[prune]

Ceux qui chantent l'automne engagent tout leur être
En proie au désespoir d'un si vain tracassin
Les plongeant dans le noir, j'avoue que cela craint !
Mais moi, où va ma vie, enverrai-je tout paître ?

Ô bien sûr les marrons en purée ou en crème,
Le cèpe ou la girolle et les pieds de mouton
Que j'offre à mon coquin aux si jolis petons
Que tantôt mangerons en mastiquant : « je t'aime » !

Dehors voici la pluie qui piétine les feuilles
Faisant de l'attristé une espèce de gland,
Car Mort en embuscade a les couleurs du deuil.

Pourtant la peau de bête où nous rêvons cul nu
Aux chutes du Zambèze en un pays si grand
Que nos corps félidés s'y dévorent tout cru !

[Robert-Henri D]

 
Bonsoir prune,

Mais moi, où va ma vie, enverrai-je tout paître ?

Qui sait ? Zeus, lui-même, ne parvint-il à échapper aux foudres d'Héra en transformant Io, sa maitresse, en une belle génisse blanche.

    Merci infiniment pour ce sonnet désopilant.