Le réveillon d’Elodie s’est bien passé
Les feuilles mortes de l’automne se promènent dans le square,
tandis que sur mon chevalet sèche le portrait de mon chat.
Au plafonnier du salon une chemise de nuit répand son ciel rose.
J'en récolte l’humidité.
Une silhouette nonchalante envahit mon destin.
Je vide avec précaution l’eau bouillante de la casserole,
avant de me détendre à mon balcon vétuste.
Des piquets métalliques me transpercent l’âme.
Les feuilles jaunes d’un charme illuminent tout l’hiver.
A mes semelles se colle un escabeau pour que j’essuie les vitres.
La soul music du voisin retentit dans tout l’immeuble.
Des chenilles processionnaires défilent dans mes cheveux.
Et la grosse dame avec ses petits chiens traverse fièrement le parc.
Je me balance.
Le ciel gris est toujours nostalgique d’un ciel bleu.
La silhouette joue au ballon jusqu’à la tombée de la nuit.
De mon placard dégringolent des survêtements mauves.
Je les noircis comme l’ombre des immeubles noircit les jardins.
Avec une bonne ficelle je me ferme les yeux,
car je ressens ce que je regarde.
Des voyous ont rayé la carrosserie de ma berline toute neuve,
dit la grosse dame.
Les pâtes cuisent dans la casserole,
et dans un coin du hall d’entrée les guirlandes du minuscule sapin scintillent.
Ma silhouette grimace.
J’écrase une punaise sur mon chemisier. Ô le parfum du sang.
Sur le pouf le ventilateur se repose des fortes chaleurs de l’été.
Les sacs poubelles miaulent dans la loggia.
Une étoile de Noël me raconte son voyage.
Je trône sur la pelouse avec mon béret rose,
pendant que des femmes d’entretien en blouse et balai à la main,
dans l’ascenseur, lessivent ma mélancolie.
Un vieillard a oublié de refermer le coffre de sa voiture.
Alors je strie le ciel de corbeaux noirs pour lui faire comprendre.
Ma silhouette termine de manger ses pâtes buitoni dans la casserole.
Je ne suis qu’une traînée d’huile sur le carrelage.
Une trainée d’huile.
