[Vincent Duarté]

Je sens, depuis janvier, mes poumons se remplir d’eau salée, mon cœur se remplir de cette bile noire, celle de mon oncle, celle qui fait tomber des cordes céruléennes et fait pousser des ailes, et mes peurs voguer sur cette mer sans étoiles, la peur d’avoir froid, la peur d’être pâle, la peur de ne plus avoir peur, la peur de faire mal. Alors, je bois du thé noir brûlant, pour une âme fiévreuse, je lis Sylvia Plath, Agatha Christie, je prends des douches ardentes, et vole près du soleil.