[Chèvrefeuille]

Aux marches du palais,
Quelques lucioles éclairent
Le buisson sous le clair de lune.
Elles voltigent dans les jardins,
En mille allées et venues,
Autour de nos corps nus.
Blanche est ma peau,
Froide est la tienne.
Des ailes nous couvrent.
Nous voici figés,
Aux portes du pays des rêves.
Entrelacés, nous resterons là,
Pendant très longtemps,
Sous les yeux des passants.