Cyamme, quel genre d'auteur à la manque serais-je en laissant un de mes personnages devant une porte fermée ? (Dans un couloir moche, avec un cactus à la main ?) Ce genre de cruauté ne pourrait se rencontrer que devant le Pole Emploi, ou les services postaux, et encore, après une mauvaise lecture des horaires. Et qui oserait écrire là dessus ? Pas moi.
Je comprends un peu votre déception, vous vous attendiez à ce que cette veine néo-romantique dure toujours, cette loufoquerie cocasse à base de feuilles mortes et de gouttes d'eau, et bim, voilà que je vous colle une scène graveleuse sous le nez. En même temps, je vous dirais : le titre, mesdames et messieurs. Avez-vous commis l'erreur d'oublier le titre ? Tout était là. On savait à quoi s'attendre. Je ne vous ai pas pris en traitre. Mais ça ne fait rien, moi, cette troisième partie, c'est ma favorite et de loin, j'ai même gloussé pendant son écriture, entre deux bouffées sur ma pipe (diable ! il persiste !), et ça, mesdemoiselles et autres jeunes fripons affiliés, rire en écrivant, c'est un fait rarissime, qui justifie toute la médiocrité de cette fin de nouvelle. En vous remerciant bien chaleureusement d'être venu à bout de cette lecture et d'avoir pris la peine de laisser vos impressions. Bien à vous, e112.
