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hier j'ai dessiné des larves / dans mon cocon paranoïaque, je voulais m'entourer d'un moi qui jamais ne l'a vraiment été par le 'je' ; ce truc tout larvaire, c'est moi, à la troisième personne non par mégalomanie bien que je le sois, soit, mais bien par dissociation du moi, un cocon de soi... étant soyeux sans être joyeux, je larvais mon dessin car mes desseins s'ennuyaient, je ne voulais pas de ce moi, alors je l'ai sorti, je l'ai chassé, et il est parti, à tout jamais, jamais vraiment venu, je ne peux dire que je l'ai perdu ; et puis j'ai traîné cet état, toute la journée de ma vie, depuis tout petit je ne suis plus moi, il en est ainsi car nulle part ne résonnait ma voix, assourdie, sans plus aucun émoi que jamais je ne construisis, sans voie à mes vices, sans sévice autre que la loi des prémices à la croix alourdie de mes tourments à porter ; qu'étourdisse mon esseulement, car seulement je crisse de douleur électrique, sans présent de temps, sans me presser pourtant, dans mon appartement / elles étaient dodues et charnelles, nues, je les voulais éternelles, mais même elles je les ai perdues... des asticots en désastre au stylo, j'ai dessiné à des lustres d'un ego, et ce moi tout de soie, ce soir éclot, loin des clopes que je visse, au bécot que mes lèvres tissent, seules, éclopé des mots j'ai écopé tant le flot de mes pensées, qu'il s'est clos... et puis j'ai colporté ma propre rumeur, elle s'est déformée en leurres, transportée en heurts, fracturée par la peur, la parano, ma part supportée d'un gâteau, trop de beurre sur le plateau ; j'ai glissé, un fantôme dans ma demeure, hantée de dévots au malheur, c'est triste comme sans vie je me meurs... j'ai pris un bain bien chaud, j'ai marché sur le givre, j'ai souris au ciel, et une larme a gelée, comme du miel, mais elle je ne l'ai dessinée / elles sont un peu comme moi ces larves, l'air ahuri, les rares rues qui portent mes chaussures, je m'en assure, sont dépourvues des gravures de mon chemin, je glisse sans frein, j'avance vers le rien, je dors, je ronfle, je sors, je gonfle, le torse au centre de mon enroulement... crise à l'idée, crasse illuminée, tout est embué, tout est enrhumé, torturé, tortillé, j'ai tort et je le sais, plus rien ne sait qui je suis, ni ces trottants de montre, ni ces temps dont je démontre, de temps en temps, qu'ils appartiennent aux monstres / elles avaient des yeux globuleux, elles étaient grasses, moelleuses, et alors que je m'efface, je les laisse me dessiner, un trait sur papier qui me trace / j'ai dessiné des notes de musique aussi, comme si une mélodie souhaitait que je l'écrive ; deux lignes manquant à ma portée, tout est halluciné ; je ne saurais pas dessiner de papillon, et la crevasse m'avale, celle de mon incapacité à évoluer... je me tracasse dans mon sommeil, le cauchemar qui jamais ne m'éveille, j'ai trouvé un peu d'oseille pour m'appareiller, je l'ai dépensé sans compter, en machines enrayées, je les ai payées même si elles étaient dépareillées, alors j'ai cessé de pagayer / des larves au regard vide, vide comme dans ma tête...
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