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                                             L’église n’est pas un champ de course

Quand on entre dans une église le monde autour de nous ne tourne plus à la même vitesse. Le bruit des voitures s’estompe, celui pétaradant des mobylettes disparaît. Le silence est synonyme d’immobilité.
Dans une église on marche lentement. Dans les travées on s’arrête pour regarder le chemin de croix. Devant les petites chapelles latérales on s’avance doucement pour observer les statuettes des saints ou se perdre dans le clair-obscur d’un tableau à la louange d’un martyr. On se laisse pénétrer par le parfum humide du temps, l’odeur de vieux bois ciré, sur une chaise de paille bancale on s’assied pour se recueillir, les méthodes de chacun faisant partie de ses secrets. L’agitation du monde du dehors est en sourdine. Une fois la lourde porte franchie de l’église, dans nos oreilles glisse un nuage de paix, les pensées sont disponibles pour un autre voyage.
Se recueillir c’est une manière de rassembler en soi tout ce que l’existence a pu disperser, disséminer par ses sollicitations disparates et provocantes.
C’est à ce moment où bercé par ces réflexions, qu’un bruit brutal de porte me fait me redresser sur ma chaise. Quelqu’un entré dans l’église, court dans les allées, comme une flèche, en proie à je ne sais quel trouble. Où courez-vous comme ça ? je lui demande alors qu’il manque de me renverser. Sans cesser sa course il me tend un doigt fébrile en direction de la porte. J’ai eu le temps de croiser son regard terrorisé. Je le laisse faire le tour de la nef, sa foulée martelant résonne sous la voussure des arches. Soudain j’entends un choc tonitruant et une file de chaises qui s’écroule telle une rangée de dominos. Je me précipite, je trouve l’homme étalé par terre, au pied d’une marche qui l’a fait culbuter. Il me bredouille désespérément ; Ils vont rentrer, il faut les empêcher !  Tu ne crains rien ici. Si c’est la police, ils ne peuvent rien. C’est la maison de Dieu ici, tu comprends, elle te protège, je lui explique, m’efforçant de ne pas l’accuser, le blâmer pour une faute qui l’aurait poussé dans les bras de l’église.
Il pleurniche d’épuisement. Mais la curiosité me taraude.
Qu’est-ce que tu as fait ? Tu as volé, tu as tué ?
Je n’ai rien fait de mal, je le jure ! il crie.
Le soleil à travers les vitraux projette sa lumière diaprée sur le corps affalé de l’individu. J’imagine que si mes paroles avaient le même effet, elles consoleraient, apaiseraient. Les quelques personnes dans l’église commencent à rouler des yeux vers nous qu’ils ponctuent d’un chuttt insistant. Je tente de soulever l’homme pour l’asseoir. Je rêve d’une hypothétique prière qui nous rassemblerait. Une vieille femme vêtue de noir, agenouillée sur son prie dieu, relève la tête régulièrement, intriguée et agacée.
L’homme tremble de froid autant que d’effroi. Je me dis que dans une église, nous sommes peut-être en présence d’un horrible assassin et que ma compassion se heurte à un mur d’abjections ignobles. A moins qu’il ne soit que victime et le jouet d’une sale affaire. J’ai toujours été ignare en recherche de la vérité. J’ai la sensation désagréable d’être frappé par un vieux battant de volet rouillé qui m’inflige le vrai comme le faux sur chacune des deux faces de ma figure. C’est insupportable.
Mais pour l’heure, c’est le battant de la porte de l’église à nouveau qui s’ouvre violemment pour laisser surgir un autre inconnu furibond dans la nef. L’homme effondré sur sa chaise sursaute de frayeur et les jambes à son cou s’enfuit comme un dément pour se cacher dans le déambulatoire. L’inconnu se lance à sa poursuite. Me revoilà spectateur de le course effrénée de deux hommes sur tout le périmètre de l’église, avec le boucan infernal de leurs vociférations et fracas de leurs semelles sur les dalles de pierre. Je lève les yeux au ciel implorant le divin de mettre fin à ce désordre blasphématoire dans ce temple de la paix. Rien n’y fait.
