Comme à dos de vide, contre moi le passé presse,
Comme à crue de haine, je me grise pour que ça cesse,
Comme à bout de veines, le rythme des jours est le cœur,
Comme et sans couleur, contre moi se heurte la peine.
L'horloge et le béton, les métriques de la peur,
Sœur, ne sont que des manières de rire à chaudes larmes,
Dont l'innocence a pris le ton tragique de l'erreur ;
Enfant-roi de la farce ratée, le caprice s'est gonflé de vacarme.
Comme à cran de leurre, contre moi la farandole,
De passions, comme à court d'épaules, mais toujours à l'heure,
Je postule pour le paradis sinon c'est la taule,
A vie. Comme l'insipide volupté sans odeur.
Les cantiques du sein, et les démesures géométriques,
Ne sont, sœur, que des obsessions à visage d'armes,
Dont chaque impact est un sourire de milliers de larmes ;
Exemple raté de bouffon, mon corps a une éthique,
Et fait la sourde oreille.
