Je suis né dans un couloir
Au son sourd des meuglements sous l’onction poisseuse du
Crachin, loin du baldaquin des vergers en fleurs,
Je suis né dans un couloir dont la sombrité s’allonge
D’une fenêtre dormante à une porte cochère ou pas,
Conduisant à un colimaçon d’escalier duquel pourrait descendre la chaleur
D’une présence, avec voix attentionnée et bras aux mains
Guérisseuses d’un mal pas encore advenu, à l’état de germe
Somatique de celui né d’un couloir fustigé par les vents
Et autres rudiments d’individus, rarement traversant ce couloir au numéro
Sept rue Alain Blanchard, puisque dehors à proximité du
Couloir natal trône une gare ferroviaire, joyau d’art nouveau,
Au beffroi de béton, ingurgitant et vomissant les voyageurs.
Dans la sombrité d’un boyau d’immeuble est né un
Rimailleur aux poèmes pas encore avoués ni fondus dans
Le chaudron de son trauma, il attend que s’organisent les heures,
Dans son couffin ou berceau ou poussette abandonnée entre
Les araignées, les rongeurs, les blattes qui ont choisi
Comme champ expérimental ce couloir atmosphérique où l’enfant geignard
Serrent les poings sous sa couverture miteuse, et trépigne
Horizontalement des pieds dans l’air glacé.
Si une ombre passait, celle d’une histoire. Si une ancre
Se devinait dans les abysses indigestes du temps, elle aurait
Pour silhouette un capitaine ! Arbalétrier décapité par les anglais,
Dans une guerre de cent ans. Alain Blanchard était pauvre,
Il ne put acheter sa vie contre l’envahisseur qui réclamait
L’exécution de notables pour épargner la ville. Alain Blanchard,
Est le nom de ma rue où dégorge mon couloir. Alain
Blanchard, capitaine, il déboule dans mon couloir, mais sa tête
Fut décapitée, homme sans tête. Je n’ai que la possibilité
Grandiose de la prendre maintenant. Son être continue à bander
De l’arbalète dans mon berceau. La fierté du pauvre s’enrichit
De tous les pauvres. Dans les oubliettes de l’histoire
Surnage mon berceau. Entre les barreaux du berceau je tends
Une main, l’enfant sur les manèges s’arcboute pour décrocher
Le pompon, dans mes tissus de nouveau-né s’engouffre
L’air fétide des passants. De l’humide couloir j’hérite des maladies
Contagieuses. Dans l'affreux goulet des Châteaux en Espagne s’érigent
Dans mes habitudes roturières. Et je mijote sur les
Braises glaciales de mes langes dans le couloir. Personne
Pour m’en sortir. Aucun regard hypnotique pour me surveiller là-haut.
Le couloir déverse son fiel sous la porte cochère, la porte cochère
Donne sur la rue, la rue conduit linéairement à
La gare. Etrange embarcadère où des monstres d’acier et
De charbon partent en fumée pour des régions impensables.
Qui oserait me boucler dans son bagage, autre berceau
Pour adultes rêveurs ? Suis-je transparent à ce point pour
Être nécessaire qu’aux rats, insectes, vermine, qui sur l’homme
Ont la supériorité de renifler, entendre et gratter le
Comestible de ma chair, leur petitesse vénéneuse s’introduisant
Dans parcelles, molécules et organes du vivant qui gigottent en moi ?
Si les trains emportent les rêves, niant le sédentaire nourrisson
Dans sa couche urineuse, je sais que l’autre issue du
Couloir s’achève à l’escalier. Il forme une flaque stagnante,
Noire et épaisse, à l’odeur aigre de la peur.
S’il me prenait la folie de marcher, je monterais
A la porte ridée de celle qui me conçut,
Réclamerais mon dû d’existence, ferais grandir mes dents assez
Pour prononcer mon nom, perfectionnerais mes charnières pour ouvrir
Et fermer mes abattis, gonflerais la geôle de mon squelette
Pour accueillir le sentiment. Mais Elle, si haute, pragmatique personne
Que le travail disculpe, que les dommages de guerre
Meurtrissent, que le départ d’un mari mourant isole, que la
Pesanteur du temps accable, comment descendrait elle dans ma sombrité ?
Comment trouverait elle les bras pour bercer mon berceau ?
Un petit accompagnement de commentaire de lecteur pour me distraire dans le couloir...
modération : messages regroupés - les UP et les messages qui se suivent ne sont pas bienvenus.
