[EveFuture]

A l'origine, il y a un livre pour enfants de Peter Sis; la cinématique d'introduction de Deus Ex Human Revolution; quelques pages d'Edgar Poe; une traduction que j'avais faite de Rilke, un écrivain allemand de la fin du XIXe siècle. Toutes ces influences ont donné naissance à un texte spontané, un peu halluciné, plusieurs fois retravaillé et qui devait normalement constitué le prologue d'un récit fantastique ou à suspense. Mais le manque d'inspiration a fait avorter ce projet. Je vous livre donc ce texte seul. Dans l'attente impatiente de vos commentaires, critiques et remarques visant à l'améliorer ( voire à le poursuivre). Merci d'avance.

                                                                               Les Trois Clés de Prague

  Il y a de ces instants de poésie qui vous font tout oublier. Une, deux, trois secondes avec de la chance. Un panache de fumée s’élevant dans le ciel, des forêts de feuillages jaunis claquant dans le vent, les vagues d’écume venant mourir dans un clapotis doucereux sur la grève… Une silhouette sortant de la brume. Une silhouette et un sifflement. Une écrasante sensation de tournis, un ventre subitement chaud, une bouche subitement pâteuse. Je passe une langue râpeuse sur ses lèvres craquelées mais aucune salive ne vient les humecter. Un goût salé, j’y sens du fer, quelque chose d’oxydé. J’ai les paupières lourdes, le corps aussi. Je veux me coucher, je le suis déjà, allongé sur le dos. Le sifflement se fait plus persistant, plus agressif. J’entends des noms, des mots, des syllabes, des grondements. S‘il vous plait, arrêtez. Vous me faites mal aux oreilles, j’ai mal à la tête. Petit chat, où vas-tu ? Attends, ne pars pas, je te suis. Je rampe et m’engouffre dans une brèche. On me bloque les pieds: laissez- moi! Je dois y aller! Une rue… Une ruelle pavée. Je marche seul désormais, mes pas résonnent dans la nuit. De hautes et étroites maisons aux façades sombres, un enduit décrépi qui tombe goutte à goutte. Tout n'est qu'obscurité, moi-même je le suis, épaules crochues et mains dans les poches. Seul une Lune à moitié dévorée par les nuages émet une faible lueur et mon ombre derrière moi laisse traîner son  manteau noir sur le sol argenté . Je cherche, je cherche fiévreusement. Dans la nuit mourante sonnent les cloches des quatre cents beffrois. Te voilà, petit chat. Perché sur le buste d’un homme, juste au-dessus de la porte, tu m’observes de tes grands yeux verts. La grosse porte s’entrouvre dans un grincement. Je la pousse du doigt. Elle ne résiste pas et je m’engouffre dans une vaste demeure. L’ombre veille toujours sur moi. Dans mon dos le loquet frappe trois coups de lui-même. Je tressaille mais m’enfonce davantage. Les ronronnements du chat me poursuivent et une phrase imperceptible retentit, couverte par un miaulement. Je ne distingue que deux mots: «　jamais plus　»… Dans une salle circulaire au sol de marbre blanc et surplombée d’un dôme de verre, une assemblée fourmille, agglutinée autour de la flamme d’une bougie et d’une table d’autopsie. Des hommes vêtus de noir, le col encombré par une imposante fraise et la tête engoncée dans un haut chapeau à large bord. Comme tout médecin, ils mettent mal à l’aise. Je les vois discourir, scalpel à la main, sur ce bras qu’ils viennent de dépecer. Le muscle est à nu, la peau fine et blême a été soigneusement découpée et clouée sur la table. Ces nerfs, mon Dieu, ces nerfs! … Fins comme des cheveux d’ange; fils d’or saillants sur cette chair rouge et tuméfiée. Cela pue la mort et ils sont sérieux, suivant du doigt le tracé des ligaments courant tout le long. Sérieux et scientifiques, sérieux et soucieux de comprendre. Et pourtant leurs regards brillent d’une curiosité enfantine, malsaine. Ce cadavre, ils l’ont attendu, désiré, surveillé. A peine a été-t-il mis en terre qu’ils l’ont déterré fébrilement tels des charognards, dans la crainte perpétuelle que la lanterne d’un chemin de ronde ne les découvrent et les trahissent. Ces hommes respectables, de quarante ou cinquante ans, ont creusé la terre de leurs mains, incapables d’attendre que la pelle fasse son office. Ce corps qu’ils ont laissé crever malgré ses suppliques, voilà qu’ils le portent à bout de bras, courbant le dos à la manière de vulgaires voleurs. Il y a encore de la terre sur leurs vêtements, une sueur fangeuse sur leur front.
Ils ne voient pas le cadavre, juste l’anatomie. Mais regardez le, bon sang! C’est un enfant, même pas vingt ans. Un mioche plein d’acné, aux joues roses gonflées de bonbons à la liqueur, qu’une fièvre maligne aura emportée. Il est grimaçant. Il vous parle, ne l’entendez- vous pas? «　Otez votre bec parfumé de mon cœur　», supplie-t-il faiblement d’une voix d’outre-tombe. Mais vous ne l’entendez pas. Vous le décortiquez pour comprendre. Je suis indignée mais mon indignation est muette, car muselée par la peur. Je m’approche à pas timides, respectueuse et surtout craintive de l’homme de science.
-Bonjour Messieurs.　
J’ai osé. Je les ai interpellé, j'ai interrompu leur besogne dans une audacieuse invective. Ils se retournent, scrutent l’invitée derrière leurs petites lunettes cerclées de fer. Une toux savante secoue négligemment l’un de ces visages austères.
-Pardonnez-moi, dis-je en riant presque nerveusement, mais j’ignore totalement ce que je fais ici.
L’un d’eux, le plus richement habillé à défaut d’être le plus vénérable, s’avance après quelques secondes, poussé par le bourdonnement minutieux de ces congénères afin d’offrir un raisonnement simplifié à la profane que je suis.
-Avez-vous des chiffres? Demande-t-il.
Maintenant qu’il le dit, c’est vrai qu’une flopée de nombres carillonne dans mon esprit. Des nombres rouges, finement tracés qui encombrent ma vision, se baladant allègrement devant mes yeux. Quarante-sept, vingt-et-un, cinquante-trois… Tous se présentent et me font la révérence. Je les chasse d’un revers de la main mais ils reviennent aussitôt à la charge. Je vais donc devoir m’y accoutumer pour l’instant.
-Oui, répondis-je.
Alors le diagnostic m’est asséné, triomphant, presque entonné fièrement en chœur par les docteurs.
-Vous êtes à la recherche des Trois Clés de Prague.
Tout devient flou, tourbillonne autour de moi. La pièce s’efface et je me sens aspiré vers le bas. Mais toujours… Toujours les nombres restent accompagnés par les notes cristallines de trois clés d’or. Je ne peux pas me sortir ces putains de nombres de la tête! Un grand blanc et un bip régulier…

