On rase les lois sur la tableAu revoir les amis, je m’en vais.
Ses doigts sont longs comme des cheminées qui fument.
Je vous quitte.
Les appartements vides de son cœur, personne ne les entend, alors il s’en va. La table est couverte de fruits confits et de saucissons frais arrosés d’un vin de Moselle.
Adios les fusilleurs, les escrocs, les rampants, les calculateurs.
Tout le monde le retient le partant, avec leurs fils mielleux, leurs sourires en logo de Jaguar, leurs promesses charabia de ministres.
Lui, s’en balance, s’en tamponne le coquillard. Déjà il emporte la nappe sur la table et tout le reste. C’est cadeau la misère dans les quartiers blêmes de Belleville.
Chapeau bas messieurs, je vous laisse les rivets de mon âme pour les visser sur mon cercueil à violon quand viendra l’heure.
OkéOkéOké ! réplique une voix qui a perdu les mots.
Pourtant comment remiser tant de bonheur ? Nos parties de dominos au Jardin des Plantes, les bagarres à coups de surin dans la buanderie de grand’mère, le bisou sirupeux de la caissière du supermarché, les balades à rallonge au téléphérique urbain de Créteil.
Salut la compagnie, je me fais la malle remplie de regrets et de poupées qu’on maquille de charbon. Je joins mes mains vers vous toréadors de la dèche, de la mouise, mais je n’ai plus de bras puisque la Fortune me les a fauchés. Moignons de la malchance comme ceux des platanes élagués en décembre.
Je pars, je pars à Andouillé, à Cocumont, à Saint Pompon, à Trécon, à Plumaudan, mais je préfère Bellebrune ou Chantemerle-sur-la Soie.
Là-bas je me baignerai dans les mares en compagnie des tritons et des araignées. Je déplierai mon torse à l’ombre zébrée des bouleaux. Je tortillerai les pis d’une plantureuse Rouge Flamande ou des chèvres malingres du Vercors. J’enlèverai mes boules quies et demanderai à l’alouette de me siffler une rapsodie.
Ne prenez surtout pas vos chevaux de bagnoles pour rattraper mes cheveux de fuyant. Chauve je serai car la déréliction est le plus mortel des shampoings.
Je vous offre mes mains de fantôme pour agrémenter vos soirées. Faites-les courir où bon vous semble. Sur vos poumons asthmatiques, votre bedaine boursoufflée, votre figure déjà rancie d’alcools, votre cul couvert de flanelle chouravée un samedi matin au Marché Saint Pierre, et que mes paumes absentes guérissent vos crises aigues de nihilisme.
Je vous laisse dans l’écroulement des civilisations, vous ennemis du soleil. Malgré votre sagesse raffinée, vous exhalez la sueur et l’illusion d’une sainteté. Votre conscience désœuvrée agite son bâton de sanglots et n’applique que procès-verbal.
Moi n’est plus moi mais un enchantement qui éloigne les moucherons. La nuit est sans flamme, les grappes mûres chuchotent dans l’herbe, les fleurs défont leur corset, d’autres générations expectorent leurs microbes à la lisière des lacs. Tout est un philtre pour espérer. On rase les lois sur la table, les directeurs à collerette ont le bourdon, les tentateurs soupirent de ne plus avoir le charme de leur baguette, au bûcher les criminels sont conduits et leurs ruisseaux de sang n’abreuvent plus les pâquerettes. L’extase n’est plus instrumentée. Les nids profonds tombent sur les sentiers et pour l’éternité on les débusque. Les maléfices seront doux et perdront de leur salacité.
Je respire. Tchao le vieux monde.
