[pehache]

Pas le Koh-I-Noor

Un solitaire. Mais pas un diamant. Pas le Koh-I-Noor. Pas le Regent. Pas l'Orloff.
Il n’aime pas tellement les gens. Un taiseux. Un taciturne. Une sorte de misanthrope.
Ces formules lapidaires, il avait l’ouïe fine, l’atteignaient dans le dos. Toujours dans le dos. Il avait serré les dents, au début. Depuis, le cuir avait durci, épaissi. Le cœur aussi, peut-être.
Pourtant, pensait-il, il aimait bien les gens. Il avait retrouvé le chat de Mme Chartois, le 4 juillet à quinze heures trente. Rattrapé le chien (mâtiné d’écureuil) de Monsieur Lenormand, dix-sept jours plus tard, à vingt-et-une heure trois. Aidé tel ou telle habitant du quartier à porter un sac ou une poubelle. Il sait les noms. Il se souvient des dates. Il pourrait les réciter.
Au-delà de ces faits et de bien d’autres, car « il est serviable » (un baume sur une plume, dans son dos) on lui reprochait, sans savoir le formuler, son manque de liant.
Il était comme ça. Il était né comme ça. Mais lui ne s’étiquetait jamais comme ça, parce qu’il détestait les étiquettes. Il n’était pas un papillon ni un coléoptère ni un myriapode rare du Haut Katanga. Souvent, en plus des étiquettes, il y a aussi des épingles. Il n’aime pas épingles. Il n’aime pas, en général, les choses qui piquent.
Il avait ses manies. Ça oui. Ses manies à lui. Compter les pas, les rigoles, les grilles, les fissures, les… Il aimait bien comparer avec les chiffres de la veille.
Il gagnait bien sa vie. En télétravail. Il n’en faisait pas un sujet de conversation.
D’ailleurs, avec qui aurait-il pu converser ?
Il avait essayé, après son emménagement dans le quartier. Des voisins l’avaient invité, sur sa bonne mine. Il avait acheté un gâteau à la framboise (37,60euros) chez le meilleur pâtissier de la ville ; Ils parlaient vite. Ils buvaient beaucoup. Lui, non, jamais. Quand l’homme était sorti faire pisser le chien, il avait l’air pressé, plus que le chien qui, lui, était resté couché à ou sur ses pieds depuis son arrivée . C’était agréable. Quand il était sorti, en traînant le chien désolé au bout de sa laisse, elle avait croisé les jambes, on voyait toutes ses cuisses. Elle l’avait regardé bizarrement.
Il avait dit, très vite aussi, qu’il les remerciait pour cette délicieuse soirée et- hop ! Il était déjà dehors.
Ils ne l’avaient pas réinvité. Et lui s’en était bien gardé. Un sourire poli de loin. Elle avait chuchoté « connard » une fois. Mais il avait bien aimé le chien. Mao. Un boxer.
Alors, avec qui aurait-il pu converser ?
Personne. Mao n’était jamais dans le jardinet des voisins. Toujours à l’intérieur ou alors parfois avec ses « maîtres ». Bien sûr, Mao ne pouvait pas écrire.

Il y a quatre ans, trois mois et six jours, Maëva et ses parents avaient déménagé. Elle ne lui avait jamais écrit. Elle avait promis. Il aimait bien converser avec Maëva. Une fille de six ans et demi très intelligente.
Ses parents ne voyaient pas ça d’un bon œil. Les flèches se plantaient dans son cuir. Pas les mots, les intonations. Les sous-entendus. Des flèches empoisonnées. Trentenaire. Célibataire. Pas vilain. Pas clair. Mince, oui, mais ce petit ventre débonnaire, genre voici monsieur Gentil. Dards piqués dans son cuir. Kystes.
Et puis, ils étaient partis. Maëva ne lui avait jamais écrit.
Il y a un an et demi, tout juste, Lucie a disparu. Elle s’est noyée dans la petite rivière, on dit un ru, au bout de son jardin.
Il aimait bien Lucie. Presque autant que Maëva. Il aimait bien converser avec elles. Lucie avait sept ans deux tiers. Elle s’est noyée.
Il sait que ce n’est pas bien. Alors il se dit, se répète que ça avait été un accident. UN NA XI DAN.
En tout cas, Lucie ne lui a jamais écrit non plus.
Alors quand, à la boulangerie, avant-hier, à onze heures, il a vu une petite Léna, dans les cinq ans, qui lui souriait, avec sa maman, il les a suivies, de loin, au moins deux cent dix mètres. Il a mémorisé la rue, c’est la rue Eugène Sue, un inconnu qui suait, peut-être ; le numéro, facile : le quarante-sept ! Et s’est juré ; quitte à faire un détour de plus de huit cent vingt mètres pour aller au cimetière (il aimait bien se promener au cimetière), de ne plus jamais jamais revenir dans cette rue Eugène sue.
Cette nuit-là, fier et satisfait de sa résolution, il a dormi comme un agneau.