[Loïc]

Un panache de fumée s’élevant dans le ciel, des forêts de feuillages jaunis claquant dans le vent, les vagues d’écume venant mourir dans un clapotis doucereux sur la grève…

Pas fan des participes présents.

On passe une langue râpeuse sur ses lèvres craquelées mais aucune salive ne vient les humecter.

Pas trop compris le passage de la troisième à la première personne.

. De hautes et étroites maisons aux façades sombres,

Mettre les adjectifs en premier alourdit la phrase je trouve.

Seul une Lune à moitié dévorée par les nuages émet une faible lueur et mon ombre derrière moi, une présence rassurante et, pour tout dire, argentée.

La lune émet l'ombre?

Dans la nuit mourante sonnent les cloches des quatre cents beffrois.

Idem, je trouve ça mieux en gardant l'ordre normal. Le style donné ici correspond pas au reste du texte.

Je tressaille mais m’enfonce davantage.

Il font tous ça

une phrase imperceptible retentit

Pas convaincu par retentit

Fins, fins comme des cheveux d’ange

Répétition pas nécessaire, à mon sens.

suivant du doigt le tracé des ligaments courant tout le long.

Reste à l'indicatif.

dans la crainte perpétuelle que la lanterne d’un chemin de ronde ne les découvrent et les trahissent.

Pas convaincu par cette phrase.

. Ce corps qu’ils avaient laissé crever malgré ses suppliques, voilà qu’ils le portent à bout de bras, courbant le dos à la manière de vulgaires voleurs.

C'est censé être au passé, non?

J’ai osé. Je les ai interpellé, interrompu leur besogne dans une audacieuse invective.

Reprend le je une troisième fois.

Damned, la fin me laisse sur ma faim! Elle finit dans un hôpital c'est ça?
Ca se lit bien, quoi qu'un peu lent parfois, et j'ai aimé la fin.

