[tentacule_du48]

Je me promène dans la chambre. Les murs sont gris. La lampe s’éteint puis se rallume toute seule, il n’y a pas de prise. Pas de fenêtre, moi, le cercle au milieu du sol qui me regarde je le regarde. La porte semble entrouverte, mais ce ne sont que des trucs dans le cerveau qui proposent de l’espoir, qui suggèrent une certaine liberté. Alors j’insiste. J’attends, curieux. Le mardi, j’envoie mes lettres de candidature, adoptez moi comme un sacré fils. Être aimé par un volcan qui attend son sacrifice. Être le vivant le plus aimé par sa mort. Je veux être vidé comme une lettre d’amour. En fait, le plafond se penche pour m’empêcher de dormir. J’écris des textes qui servent de calendrier. Pas de sieste. Le matin n’existe pas, puisque je ne prends que des soupes en boîte, alors pas de petit déjeuner. Monsieur, sa présence passe sous la porte. Monsieur, son ombre traverse tous les escaliers, ceux qui descendent et entrent, et ceux qui montent et sortent.

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[Cendres]

Merci pour le partage de ton texte surréaliste.
J'ai l'impression de lire un texte d'une personne qui c'est drogué et dont elle souffre d'hallucination.
Je ne sais pas si c'est ce que tu voulais exprimer.

[LOF]

 C'est un beau texte. Sur la difficulté d'être.
 L'espace, les objets, sont là pour donner une crédibilité
 à cet état mental.