[Sophie_Dwyge]

Quelques petits mots d'introduction me semblent être les bienvenus... Voici le premier texte que je poste ici, et honnêtement, je ne sais pas ce que ça vaut. Je n'ai pas souvent fait lire ce que j'écris, donc forcément, j'ai rarement eu des retours et des idées pour m'améliorer. Par conséquent, je suis preneuse de toute sorte de critique, que ce soit sur le fond ou la forme, et je vous remercie déjà pour le temps que vous accorderez à mon petit texte  . J'espère qu'il vous plaira.

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 Elle pose sa plume dans l’encrier. La plume en tombe. Taches d’encre bleue sur la table blanche. Comme des étoiles… Constellation inversée.

Elle jure. Elle prend un chiffon. Éponge. Essuie. Frotte. Jure à nouveau. Frotte d’avantage. Les étoiles ne s’effacent pas.

Elle abandonne le chiffon. Retourne à son ouvrage. Reprend sa plume et rature quelque phrases. Repose la plume. Se pince l’arête du nez. Soupire.

Elle réfléchit. Ses traits sont tendus, elle plisse les lèvres. Fort. Elle est concentrée. Essaye quelque mots d’encre. Peste. Rature. Chiffonne. La boule faite de son ouvrage traverse la pièce. Une comète. S’écrase contre le mur. Tombe au sol : faible bruit. Elle pose ses coudes sur la table. Prend sa tête entre ses mains.

Il se racle la gorge. Elle sursaute. Son genou cogne contre la table. Elle est tendue. Elle tourne la tête, le voit, sourit. Elle se détend un peu. Il avance d’un pas. Elle se lève, se jette dans ses bras, l’embrasse avec violence.

Il aime le gout de ses lèvres, de sa langue. Il aime la chaleur de son corps qui se presse sur le sien. Si fort. Un instant où rien n’existe d’autre qu’elle et lui, que leurs corps et le chaos, la violence d’un désir, tempête à peine contenue. Elle s’écarte. Froid. « Bonjour », elle murmure, sourire au lèvre et dans la voix. Pas dans ses yeux. « Tu vas bien ? » il demande, « Stressée », elle répond, puis elle désigne sa table. « J’y arrive pas », elle soupire, elle sourit, comme pour dire c’est la vie, pas grave et il sait que ça l’est. Il ignore pourquoi et il ne saura jamais. Certaines choses le laissent indifférent, mais la touchent, la remuent, la bouleversent, très profondément. Elle prend tout trop à cœur. Son cœur… Il voudrait pouvoir le toucher. Comprendre tous ces soucis hors de sa portée. Ressentir comme elle. Il voudrait prendre son cœur, être sûr qu’il lui appartient. Et colmater les brèches. Mais elle s’écarte d’avantage, s’éloigne et se rassied. Il a froid. Solitude.

« Je trouve pas le milieu. » elle déclare, « J’ai leur rencontre, j’ai la fin…pas le milieu. » Elle regarde fixement son ouvrage. Elle lui parle, ou peut-être pas en fait. Peut-être à elle-même. Peut-être à l’Univers : formule-t-elle un constat ? Elle poursuit : « Ce que j’écris est trop banal. Trop indigne d’eux. Si fade. » Autre soupir. Il sait que pour elle, ce sont plus que des histoires.

Il lui répond quand même. Pas qu’il se prenne pour l’Univers, non, mais il est là, lui. « Tu as écrit quoi ? » « Rien de bon. » Pas d’autre réponse. Il s’apprête à ramasser la comète de « rien de bon » quand elle dit qu’en plus sa table est foutue. Il sait, il était déjà là. En silence.

Soudain, elle se relève. Vient de réaliser quelque chose. Lui, seul, debout. Elle le serre dans ses bras. Il est surpris d’abord. Moins de fougue et plus de tendresse. Il passe la main dans ses cheveux mi-longs. « Et toi ? » elle demande, tout bas puis tout haut. « Toi, comment tu vas ? » Il soupire. Pas la peine. Il hausse les épaules. Elle le serre plus fort. Elle veut qu'il soit honnête. Elle mérite son honnêteté. « Pas trop bien », il admet. Ses yeux à elle accrochent les siens. Yeux interrogateurs. Question silencieuse, incitation à poursuivre. « C’est pas grave, pas envie d’en parler. » il ajoute. Elle voudrait insister. Elle ne dit rien. Son étreinte se desserre. Il se sent abandonné.

