Quatre saisons dans le désordre
Et les jasmins commencent à jaunir
la craie des chemins. Se prépare le réveil
des abeilles. Les jours rallongent,
débordent sur l’heure
des songes, versent douceur
sur la pâleur du penseur, danseur
devenu.
La nature est en boutons, aux alpages
les moutons. Les prunus en fleurs
chatouillent Vénus.
Dans chaque sillon, du papillon,
l’éclosion est une promesse.
Dans les kermesses planent les caresses. Le temps
est chantant. Le fruit sans faire
de bruit gonfle la nuit,
tandis que des parapluies on surprend
le cliquetis.
La vertu de la bourrasque est de faire
tomber les masques. C’est le temps des
contrastes, tout se transforme sur le cadastre.
Mon chapeau dans le vent
devient drapeau.
La rouille s’installe, verrouille, mouille, partout.
Les heures se rétrécissent comme un linge.
Les feuilles tombent. La chute hirsute des feuilles
lutte chaque minute.
Certainement froissement autant ne fut jamais
à mes pieds enchantement.
Au nez du ciel les fumées montent
entre nuages abîmés.
La fatigue de mézigue est mon paradigme.
Une tristesse humide à mes fesses sans politesse.
Ombre ombre recherche colombe.
Sueur et rougeur font mon bonheur.
Le soleil remplit
les bouteilles. Tout est corbeilles de couleurs.
Tiens ! moustique,
tu m’empêches d’être érotique, aromatique,
euphorique.
Oh ! feu, toujours aussi venimeux. Je marche
sur le sable insécable.
Rire,
frire,
fleurir, se rafraîchir dans une niche
du paysage.
La coccinelle à tes aisselles trouve
sa balancelle. Un cigarillo sur le piano,
je baisse mon maillot.
Hé hé festival ! je cours sur mon cheval,
l’astragale de mon cœur fait danser
les cigales.
Le brouillard répand son filandreux
bazar. Dans mon squelette
plus de fenêtre, à part cette collante mélancolie.
Toujours elle se rétracte dès la première
marche de folie. Des oiseaux
enrubannés d’oripeaux, là,
sur la rive du lac de mon cœur,
gazouillent d’impossibles flash-back.
Je rêve de bûche chaude,
sentant bon le musc, leur écorce
s’effrite en minables peluches.
Quel dépouillement me conduira
au firmament
où les sentiments sont gelés ?
La lune est une enclume
que je martèle d’impuissance et de rage.
Au chocolat tiède des bars,
je pose mes sparadraps de secours.
Ma procession n’est que balade éméchée
entre méditation et dormition.
