Mes cirques
Sous le chapiteau du cirque,
l’orchestre retentit de tous ses cuivres.
C’est une musique qui épouvante les désagréables
fantômes. Elle fait danser dans la lumière
le strass des culottes des trapézistes.
Il n’y pas de raison de se sentir coupable
de préférer leurs sauts dans le vide,
aux mignardises des singes savants
sur leur tabouret Dans ma chambre,
avec des punaises, je fixe au plafond
des grandes photos d’acrobates célèbres.
Mais il n’est pas interdit de faire
preuve de palinodie, et de vouloir
se réjouir des mines facétieuses
des singes sur leur tabouret.
Eux ne font pas peur, contrairement
au double salto périlleux des trapézistes.
Ce n’est pas une peur qui ressemble
à celle qu’on éprouve quand on
entend au loin hurler la horde
des chacals. Même mes rosiers,
dans mon jardin, tremblent de frousse
quand, la nuit, la brise transporte
l’odeur acre des charognards.
Non, c’est une peur indéfinissable.
Dans ces instants de solitude,
un vif sentiment de déréliction
me gagne. Une envie folle alors
de courir sur le tarmac me saisit,
pour m’embarquer dans le premier
vol pour une destination inconnue.
Je suis en quête de cirques poétiques,
avec des machins invraisemblables
qui donnent aux lèvres l’envie
de sourire, et remplit le cœur d’un
amour sans jugement. C’est alors
que je libère, sans honte ni retenue,
mes pataquès les plus apothéotiques,
qui sont assurément le reflet d’un mystère.