[Zacharielle]

Je te préviens : je ne connais pas du tout les références que tu as mis en introduction de ton texte, tu auras donc le regard d'une parfaite néophyte 

Une, deux, trois secondes avec de la chance.

c'est-à-dire "pendant" "une, deux trois secondes" ? Désolée j'ai eu du mal à comprendre

un clapotis doucereux sur la grève…

un clapotis doucereux, je trouve pas ça très poétique Doux, plutôt, non ?

Une silhouette sortant de la brume. Une silhouette et un sifflement. Une écrasante sensation de tournis, un ventre subitement chaud, une bouche subitement pâteuse.

pas mal !

quelque chose d’indéfinissable, d’oxydé.

je trouve ça toujours facile d'utiliser "indéfinissable" dans les textes

Petit chat, où vas-tu?

en typo française on met une espace avant le point d'interrogation, idem devant les points d'exclamation

Tout est noir, moi-même je le suis, épaules crochues et mains dans les poches.

"moi-même" je suis noir n'est pas très naturel (on parle rarement de soi pour dire "aujourd'hui je porte tels vêtements", on le constate sur les autres). Épaules crochues ??

Seul une Lune à moitié dévorée

seule

mon ombre derrière moi, une présence rassurante et, pour tout dire, argentée.

une ombre argentée pourquoi pas, mais le "pour tout dire" me semble de trop

Dans la nuit mourante sonnent les cloches des quatre cents beffrois.

cool

La grosse porte s’entrouvre dans un grincement. Je la pousse du doigt.

Une grosse porte avec un seul doigt ?

 

L’ombre veille toujours sur moi mais dans mon dos le loquet frappe trois coups de lui-même.

je comprends pas le "mais"

Ah, la scène avec les médecins est beaucoup plus claire au niveau de compréhension de l'espace, des personnages, etc. Et glauque. Ça fait plaisir lol

A peine a été-t-il mis en terre

était-il

Ces hommes respectables, de quarante ou cinquante ans, ont creusé la terre de leurs mains, incapables d’attendre que la pelle fasse son office.

hum tu vas quand même plus vite avec des pelles qu'avec tes mains 


Hum si la fin est un réveil dans un hôpital, je trouve ça super bof, beaucoup trop facile  Sinon j'avoue que je suis très mitigée, le début est très dur à suivre, on ne comprend pas où est le personnage ni ce qu'il lui arrive. On comprend bien que tu veux faire dans l'onirique, avec beaucoup de mystérieux de choses incompréhensibles mais pour que ton lecteur s'y plonge, il faut quand même lui laisser des portes d'accès ! Le fantastique est de toute façon basé sur une déformation de la réalité, en l'occurrence, je trouve qu'elle est déformée en trop de points (au début) pour qu'on puisse comprendre. A partir du moment où la narratrice (d'ailleurs vérifie les accords, tu as dû en oublier) visualise le groupe de médecins c'est vachement prenant et angoissant. Mais dès qu'il se mettent à parler, je trouve que ça décrédibilise leur côté effrayant. Les monstres, mieux vaut ne pas les montrer lol Ou alors ça pourrait être au discours indirect. Je ne sais pas. Tel quel, je ne suis pas trop fan de ton texte, on ne sait pas ce que sont les Trois Clés de Prague ni à quoi ça sert et pourquoi ta narratrice se trouve impliquée dans cette affaire... Pourtant ça a l'air pas mal, si tu développes ça prendra tout son sens mais là bah, comme dit Loïc, on reste sur notre faim.

[EveFuture]

En fait, la première scène est une scène de mort à travers les yeux du personnage, façon fps. En gros, le presonnage s'est pris un obus et à le sang qui lui monte à la bouche ( oui, c'est pas très propre tout ça, je me suis laissé emporter par fièvre réaliste là). Le presonnage n'entend plus rien, s'engourdit puis sombre dans un semi-délire: j'ai tenté tenté de décrire les dernières secondes d'un mourant ou d'un grand blessé avant de s'évanouir. Le "trip" qui suit peut être analyser à votre convenance: vision personnelle de la lumière blanche au bout du tunnel, rêve fiévreux avant de se réveiller en sursaut.
En fait je peux pas tellement vous en dire plus sinon je vais m'embrouiller. Ce prologue devait prendre tout son sens dans un récit plus long, plus suspense et "dans un future proche" que strictement fantastique. Récit que je vais désormais tenter de poursuivre.
Sinon, merci pour vos commentaires sur le style, je vais essayer de corriger certains points.