Dix-sept janvier
Sous les nuages,
il y a l’encorbellement des balcons,
avec ses grappes d’usagers qui disent :
« il est beau le ciel ».
Sous les nuages,
il y a le faisceau des arbres,
aux branches dépouillées,
avec les pinsons, les merles, les étourneaux,
qui tendent leur bec,
pour gober un morceau de nuage.
Sous les nuages,
Il y a la grue de chantier,
qui dessine son trapèze,
avec le grutier qui ne veut pas quitter sa cabine,
parce que là-haut, près des nuages, il se sent bien.
Sous les nuages,
il y a la cour de l’école,
avec ses écoliers qui crient,
et qui s’enfichent du ciel,
parce que le ciel ils le dessinent
sur le macadam de la cour.
Sous les nuages,
il y a la ville,
avec ses voitures, ses magasins,
qui ne regardent pas le ciel,
tant qu’il ne leur tombe pas sur la tête.
Sous les nuages,
il y a l’océan,
où plongent les nuages,
que réchauffe le soleil,
pour faire de la pluie,
sur les fleurs, les gens, les forêts.
Sous les nuages,
il y a la guerre,
qui envoie des missiles embrassant le ciel,
avant de retomber sur terre,
pour creuser des trous, des tombes,
des étoiles d’hommes déchiquetés en lambeaux.
Sous les nuages,
il y a une photographie,
avec un ciel plein de nuages dorés,
dans le ciel mauve à six heures du soir,
quand la cour d’école est silencieuse,
quand le grutier est endormi,
quand les voitures rentrent à la maison,
mais quand la guerre continue,
parce que pour elle,
la nuit et le jour ne divisent plus le temps,
et que les nuages ne sont plus que
fumée d’incendies et de mort.
