« L’univers n’est que l’auberge des créatures, et le temps, l’hôte provisoire de l’éternité ; au fil inconstant des jours, notre vie n’est qu’un songe, et nos joies sont fugaces. »
Li Po (701-762, Dynastie Thang)
Ciel et Terre, au long du long voyage que j’ai entrepris, oserais-je vous invoquer de nouveau ? Car si vous fûtes longtemps le champ de bataille où s’affrontaient la lumière et les ténèbres, qu’au Ciel, les aigles sillonnaient les pics pour célébrer ordre et beauté, et qu’au cœur de ses replis, la Terre donnait dans un rapt, travail et repos, l’on ne voit plus rien de ce premier âge défunt, que rouage sur rouage, et comme une flèche, la mortelle logique des causes et des effets qui frappe à l’improviste, et longtemps, l’être des mortels. Car si tout est cohérent dans la nuit du fabriqué, personne n’est capable d’y voir le vrai. Non hélas ! Le sacré n’a jamais pu octroyé sa bénédiction à quiconque, car trop fort est le gouffre qui le tire vers l’abîme. Sinon, pourquoi ne serait-il pas, déjà et pleinement, parmi nous ? Et quoique les mortels soient le don lui-même et les dépositaires du don, à qui donc, mais à quoi donc l’étrenner, sinon au donateur lui-même qui attend, peut-être, notre retour pour clore la béance à jamais ?
