d'un maigre espoir.
Kafka se releva avec difficulté. Son dos lui faisait un mal de chien. On aurait dit qu'on lui avait ouvert le crâne, planté une tonne de lames de rasoir, et secoué le tout comme un cocktail:
Bloody Kafka .
Cela ressemblait à un coup du Don. Un kamikaze. Petit sacrifice, immenses dégâts.
Il fit un pas et marcha sur quelque chose de liquide, du sang. Ce n'était pas le sien. Tout laissait à croire que c'était celui de Jeanne, mais elle avait disparue.
Kafka prit deux armes et une lame, puis suivi le fil rouge se dessinant sur la neige froide. Il ne savait où cela le mènerait. A vrai dire il s'en contrefichait, il voulait juste quitter cet endroit, plus rien n'avait d'importance désormais. Tout les chemins menaient à la mort, et ce n'était pas plus mal.
Une petite silhouette noire se frayait un chemin dans la capitale. Plongée dans une effroyable tempête de neige. Chaque pas s'enfonçait si profondément, qu'on aurait cru que la terre souhaiter le happer. Sans doute voulait-elle éviter un nouveau bain de sang. Hélas ses supplications n'atteignaient plus le monstre.
Il n'y avait pas plus sourd et aveugle qu'un vampire en manque. Et Kafka l'était.
Le vent soufflait de toute part. Le secouant tel un navire en perdition, tandis que les vagues froides venaient s'écraser sur lui. Le ciel ne vomissait plus. La lune ne s'effritait plus.
Ne subsistait qu'un amoncellement de nuages gris, difformes et menaçant de s'effondrer eux aussi. Et tout comme Thésée, il suivait son fil d'Ariane, si alléchant dans son écarlate pureté. Promesse d'une délivrance. Du labyrinthe de sa folie.
Il s'engouffra alors dans la gueule béante d'une bouche d'égout.
Dans une époque oubliée, où Paris brillait encore de mille feux. Ses égouts avaient des allures de dédale sombre et puant, personne n'osait y mettre les pieds, sous peine d'un compréhensible dégoût. Demandez donc à Jean Valjean.
Que dire maintenant de ce lieu si accueillant...
Si on ne pouvait s'empêcher de se pincer le nez avant, c'est aujourd'hui un miracle si on ne vomit pas à la première inspiration. L'odeur parvenait à vous monter au cerveau aussi efficacement qu'une plongée dans un bassin d'alcool fort. Il avait l'impression de traverser le rectum nauséabond d'un zombie atteint de diarrhée.
Les traces de sang se faisaient de plus en plus rare, et s’arrêtèrent bien assez tôt. Le voilà perdu dans un tunnel rempli de merde et de pisse. Sa lampe torche flanchait et n'allait point tarder à rendre l’âme. Il était terriblement en manque et tout ce à quoi il tenait n'était plus que cendre. Juste quand il pensait avoir atteint le fond, le destin continuait de creuser, creuser, creuser, creuser, creuser.
Kafka s'effondra en larmes mélancoliques.
Se tirer une balle dans la tête résoudrait tout ses problèmes. Seulement voilà. Il n'en avait pas le courage.
Il pénétra encore bien profondément dans l'orifice de pierre. Quand soudain il vit une lumière devant lui. Et un cauchemar apparu.
C'était un colosse de plus de deux mètres, portant un imposant masque à gaz et dans ses mains un lance-flammes. Un putain de lance-flammes.
Kafka leva son arme en direction du monstre.
« Qui êtes-vous ? »
« ...Tu...Va... Cramer... » Lui répondit une voix à mi-chemin entre Dark Vador et un cancereux de la trachée.
Soudain une gerbe de flammes ardentes entreprit de l'enlacer chaleureusement. Kafka tourna les talons et détala à grande vitesse. Des pas lourds accompagnés d'un ricanement étouffé le suivirent. Il avait l'impression que le colosse le rattrapait, sentait presque son souffle rauque lui empoigner la nuque.
Il tourna la tête et ne vit personne.
Aucun bruit.
Mis à part le couinement des souris.
Commençait-il à halluciner désormais ?
« ...Cou... Cou... »
Le monstre apparu de nouveau derrière lui. Bien réel. Tout comme la chaleur de ses flammes.
Il empoigna son courage et son arme puis tira à en vider son chargeur. Le corps du colosse dansa à chaque impact. Mais son gilet pare-balle absorba tout les projectiles.
