la prose qui se tient près de moi
en ce moment sans me toucher
est comme un petit cheveu d'encre
tremblant sur la marge
éternellement court et si délayé
qu'incapable de se refléter lui-même
à la pupille qui le cherche
et rien n'existe aussi sobrement
que cette tentative manuscrite
passer à la prose nécessite
une plus grande assurance
une fermeté de conviction
il faut n'avoir pas peur de heurter
tout ce qui échappe au « je »
laisser la chorégraphie des phalanges
dérouler ce qui flotte à l'esprit
en lui donnant l'impulsion flegme d'un serpent
de mer
et si je me risque à la traverser
ou à la dépasser
(à l'aveugle)
la prose ouvre ses bras souterrains
pour me retenir de la marche
que je veux avec elle dans ma tête
me murmure que je ne peux pas
et me renvoie au ridicule
d'une telle action
je la laisse alors aller
à l'avant de moi
par-devant la route
qui me contient