Au bout d’un moment je ne fais plus la différence entre les deux individus, le poursuivi et le poursuivant, ce dernier ne tardant pas à être rattrapé par le poursuivi, tant l’écart se creuse entr’eux sur le circuit que sont devenues les allées de l’église. Au mieux je m’agrippe à l’idée qu’il y a une victime et un coupable dans ce duo de coureurs qui brouille les pistes. Dans un suprême élan, à mon tour, je décide de me mêler au marathon échevelé, pour le rompre. Je me plante sur le parcours, les bras tendus en croix, je bloque le passage, je me tiens entre les deux individus, l’un devant, l’autre derrière moi. Leur visage est exsangue et leur regard autant ahuri l’un que l’autre.
Je m’adresse au dernier intrus.
Qui es-tu ? Pourquoi tu en veux à cet homme ? On ne court pas ainsi comme des voyous dans une église. Réponds !
C’est lui qui m’a agressé dans la rue avec son couteau.
C’est faux !
Un couteau ! Quel couteau ? je demande interloqué.
Il s’en ai débarrassé avant de se planquer dans l’église, continue l’intrus.
Vous êtes des étrangers, de quel pays ?
Aucun des deux ne me répond.
C’est une religion alors qui vous divise ? me hasardant dans ce bourbier. Cela les fait grassement rigoler.
C’est une femme alors qui vous rend dingues d’elle ?
Leur rire grossit résonnant comme une cascade sonore et obscène dans le lieu saint. A cours d’idée j’arrête mon interrogatoire grotesque. Leur hilarité lentement s’épuise jusqu’au silence. Leurs regards sont fuyants, le mien aussi. Les corps s’affalent sur les chaises. Un couple de touristes se promène dans l’abside, prenant des photos, une fillette les accompagnant, sautille sur les taches de couleurs que les vitraux projettent sur le sol. Puis brusquement, inquiète, la fillette court vers sa mère, lui demandant ; Maman, pourquoi il y a deux gendarmes dehors à l’entrée de l’église ?
C’est parce que tu n’es pas sage, ma chérie, on ne joue pas à la marelle dans une église, en sautant sur les taches de soleil !
Au mot « gendarme » les deux individus ont bondi de leur chaise, prêts pour une nouvelle escapade dans les recoins de l’église. J’ai juste le temps de les retenir pour leur dire « Arrêtez de courir, le mieux est de prier ».
On ne sait pas faire, ils me répondent d’un air farouche.
Faites comme moi, personne ne vous remarquera.
Je les pousse vers des sièges bas, au dossier en forme d’accoudoir, je m’agenouille et plonge ma tête dans les mains. Les deux compères m’imitent. Ont-ils compris que c’est la seule solution ? Leur prière est sans parole, leurs lèvres résolument closes.
Les taches de lumière sur le sol ont disparu, le soleil lui aussi terminant doucement sa course. Les touristes referment leur appareil photo. Un autre temps s’installe, anonyme et liturgique.

[tentacule_du48]

bonjour !

eh mais le titre en fait, genre  une session de parkour liturgique,
croire que dieu a ouvert une salle de sport dans la nef et oublié de prévenir les fidèles.

en fait, je ne peux pas m’empêcher de penser à cette fameuse vidéo YouTube de l’ado qui danse comme un possédé dans une église, entre deux bancs, avec la grâce d’un démon mi-K-pop mi-possession. Tu vois de laquelle je parle ?

Ce que j’adore, c’est la fin, calme. Le soleil se barre, les touristes aussi, et les gendarmes attendent dehors comme s’ils allaient verbaliser pour excès de sprint entre deux stations du chemin de croix, et là, tout le monde se met à genoux. ET Pas pour prier, non, mais pour faire semblant. Ce n’est plus une église, c’est une reconstitution psychodramatique avec chorégraphie silencieuse. 

Oui dans l’église, celle ci, tu peux courir, fuir, pleurer, halluciner, et  tant que tu finis à genoux, t’es camouflé. N'est ce pas ?

Le plus gros miracle, c’est que personne n’ait sorti son portable pour TikToker.

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 Merci tentacule du 48, c'est tout à fait ça ton commentaire.