[LOF]

 
                          Les femmes n’aiment plus les Burberry

Il marche devant sa maison. A Jersey, maison, une falaise. Il porte un imperméable Burberry beige. Il vole dans le vent. Au cou, son appareil photo. Un chapeau feutre, des lunettes. Sur le clavier d’un piano. L’homme tapote avec énergie et précision. Ses cheveux sortant du chapeau. Sa moustache fine bien taillée.
Au loin deux femmes s’approchent. Elles ont des robes roses. Leur coiffure dans le vent. L’une d’elles s’arrête devant l’homme. Elle lui tend ses bras. Le fixe dans les yeux. Lui aussi une main vers elle.
L’autre femme se cache, regardant. Comme si c’était un tableau. L’autre, sur l’épaule de l’homme. Elle pose sa tête tendrement. Elle guette la femme cachée. Son regard noir est provocant. L’homme entame une valse lente.
Métamorphose de la femme cachée. En oiseau, avec nez d’aigle. Avec une crête rouge, flamboyante.
La femme sur l’homme s’endort. Puis dans l’herbe se couche. Son visage est bleui, pâle.
L’homme a ôté son Burberry. Dessous il porte un tablier. Maculé de taches de peinture. Il brandit un pinceau énorme. Il enlève chapeau et lunettes. Son air est décidé, martial. Il accroche des billets bancaires. Sur une corde à linge. La femme oiseau se montre. Des plumes sur la tête. Elle s’approche de l’autre femme. Et elle s’allonge près d’elle. Elles mêlent leur sourire complice. La femmeoiseau lorgne les billets bancaires. 
Une pluie de grêle tombe. Soudain sur elles, des hallebardes. Sur leur corps des grêlons. L’homme les asperge de peinture.
Un autobus scolaire s’arrête proche. Un enfant en descend guilleret.
L’homme jette son tablier taché. Il reste à moitié nu. Avec son tricot de corps. Muscles puissants et moustache rasée. Dans l’herbe les femmes crient. Les arbres grossissent de volume. Autour d’elles avec leurs nids. La femme rose gifle l’homme. L’homme rigole, prend des photos. La femmeoiseau meurt de soif. Elle boirait bien un whisky. Ce n’est pas le moment. La femme rose se calme. L’homme lui roule un patin. Puis se dirige vers l’enfant. Celui descendu du bus scolaire. Il s’agenouille et l’enlace paternellement. Le gosse se laisse câliner. Tête tournée vers les femmes.
La femme en rose tricote. Un pull over pour l'enfant. Sur son épaule la femmeoiseau. Elle s’endort.
L’enfant réclame une crème glacée. Aussitôt l’homme ouvre un carton. Sur un poteau, une pancarte. Dessus écrit « Cahiers de Doléances ». L’enfant le montre à l’homme. Du carton jaillit un objet. Tout rond c’est un ballon. L’enfant n’est pas content, grimace. Ses dents noires sont cariées.
Le village n’est pas loin. Des pieds de vignes l’entourent. Le clocher domine les maisons. Elles sont dans la brume. C’est un berceau de verdure. Un paysan bâton en main. Il conduit ses vaches paître.
Maintenant aux bras des femmes. De longues plumes d’oiseau poussent. Elles s’inscrivent dans leur mémoire. Un papillon bleu-nuit vole. Autour des chaises de jardin. Les deux femmes se confondent. Avec le tronc des arbres.
Une chanteuse écroulée par terre. Elle chante toute cette histoire. Le micro qu’elle tient convulsivement. Ses épaules maigres sont dénudées. Sous un débardeur d’homme crasseux.
Deux clowns débarquent, chapeaux pointus. Ils se disputent en riant.
Tout ça ressemblerait au rêve. Celui d’un plongeur en apnée. Dans la mer, à Jersey.

                       

[Cendres]

Merci pour la partage de ton recit. Il est bien ecrit.

Je dois reconnaitre que ton style littéraire est un peu complexe pour moi.
J'imagine, car dans des textes précèdent, tu l'avais fait, tu décris un tableau célèbre, mais je ne l'ai pas reconnu. Ma connaissance en peinture est assez limité, pour ne pas dire inexistante.
Je crois que tu dois tourner en dérision certaine peinture célèbre,

[LOF]

 Je te remercie Cendres de lire mes textes alors qu'ils sont parfois un peu déroutants.
 Celui-ci n'est pas la description d'un tableau (le précédent non plus d'ailleurs).
 Ce texte a été écrit à partir de diverses photos en feuilletant des magazines.
 De plus je me suis imposé d'écrire que des phrases de 5 mots chacune. C'est sans doute
 ce qui rend ce style un peu particulier.
 J'aime bien parfois me donner des règles pour écrire.