[Pierre Lamy]

J’ai fait ce rêve pénétrant

D’une femme qui m’aime. 

Et toutes les nuits c’est de même.

Le lecteur me comprend.

Elle me savait transparent

Sensible et sans problème

Elle cajola mon front blême
Maintes fois en pleurant.

Blonde ou bien rousse ? Je l’ignore.
Elle donnait le la.
La vie sans doute l’exila
Tant son blase est sonore.

J'ai transformé le sonnet de Verlaine en douzain contrerimé. Érato me le pardonne, je suis un voyou 

[pehache]

J'avoue ne pas être convaincu. S'en prendre à un tel chef-d’œuvre est chose fort ardue.
Mais tenter, expérimenter, nous sommes aussi là pour ça.

[Pierre Lamy]

J'ai fait pire 

Ses purs ongles très haut dédiant leur onyx,

Angoissent le lampadophore,
Mais ne recueillent pas de cinéraire amphore

Rêve brûlé par le Phénix.



Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx ,

Aboli bibelot sonore,
(Avec ce seul objet dont le Néant s’honore)

Ne va puiser de pleurs au Styx.



Mais proche la croisée au nord vacante, un or
Ruant du feu contre une nixe,
(Qui, dans l'oubli fermé par le cadre, se fixe)
Orne peut-être le décor.

[pehache]

Je préfère, et de loin! cet hommage à Stéphane.

[Pierre Lamy]

Moi aussi
Techniquement c'était plus facile. Je l'ai bricolé hier sur un pari.
Du coup, ce matin j'ai fait subir le même sort au rêve de Verlaine, mais j'ai dû le maltraiter pour entres dans les clous.
Je vais le passer à la corbeille.