Il la serre plus fort. Il veut qu’elle reste. Elle ne veut pas partir. Elle veut insister. Serrer plus fort. Peur. Elle craint de l’étouffer. Elle doit respecter sa volonté, non ? Il la lâche, la prend par la main, l’entraine jusqu’à sa table. Prend la plume. Rajoute précisément des taches d’encre. Les constellations se complètent, c’est une carte du ciel approximative. Elle a les étoiles à portée de main, maintenant. « Ça serait un bon titre, non ? » elle lui demande, « Les étoiles à portée de main. » Il sourit, hoche la tête. Passe sa main au creux de son dos. L’attire à lui. Elle passe les mains autour de sa nuque. Elle l’aime. Il l’aime aussi.

Et c’est déjà un bon milieu.

[Basic]

Bonjour

un premier commentaire sur ton texte, dans le cadre de l'entraide bien entendu.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

B

[Sophie_Dwyge]

Bonjour,

Merci beaucoup pour ton commentaire, Basic, ça m'aide beaucoup  . J'ai effectué quelques corrections...

Pour ce qui est de la forme, c'était un essai. Je n'ai pas vraiment de style d'écriture défini, en tout cas je n'en ai pas encore trouvé un qui soit récurrent dans ce que j'écris.

Au départ, je n'avais pas imaginé que le désespoir de l'autrice soit uniquement dû à sa panne d'inspiration. C'est ce que j'essayais d'indiquer avec "ce n'est pas qu'une histoire". Mais après relecture je me rends compre qu'effectivement, ce n'est pas très clair. Pas assez de contexte, peut-être, mais j'ai pas trop d'idée donc j'ai enlevé les mots trop forts.

Pour les mots en italiques, c'était pour indiquer des ressentis, mais quelques pensées et phrases narratives se sont glisées là où il ne fallait pas. Je les ai modifiées/enlevées.

Je ne sais pas si c'est mieux comme ça. En tout cas merci beaucoup d'avoir pris du temps pour me commenter.

Bonne journée.

[BAGHOU]

Bonjour,

Déjà, il ne faut pas hésiter lorsqu'on a passé des heures à écrire un texte, donc à donner une part de soi, de le proposer aux autres. Evidemment, le risque existe que le texte ne plaise pas ou qu'il ne soit pas compris. Et alors ?! 

Le style un peu télégraphique ou haché sème le trouble et pourtant on s'habitue. Il donne de la cadence à la lecture. J'ai bien aimé cette petite parenthèse dans le quotidien d'une écrivaine et la bulle dans laquelle toute personne qui prend du temps à l'écriture se retrouve. Cela m'a fait penser au film Amadeus quand Mozart dans sa chambre, emmitouflé, aligne les notes de musique sur ses partitions. On retrouve cette frénésie et ce mécontentement du résultat. C'est bien rendu je trouve. Et puis la relation intime qui vient éclater la bulle pour quelques instants et paradoxalement aide à avancer, même un peu.

Par rapport à d'autres textes courts celui-ci à une personnalité et une trame bien présentes. Le style est une affaire de goût...

[Basic]

merci de ta réponse

ce n'est pas une question de style personnel, mais ici, pour ce texte, la "technique" ( technique est un bien grand mot, on va dire qu'ici, dans le mde, je ne connais personne qui pourrait dire qu'il maitrise la "technique" de l'écriture), alors disons la "façon" de raconter est super importante parce que le propos, le sens du texte, le récit... ne sont pas assez importants, forts pour suspendre le lecteur à ton texte. Ce choix était une bonne idée peut-être, à voir avec d'autres commentateurs.
B

[Claudius]

Je rejoins un peu l'avis de Basic, et une remarque de Baghou. Ce style télégraphique trop présent m'a un peu chagrinée, même s'il est voulu pour ce qui doit mettre en exergue les pensées désordonnées et spontanées de la naratrice.

