La tasse de café
Sous un arbre rachitique en plein désert,
des fontaines sonores me coulent du ciel.
J’aimerais tellement être tué par une balle perdue.
Une multitude de pansements parfumés enrubannerait mon corps.
Mais trop de couteaux ici-bas giclent par mes yeux.
Chaque pierre où je m’assieds est hérissé de griffes,
malgré des champs de blé qui s’étendent à l’infini dans ma tête.
Une housse grise recouvre les meubles de ma maison abandonnée.
De la porte j’ai perdu la clé.
Et je jette mon dernier manteau sur mes épaules gelées.
Des paravents de honte me poussent à l’humérus de mes bras.
Des volcans couvent entre mes vertèbres.
L’écriture, cet archipel dans l’océan, entretient des brasiers
qu’aucune averse ne sait éteindre.
Les arbres sont enfouis sous la terre,
et les oiseaux survolent les fils barbelés.
J’ai un ressort en moi qui me fait sauter.
J’aime trop les cascades de chocolat tiède qui emplissent nos marmites..
Le vent glacé s’engouffre dans mes charnières,
aucun sommeil ne peut fermer mes paupières.
Je traverse les labyrinthes qui fleurissent ma vie.
Mais une tasse de café m’attend au comptoir.
