Coucou ! Alors, alors, je vous ai manqué, hein, HEIN ! Tant pis pour vous, je suis encore revenue avec une nouvelle histoire en date. Que voulez-vous, on ne se refait pas, même quand on écrit aussi mal. C'est si... irrésistible
L'idée me trottait en tête juste récemment et comme autant de mouches, je cite, éclosent d'une viande pourrie (ou comment ne pas se fier à google), les lignes se sont multipliées, devenues des pages et bientôt, je tenais mon histoire handcuffed. (Allélua !)
Bref, je vous présente, cette modeste nouvelle, du moins sa première version, ou encore son début, la suite étant encore en cours d'écriture (j'ai tapé toute la journée), j'aimerais connaître votre avis pour avoir une idée de comment je m'en sors. Vous remarquerez plusieurs références et influences. (faut être quand même trop fort pour deviner la véritable influence de ce roman
/ ou trop naze
)
Sans plus tarder, je vous souhaite bonne lecture ! (au moins)
L’île des objets perdus
L’arbre était haut, fichtrement idée haut.
Maia avait beau observé l’oncle Sim, l’adresse avec laquelle il tenait son bâton, la force de ses coups, elle était incapable de l’imiter. Son bâton de bois, trop lourd, trop long, glissait sur l’air sans jamais atteindre les noix de coco. Le soleil lui brûlait les épaules, et ses mains, rouges de tant de labeur, étaient toutes couvertes de cloques et sales, c’était sa mère qui allait se fâcher. Elle était certaine de l’entendre sermonner : « Je t’ai déjà dis de porter des gants, tu vas tomber malade ! ». Sa mère était juste trop inquiète, rien de tel ne lui arriverait. Quel ennui de mettre des gants, les enlever, les remettre. Puis, Maia oubliait toujours où elle les laissait.
-Tu vas bouger, saleté de fruit !
Maia frappa avec rage, aveuglément. Elle voulait faire la surprise à sa mère et ce n’était pas cet arbre têtu qui allait la lui gâcher. Les fruits la toisaient du haut de leur perchoir, avec leurs yeux noirs espiègles. Bam-Bam, faisait le bâton contre le tronc et le feuillage.
C’était décidément une grosse chaleur pour une journée d’hiver. Toute en sueur, Maia se laissa retomber au pied de l’arbre, face à la mer. Déposa le bâton à ses côtés, abattue. Diantre, cette fichue noix de coco lui avait donné soif et Maia n’avait que le goût de son eau dans la gorge. Elle n’en buvait que rarement. De son baluchon, elle extirpa une serviette, s’essuya le visage, les bras, le cou. Les vagues de la mer, tentantes, léchaient le sable dans un va-et-vient hypnotique. Maia retira ses sandales et plongea ses pieds nus dans l’eau froide. C’était si bon ! Elle fit quelques splash-splash qui rebondirent sur son visage. Elle trempa aussi les bras et la tête. Quand bien même la mer était si calme, si bienveillante, Maia ne se risquait pas à s’y baigner. Sa mère l’avait interdit et personne ne lui avait appris à nager, pas même le bon oncle Sim, enclin à l’initier à toutes sortes d’expériences. Tous disaient la mer maléfique.
Maia revint au rivage, essora ses cheveux, s’allongea sur le sable fin, ferma les yeux au soleil. Elle pourrait rester ainsi des heures, endormie près de la mer, bercée par le son des vagues. Mais elle se promit de rentrer dès qu’elle aurait séché. Son absence avait bien duré pour que sa mère ne commence à la chercher.
***
Sur le chemin du retour, elle retrouva un livre perché sur une branche basse. Maia put lire : « Les aventuriers de la mer ». Sur la couverture, une jeune femme, cheveux au vent, portait une lance dans un air de défi. Cela semblait un bon roman, qu’elle fourra dans son sac pour le lire plus tard. Plus loin, elle faillit mourir de peur en marchant sur un serpent en plastique. S’éloignant du sentier, elle s’engagea entre les fourrés. La maison était cachée sous un dense feuillage de fougères arborescentes, abritant un jardin potager dans la cour arrière. Maia arriva devant la porte, poussa le loquet en criant :
-Je suis rentrée !
Personne. Il n’y avait qu’une seule pièce. La vaisselle était entassée sur quelques étagères. Au centre, un creux dans le plancher servait de foyer. Les draps étaient entassés dans un coin, elles dormaient à même le sol. Un meuble à plusieurs tiroirs abritait l’essentiel de leurs affaires et servait accessoirement de table de cuisine. Les murs étaient décorés par quelques bibelots trouvés par-ci et par-là : un miroir joliment cadré, un vase de tournesol dessiné sur tableau, des coquillages, une couronne de roses … Maia déposa son sac par terre, marcha jusqu’à la fenêtre du fond. Sa mère, en contrebas, récoltait des tomates rouges, les cheveux relevés en un chignon serré, les mains gantées et le visage protégé par un foulard.
-M’man, je suis rentrée !
Sa mère se redressa, abaissa son foulard. Maia lui ressemblait tellement qu’on s’accordait à l’appeler : « la petite Melody ». Elle avait hérité de sa mère ses yeux noisette, sa chevelure brune et son petit nez droit. Toutes les deux aussi minces, on croirait deux sœurs. La seule chose que Maia tenait de son père était sa grande taille, mais cela Maia n’avait jamais pu le vérifier.
-Te voilà toi, dit sa mère. J’allais justement te chercher chez Lilian. Tu n’as pas idée de l’heure qu’il est ? Emilie est gentille mais ce n’est pas une raison pour lui imposer ta présence au déjeuner.
- Oui, maman, désolée, fit Maia avec détachement.
-Lave-toi les mains et coupe-moi un quart d’oignon et deux ou trois carottes. J’arrive.
Couper les oignons était un supplice, Maia avait les yeux sensibles, qui se mouillaient à chaque coup de couteau et la piquaient comme des aiguilles. Elle ne ronchonna pas comme elle faisait d’habitude et après avoir coupé les légumes comme il fallait, elle n’avait toujours pas avoué à sa mère son mensonge.
***