[Cendres]

Merci pour le partage de ton texte.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

[BAGHOU]

Bonjour,

Waouh, c'est touchant, émouvant même. Pourtant parler d'autisme n'est pas simple, c'est montrer aux autres ce que la société met facilement de côté, pour oublier que des personnes un peu différentes existent.

Le personnage principal est magnifique et tellement lucide du monde qui l'entoure. C'est dur, cela laisse une boule de mal être et pourtant pas de larmoiement, mais du respect, du courage, de l'empathie, c'est ce que j'ai ressenti à la lecture.

Une très jolie histoire, de belles trouvailles, cela fait mouche et le lecteur ne pourra que poser maintenant un regard différent sur l'autisme et sur ces personnes qui nous rendent meilleures lorsqu'on a la chance de les côtoyer.  Leur monde est plus beau que le nôtre.

Un petit coucou à Coline, elle a fait sortir le meilleur en moi, à jamais.

Bravo et merci. 

[Claudius]

Salut Pehache.

J'ai lu par deux fois de ton texte, il me vient une question : pourquoi passer du présent au passé ? Je n'en ai pas compris la raison. Mais il y en a sûrement une.

Sinon, je ne vois rien à relever qui pourrait être modifié ou qui gênerait la compréhension du texte. C'est clair, bien écrit, avec le rythme associé à chaque situation et chaque moment du récit.

 Pour ce qui est du sens, certes, comme noté par Baghou, il se peut qu'il soit autiste, mais... je devine autre chose : il aime les enfants, un peu trop peut-être pour aller jusqu'à : l'accident ? C'est ta chute qui me semble amener cette conclusion (avis ou plutôt ressenti perso) quand il est conscient qu'il ne faut pas "revenir dans cette rue".

[pehache]

Merci pour ces commentaires. Oui, il reste du flou, délibérément. Vos lectures montrent que vous combles les "trous" chacun à votre manière.

[Cendres]

Merci pour ces commentaires. Oui, il reste du flou, délibérément. Vos lectures montrent que vous combles les "trous" chacun à votre manière.

Je constate que le sens m'a échappé, grâce aux reposes de  Baghou et Claudius.
Ça serait donc un autiste pédophile ?

[Claudius]

Pas pédophile Cendres (enfin pour moi) plutôt plus grave, un assassin : les petites filles ne lui écrivent pas, l'une d'elle s'est noyée dans un "accident". Enfin c'est ce qui m'a fait penser à un tueur d'enfants, et peut-être plus.

[BAGHOU]

Bonjour,

Effectivement, en relecture avec un regard soupçonneux et une humeur différente, le personnage n'est peut-être pas aussi sain...agneau, un peu trop subjectif casse un peu mon premier avis, mais j'ai pas envie de flipper. 

Merci Claudius pour ton éclairage différent.

[Cendres]

Il faudrait connaître l'avis de l'auteur pour savoir ce qu'il a voulu raconter exactement.

[pehache]

Je pense avoir répondu: l'histoire est suffisamment ajourée que vous combliez les vides, selon votre ressenti. Qu'importe ce que j'en pense.
Merci des commentaires.

[Cendres]

Je pense avoir répondu: l'histoire est suffisamment ajourée que vous combliez les vides, selon votre ressenti. Qu'importe ce que j'en pense.
Merci des commentaires.

C'est dommage que tu ne veux pas y répondre, car les différents commentaires ne comprennent pas la même chose.
Tu es un auteur bien mystérieux

[pehache]

Non, mais j'ai confiance dans l'intelligence du lecteur.
Et puis, c'est un peu comme des toiles ou vidéo estampillés "art" mais dont l'auteur, l'artisse, doit parler pendant une heure pour qu'on fasse semblant d'y comprendre qque chose.
Merci de ta ténacité.

[Cendres]

Non, mais j'ai confiance dans l'intelligence du lecteur.
Et puis, c'est un peu comme des toiles ou vidéo estampillés "art" mais dont l'auteur, l'artisse, doit parler pendant une heure pour qu'on fasse semblant d'y comprendre qque chose.
Merci de ta ténacité.

Malheureusement je n'ai pas cette intelligence. Ton texte reste obscur pour des personnes de mon niveau ¯\_(ツ)_/¯

[pehache]

Ne te sous-estime jamais. Un texte est aussi ce que tu en fais.