« ...Hu... Hu... Ha... Run... Rabbit... RuuuuuuuuuuUUUUN ! » hurla-t-il d'une voix stridente et étouffée.
Kafka ne pu que s'exécuter. Tandis que les boyaux de Paris s'embrasaient d'une nouvelle fureur. Sa lampe torche rendait l'âme, il s'en débarrassait. Son arme n'avait plus de balle, il s'en débarrassait. Sa vie n'avait plus aucune valeur, il la gardait.
Les couloirs et les croisements s’enchaînaient en un rythme vertigineux, tandis que le souffle rauque du cauchemar s'éloignait. Le dédale n'en finissait plus, les secondes duraient des heures, chaque mouvement devenait un supplice. Aucun doute. La folie était une sacrée architecte.
Il s’arrêta soudain et prêta l'oreille. Kafka avait semé son assaillant, celui-ci lui tournait le dos désormais. Il prit son autre arme et la pointa furtivement en direction de la bête.
PAN. PAN. PAN.
Trois coups de feu déchirèrent l'atmosphère.
Puis vint un silence apaisant. Ne subsistait qu'un léger crépitement. Celui du colosse devenu torche humaine. Le feu consumait son énorme carcasse noire. Tandis qu'il promenait son masque à gaz à admirer le spectacle de son corps en flammes...
« …....................Ah............................. »
...Pour le braquer finalement sur Kafka.
« AAAaaaaaaaaaaaaAAAaaaaaaaaaAAAA » Cracha-t-il en un assourdissant hurlement. Il fonça vers lui tel une flèche enflammée. Pour finalement s'oblitérer dans un dernier feu d'artifice.
Kafka resta un moment à rêvasser sur les bouts de cadavre calcinés. Puis se remit en action. Quelque pas plus tard il enlaçait une échelle, et le voilà de retour au monde « civilisé ».
Il se trouvait dans une sorte de jardin, où plutôt ce qu'il en restait, fleurs fanées côtoyaient une herbe noyée de boue. Des arbres levaient leur branches dénudés au ciel, exhibant des pendus en décomposition. Les rapaces se repaissaient de leur chair pourrissante, certains becquetaient leur crâne à découvert, d'autres s'amusaient à triturer leur globe oculaire vide.
Il devait bien y avoir une dizaine d'arbres, chacun portant deux ou trois malheureux.
Kafka continua de marcher et traversa un petit pont. Devant lui se tenait la cathédrale Notre-Dame. Lugubre et majestueuse.
Dans une époque pas si lointaine, l'endroit était aussi bouillonnant de monde qu'un métro en heure de pointe. Le voir réduit à un tel silence, Kafka sentit pour la première fois le côté dérangeant de ce lieu. Le regard des gargouilles avaient ce quelque chose de pétrifiant.
Le portail du jugement dernier hurla au contact de ses doigts, dévoilant un spectacle digne de son nom.
Joy for the world... Crépitait une radio quelque part.
Un homme gisait au sol, yeux arrachés. Il était attaché par une laisse, fesses en l'air. Celles-ci avaient une délicieuse coloration rouge vif, sans doute un effet du fouet enfoncé dans un de ses globes. Son anus se contractait et se rétractait frénétiquement, cherchant désespérément de l'air. Du sperme en dégoulinait à chaque fois, véritable fontaine de foutre.
...Our sky is blue...
Juste au dessus de lui. Quelqu'un était pendu au plafond par ses propres tripes. Celles-ci enserraient sa mâchoire à demi arrachée, ce qui en restait se faisait bouffer par une horde d'asticots. La partie supérieur de son crâne manquait. Il trouva son cerveau un peu plus loin, flottant dans une marre d'immondices infestée de mouches.
...We're smiling night and day...Kafka vomit à la vue du prochain. On l'avait sauvagement émasculé, du sang gouttait délicatement du trou béant de son entrejambes. Plop. Plop. On aurait dit une canalisation qui fuit.
...Bathing with rainy blood...Une femme était allongée dans un coin. Sa colonne vertébrale faisait office de gode géant, elle était enfoncée à moitié dans son vagin sanglant. On l'avait totalement démembrée, puis recousu les bras à la place des jambes et l'inverse. On lui avait coupé les pieds, pour lui en fourrer une dans sa bouche béante. Tandis que l'autre servait d'amuse-gueule à des rats énormes qui passaient par là. L'endroit devait avoir des airs de paradis pour eux, buffet à volonté dans un restaurant cinq étoiles... L'idée le fit vomir encore une fois...