Peut-être passer en mode narration normale, avec des phrases plus fluides la partie qui concerne le retour de son partenaire. Passer d'un mode stressé à un mode plus calme, qui à la fois l'amène à trouver son milieu grâce à sa moitié et à sa tendresse ?

Sinon, j'ai bien aimé ce premier texte, le contexte est bien rendu : l'angoisse de la page blanche. Pourtant moult fois mis sur le papier, cette version est originale.

Et même remarque que Basic, c'est la plume qui se renverse ou l'encrier (j'aime bien cette idée de plume à l'ancienne !).

[Sophie_Dwyge]

Merci beaucoup pour vos commentaires.

Baghou, j'hésiterai moins à poster mes textes alors (enfin, j'essayerais  ), car après tout, c'est comme ça qu'on apprend. Ton retour est super motivant en tout cas  . Merci d'avoir lu.

Basic, Claudius, merci aussi pour vos retours. C'est bien la plume qui se renverse, mais puisqu'elle était dans l'encrier, elle tâche la table. Je vais aussi essayer de fluidifier un peu quelques passages, pour rendre la lecture plus agréable.

Vraiment, un grand merci à vous trois .

[Choumi]

Bonjour
Plus une suite de phrases frappantes qu’un texte romancé, ta page d’écriture n’en est pas moins inintéressante bien au contraire. Peut-être un peu fatigant.
Il y a de belles images comme « La plume se renverse. Taches d’encre bleue sur la table blanche. Comme des étoiles… Constellation inversée. »
Donc à chacun son style
Amicalement
Michel

[Claudius]

Si c'est la plume qui se renverse, alors peut-être changer cette petite phrase "la plume verse (ou tombe) de l'encrier" d'où, effectivement les tâches en étoiles c'est logique

[Sophie_Dwyge]

Merci beaucoup, Michel, pour ton commentaire.

Claudius, j'ai changé ma phrase  . Merci pour le conseil.

Bonne soirée.

[derrierelemiroir]

Bonsoir Sophie_Dwyge,

D'abord quelques détails:

La plume en tombe

je ne comprends pas ce que "en" pronominalise. Le geste?

Elle jure. Elle prend un chiffon. Éponge. Essuie. Frotte. Jure à nouveau. Frotte d’avantage. Les étoiles ne s’effacent pas.

Elle abandonne le chiffon. Retourne à son ouvrage. Reprend sa plume et rature quelque phrases. Repose la plume. Se pince l’arête du nez. Soupire.

J'aime assez bien tout ce passage

Elle se lève, se jette dans ses bras, l’embrasse avec violence.

je trouve ce changement [elle tendue/elle se jette dans ses bras, l'emabrasse avec violence ] assez surprenant. J'aurais plutôt imaginé que si son travail la tend, opère une pression intérieure, ça la bloquerait dans l'expression de son amour/fougue. Du coup ça m'a surprise.

que leurs corps et le chaos, la violence d’un désir,

je ne sais si "chaos" est le bon mot, dans le sens ou cette violence du désir, je l'imagine très forte, certes, mais dirigée, et donc pas chaotique. Mais peut-être que les conséquences en deviennent chaotiques. Comment tu vois ça?

et il sait que ça l’est.

je ne sais pas si l'italique est nécessaire ici.

Mais elle s’écarte d’avantage, s’éloigne et se rassied. Il a froid. Solitude.

j'aime bien ça

« Je trouve pas le milieu. » elle déclare, « J’ai leur rencontre, j’ai la fin…pas le milieu. »

je la comprends

Pas qu’il se prenne pour l’Univers, non, mais il est là, lui.

ça j'aime bien aussi

Et c’est déjà un bon milieu.

j'aime bien cette fin aussi, qui ferme une boucle en quelque sorte, une tension qui s'ouvre au départ du texte

En général, j'ai trouvé plutôt bien, le style intéressant, cette danse entre sa perspective à elle et à lui. Peut-être que les phrases courtes pourraient être un peu mieux entrecoupées de passages plus long, pour briser par endroit un rythme qui risque de devenir trop monotone.

Voilà, merci pour le texte, à bientôt