La lune boit les eaux du trottoir,
Les iris rient sous la lumière,
Un vieux blanc garde un grimoire noir,
Vincent veille sur sa toile en poussière.
Il boit les larmes du vent,
Son horloge pleure à tout les temps.
Son journal dessine des fleurs
Qu’il glisse en ombre dans son cœur.
Sa folie peint la rose,
Murmure une peinture en prose
Vivre en bleu ivre et titubant,
Il cueille la lumière du néant.
Sa peinture s’enfuit dans le soir,
Les faisceaux gardent sa matière,
Son oreille gauche saigne encore
Son âme s’éteint sans espoir,
Ses toiles sont dans le décor.
Auvers sur Oise chante une prière,
Sous la lune, il peint encore ce soir.
La pluie peint son dernier refrain,
Son œuvre emplit de naturalisme s’éteint
Le vent boit son dernier destin,
Maudit---Pas ses après demains
Paraphant ses toiles ‘’ Vincent’’
Tout simplement, humblement,
Sourire de Vincent au lointain
Il est déjà mort de fin