...Fucking some headless whores...
Il passa devant une table de billard quelque peu spéciale. Des yeux de différentes couleurs faisaient office de balles, tandis qu'une canne surmonté d'un doigt coupé y gisait. Charmant.
Il continua jusqu'aux escalier menant au premier étage, à la première marche le son d'une orgue vint titiller ses oreilles. Il ne reconnu pas la composition. Son cerveau était en décomposition.
Le voilà désormais arrivé au bout des escaliers. Ne restait plus que les dernières notes, les plus longues, les plus marquantes.
Un homme jouait sur une énorme orgue, il lui tournait le dos mais il le reconnu. Albert Duchet. Tout autour de lui de complexes machines pompaient le sang de malheureux. On aurait cru un hôpital en temps de guerre. Sauf qu'il manquait à cet endroit-ci le râle sourd des amputés. Kafka vit alors Jeanne allongée sur l'une des tables, aussi pâle que la lune. Au même moment la dernière note retentit. Et Duchet se retourna vers lui.
« Tiens tiens tiens... Ne serait-ce pas notre cher petit cafard dépressif ? » commença-t-il.
« Que fais-tu à tout ces gens-là ? »
« Tu te souviens de notre dernière rencontre ? J'ai bien dit qu'il valait mieux pas que tu saches d'où j'obtiens tout le sang... Mais bon... Voilà la réponse, ces petites merveilles les sucent à la goutte près, puis à l'aide d'une autre petite merveille j'accélère leur régénération sanguine. De vraies vaches laitière en somme. Il se leva alors et fit quelques pas vers lui. Fait pas cette tête, c'est une nécessité. »
« Et les horreurs en bas c'est une nécessité aussi ? »
« Oh ça... Fit-il avec dédain, juste une expérience. Je voulais voir comment réagirait des humains en manque pendant une très longue période, au cas où. Comme t'as pu le constater, c'était pas beau à voir. J'avoue que j'ai un peu foiré ce coup-là. Il y'en a un même un qui a fuit avec un lance-flammes, tu serais pas tombé sur lui par hasard ? »
Kafka pointa son arme vers Duchet.
«Relâches-les sale petit fils de pute de dégénéré de mes deux »
« Kafka Kafka Kafka, mon cher, calme-toi voyons. Je serais bien tenté de te dire non, mais bon dieu puisque c'est demandé si gentiment... D'accord ! »
« Vraiment ?»
« Vraiment. Sauf la fille bien sûr. »
« Quelle fille ? »
« Nous savons tout les deux de qui on parle, la seule non-vampire de tout Paris, du monde entier peut-être. Le dernier espoir de l'humanité. Jeanne... Non tu sais quoi je viens de changer d'avis, que dirais-tu de régler cela à la loyale. Il sortit un revolver. Roulette russe, le vivant l'emporte. »
« Va chier » Fut la seule réponse de Kafka. Il tira et parti se réfugier.
Les balles sifflèrent en un chant dissonant, se muant vite en hurlement. Quand tout aussi soudainement, l'atome d'espoir se craquelait légèrement. Se relevant alors, son crâne, épris d'un vif bourdonnement, le suppliait d'en finir prestement. Ses membres tremblants incessamment, il empoigna sa lame et se jeta sur lui, le traitant de tout les noms. Kafka le transperça gauchement, son sang jaillissant tel un torrent. Duchet le serra tendrement dans ses bras, puis dégoupilla une grenade en lançant :
Nous partirons ensemble. Perdant l'équilibre, les deux hommes brisèrent une rosace en milles fragments. C'est ainsi que s’effondrant gracieusement, Kafka le remercia, à sa grande stupéfaction, en un gémissement. Puis vint l'explosion.
Elle ouvrit les yeux. L'esprit embrumé. On aurait dit qu'on lui avait sucé toute son énergie.
Elle arracha les tuyaux qui lui pompaient son sang et quitta la table. Elle s'écroula au sol, ses jambes refusaient de la porter. Sa gorge la brûlait atrocement, une irrépressible envie la saisissait pour la première fois. Elle voulait boire du sang. Elle devait boire du sang.
Ainsi elle aussi fut contaminée.
Jeanne versa des larmes mélancoliques.
Son monde s'effondrait. Et cela n'avait rien de magnifique.
