Mer de toutes les mères
L'intestin brisé,
Souillé,
Et l'œsophage souffrant de l'inter-textualité.
Ce serment brisé de toutes les aérophagies;
Volute natale.
Moi Je Tue,
Tue Je Moi...
Cette corne dit-on, été d'abondance.
Mère dit soubresauts : dit vagues.
Une réponse du héros:
Désert de vivre,
Là maintenant madame,
Et ailleurs...
Un certain jour,
Oh ! ma névrose !
Quarante ans. Croisés dans un cœur.
Le play-texte.
Je play le texte. Déplie le texte.
Néron sans chevelure, zéro moins cent degrés de l’écriture.
Feed-back de mon alphabet à fantasmes.
Elles m’entourent, assises sur des sofas.
Les clés sont alignées en ordre apparent sur une table. Salon, saloon, Salo.
Et la république de Weimar ?
Achtung Republica !
Fuyons la cordillère, aréopage de peintures féminines, au décor moulé de noir bleuâtre.
Les fugitives au regard absurde.
Ces bitches affolent ma luxure, me transportent.
Je suis l’Ecoute, les jambes glabres, je glisse sur la terre faible.
Marjorie, mécanique, présomption in-carta poétique, m’emploie à effectuer des tâches , elles me poussent à la dérive jusqu’à la torture chinoise.
Les masques poussent les murs. Munies de loups, elles entrent en scène, six est le chiffre des filles nées sous X.
Nues-menottées à mes angoisses répétitives, serait-ce l’exténuation d’une pensée bourgeoise?
Je suis l’âme vivante d’un chien.
Je rampe avec ma bouche.
Condition sine qua d'homme à une fiction sociale.
Nom M, des chiffreuses de la co- ex-sanguinité : Mélanie, Mascara, Meredith, Melody, Martha, M... Seigneur Dieu Marie-Jésus...!
L’invitation à mouiller mes yeux sur leurs chevilles jusqu'à leurs cuisses.
Gamme égale sept.
Derniers vestiges de la profanation.
Dans le brouillamini, tout corps plongé dans la névrose, est appelé à disparaître.
Ou se soumettre.
En travesti, je déambule ma langue sur la peau de mes maîtresses.
La décade progresse, avance, et l’irrigation de l’atmosphère se charge en doses d’hématomes écrits.
Je play le texte. Déplie le texte. Je replie le texte.
Acte VII, six filles nées sous X, plus Seven, la plus belle, en chien gladiateur, je force les cris à grandir.
Qu’il usurpe dans l’art de la névrose.
De la mienne, Chienne.
Aimant, amant, avec l'aimable autorisation de l'anticipation.
L’aiguille et le talon. La loi du talion-aiguille.
Elles me chantent des cantiques au réveil, en tenue d'o,r m’aspergent de leur cyprine, dans le séquestre où le monstre vit le jour.
Dans le périmètre des douves, le rythme gravite, m’éclabousse d’odeurs sécessionnistes.
Je sirote un Martini-paille dans leurs pupilles, l’ardente avidité avec laquelle elles rient aux éclats, au nez et à la barbe des profanes.
Euclide, théorème de six filles nées sous X, Seven fut le prénom de la dernière, avant et après.
