À toi lecteur
J’écris cette poésie à l’encre de sang,
Un sang dramatique et grave, un sang d’innocent ;
Un parfum d’exil, l'ivresse de vérités,
J’annonce, les mains tremblantes et déliées.
À la lueur et l’ennui d'une douce lune,
Je regarde ces sales grosses mouches brunes
Se repaître de sucre, de bile, d’humeur ;
J’écris ces funèbres vers entre les clameurs.
Je suis ce loup, ce monstre incompris, inconnu,
Cette cigale qui agace en continu ;
Fumant de brumasse comme un orage épais,
Je ne peux que confirmer tous les fins étais.
Je regrette les langueurs, l'envie, les drapeaux,
Ces longs étés incandescents au bord de l’eau,
Les yeux d’or et d’argent de crédules passants,
Les histoires de sueurs de jeunes amants.
Une carcasse de cire, un éclat de mort,
Vagabonde entre les mots au hasard des ports ;
Auparavant, j’aurais débarqué des décombres,
Mais pour toi lecteur, je vais survivre dans l’ombre.
Julien Schricke
