C’est d’une infinie tristesse, et l’infinité, tétanisante, me parait belle. C’est un dimanche soir de novembre. On enrobe ses pensées de chocolat pour masquer leur odeur nauséabonde. Le feu crépite dans la cheminée. Mais je ne sens pas la chaleur. Un disque rayé de Noël tourne en fond, saturant par moment. Je ne suis plus dans le weekend et pas encore dans la semaine. Je suis un peu arraché au temps. Je suis ce feu qui crépite et ce disque qui raye. Je suis seul et triste. Sans aucune raison. Le moment m’invite à l’être.
Dehors, j’entends le vent souffler abondamment, la nuit noire me rapproche de mon feu. Je caresse la couverture d’un livre, je me glisse entre ses pages. Je n’existe plus vraiment. J’ai beaucoup de problèmes à affronter demain et j’ai bien du mal à les oublier. J’aimerais les voir bruler dans les flammes, les voir se perdre dans les pages. J’essaie de faire évader mon esprit. C’est une cavale interne, la vie nous poursuit, elle est bien trop dure à fuir. Je redresse la couverture sur mes jambes. La musique m’enivre. Je ne veux pas vraiment dormir si c’est pour me réveiller demain. Je suis en dehors du temps et j’aimerais le rester.
Mais déjà le feu s’éteint, le livre se ferme, la musique s’arrête et mon corps s’endort. Je n’ai pas réussi à fuir. Il me faut vivre.
