Le manteau déchiré
Une goutte d’eau fleur à fleur tombe.
Un pauvre homme passe dans le givre et le vent.
Les nuages, les oiseaux m’occupent tous les jours.
Je cogne sur ma vitre et l’homme s’arrête devant.
Mon front est baissé, mon œil encore dans les herbes profondes.
J’ouvre ma porte à l’homme d’une façon accueillante.
Je suis attentif aux bruits qui me parlent tous un peu.
Les ânes reviennent du marché de la ville,
portant sur eux des paysans accroupis.
Les feuilles tressaillent à la pointe des branches,
les nids sèment des plumes blanches dans le vent.
Je crie à l’homme « Venez ici vous réchauffer un peu.
Comment vous appelez-vous ? »
Dans les vallons verts les clairières sont désertes et sombres.
Je m’appelle « Le pauvre » répond l’homme.
Une jatte de lait, je lui donne aussitôt.
Je me sens plein d’oubli et de silence.
Je chasse loin de moi toutes mes pensées amères.
Le vieillard grelotte de froid et il essaie de me parler.
Je lui dis « Vos habits sont mouillées, il faut les étendre devant la cheminée »
Arbres, dans les grands bois, vous frissonnez toujours.
Dans les ravins, on entend couler les sources vives.
Le vieillard doucement s’approche du feu.
Dans les buissons les oiseaux pillent les baies sucrées.
Le manteau de l’homme est tout mangé de vers.
Quand je suis dans la solitude, arbres des grands bois,
je rentre en moi-même.
Le manteau de l’homme, piqué de mille trous,
je l’étale devant la cheminée.
Taillis, arbres, chênes, mousse, forêt, vous êtes si noirs d’ombre et de mystère.
Les haillons sèchent, ruissellent de pluie et de boue.
Vos branchages sont solitaires et arrogants.
Je songe que l’homme devant moi est plein de prière.
C’est sous vos branches, forêts, pourtant, que je voudrai creuser ma tombe.
Sourd à ce que nous disons, je regarde le manteau troué de l’homme.
Sous vos branches alors j’irai dormir, quand je m’éteindrai.
Dans le manteau déchiré de l’homme, soudain,
j’aperçois mille constellations qui parlent à mon âme.
