Dans quel endroit étions-nous juste à l’instant, et quel est l’accord qui sonne, dans l’air du printemps, les noces de l’identité ? Car nous sommes Tout, et la joie s’éveille à chaque fois que Tout s’éclaircit. Mais comment oublier que nous échouons aussi en terre d’exil ? Qu’importe le vertige ! Et qu’importe qu’il soit vain de suivre la trace de ceux qui boivent à la source : il le faut !
Un litige entre l’être et le non-être éclate quand le presque-monde trébuche. Y a t-il un lieu et un événement après s’être dépris de l’identité ? Un fondement qui soit enfin propre ? Quel orage de lumière sur les hauteurs de l’ouvert ! Tout y recule, le Ciel la Terre, dans un souffle plus digne de l’appel ! Et les catégories s’envolent !
Quoique le sentiment du cosmos unit tout ce qui existe, rien ne saurait cacher la flaque noire où l’on tombe comme éclats de voix et pétales de chair en souvenir du toujours. De tous côtés, l’ouvert recule devant la morgue du fabriqué jusqu’au guet le plus douloureux. Et quelle forge, dans l’air corrosif des certitudes, s’époumone là-dessus !
Que de failles se rencontrent dans le presque-monde, quand une vision tranche l’endroit de l’être – et son envers ! Mais alors, pourquoi où l’on croyait trouver une issue, n’y a-t-il rien d’autre que des lambeaux de vêtements mal rapiécés et recousus à la hâte… N’est-ce pas le signe que de ce côté-ci aucun appel ne s’élève, tandis que tout est en voie de destruction ?
