Contre la digue, nous ne serons pas.
Ou toujours.
Nous sommes des moines qui bradent aux enchères leurs victuailles dans une sorte de délire forcé.
Pourquoi la chair humaine est-elle une longue chaîne humaine ?
Sara, notre seul but, avant d'avoir marché. D'avoir dansé, dans ton affriolante robe.
Qu'être vivant ? Sur la misérable argile et ce sol boiteux.
La pluie tombe, et l'ouragan approche..
Tous les remerciements de la nation, moutonnant sous le lit, lévriers en chaleur, tristes et bandants, séparent le grain de l'ivraie, ils parlent, disent, s'excitent .
Ô, très honorable mère, agenouillée à la place gauche de notre Seigneur.
Pourvu que le chlore, jusqu'à votre moelle; aidez-moi seigneur, à faire mourir les morts. Vous ne vouliez pas Seigneur, c'est ça ?
Vous n'êtes qu'un passager, j'irai jusqu'à dire, en étant vulgaire, un vieux cochon, dans la pauvreté du marigot.
Misérable corps, à demi-mangé.
Dans deux mois, mes excréments auront noirci les bottes du prêtre.
Je porterai, Seigneur , une houppelande. Et la pluie aura cessé de tomber. L'opulence du double sens m'empêchera de vous sacrifier.
Morne saison.
Le ciel est triste. Vous lui faites honte.
Oh ! non.
Ne m'épargne pas , Seigneur.
Les conditions du passé ne sont plus celles d'aujour'dhui. Je ne suis pas un rebelle qui implore. J'ai tant de narines. J'ai tant désiré. Voulu aimé. N'avoir été rêvé par personne.
Même devant toi, je foutrai en toutes circonstances.
Et sur les tables de l'Eglise, je foutrai, misérable.
Faudra t-il que la pluie ne s'arrête jamais de tomber ? J'avais quelques explications à te demander.
Sur le Mont Vénus de Notre Dame, faut-il que je fasse ma supplique ?
Avec les cours de la bourse, je vais disparaître.
Est-ce qu'il pourrait s'entendre qu'un jour, ta soeur, ta mère, la sainte et très sainte vierge , pose nue, pour un rêveur à la lampe.
Pourquoi tu ne réponds pas, tu as peur ?
Les noeuds de ficelle des marins ?
Moi, j'obscurcis, ta voix, Seigneur.
e te parle de petites culottes, de fentes, d'abominations, de morts et d'étoiles.
Et tu me réponds: vous serez sanctifiés !
A califourchon, sur ton cheval de mort, au face à fesse, par la péroraison, tu as gagné une bataille.
Je ne veux pas te rendre jaloux.
Mes sanglots sont mortels, les tiens ne le seront jamais.
Très cordialement
Un souffleur d'écume
