[LOF]

                                                     La déesse de l’amitié

      Dehors le vent d’hiver fait craquer la ramure des grands chênes. Les fenêtres allumées du château font comme des yeux dans la nuit.
       Assieds-toi à table. Ne parle pas. Verse-toi un verre de vin. Laisse errer ton regard sur les convives. Tu souris de temps en temps. Resserre le nœud de ta cravate. Verse-toi un autre verre de vin. Ne fais pas du genou à ta voisine. N’accepte pas qu’on te serve deux fois du même plat. N’éructe pas. Redresse-toi sur ta chaise. Verse-toi encore un verre de vin. Réponds poliment avec brièveté. Ne joue pas trop avec ton couteau. Espère que tout se passe bien. Ne réfléchis plus. Pense à ta grand-mère. Raconte-toi des histoires idiotes pour toi seul. Verse-toi un verre de vin. Ne regarde pas le gros moustachu en bout de table. Fais semblant d’admirer les tableaux au mur. Ne te gratte pas le nez. Ne respire pas le parfum des femmes. Mange peu et lentement. Cesse de surveiller les serveurs. Verse-toi un verre de vin. Ne te balance pas sur ta chaise. Ne serre pas les poings. Accepte le brouhaha des conversations. N’affiche pas la chevalière en or à ton doigt. Ne dis jamais ton nom à quiconque. Contrôle ta respiration, qu’elle ne soit pas sifflante. Essuie-toi le coin de la bouche avec ta serviette. Observe la beauté des éclairages, les pampilles des lustres. Ne fronce pas les sourcils. Bois encore un verre de vin. Laisse tes couverts dans l’assiette. Ne confonds pas le pied de la table avec la jambe de ta voisine. Ne lève pas les yeux au ciel. Détends ton bras sur la nappe comme un reptile heureux.
       Enfin lève-toi. Marche discrètement vers la sortie. Ne te retourne pas. Tu es dans le hall. Tu vacilles un peu. Pousse la lourde porte. Arrive sur la terrasse. Descends dans le parc. Habitue-toi à l’obscurité. Les buissons, les grands arbres. Bascule la tête vers le ciel. Ne cherche pas à compter les étoiles. Reviens au parc. Avance dans les allées. Parle aux statues. Aphrodite, Calliope, Mars. Caresse leurs veines, leurs nerfs, leurs muscles. La pierre froide une nuit de décembre. Tu t’assieds sur un banc entouré d’une haie de buissons. Une voix te parle. Voudrait te parler. Une voix de statue. Elle chuchote. Ses lèvres remuent. Ecoute-moi, elle dit. Approche-toi, elle dit. Je suis Philophrosyne. Retourne dans le château. Reprends ta place. Profite des rires. Accueille. Ris toi-même. Raconte des histoires avec les autres. Mange doucement. Trinque. Bois leurs paroles. Sois aimable. Desserre un peu ton col.
Puis la voix de Philophrosyne se tait. Maintenant ne reste plus que la tienne, intérieure, isolée dans le parc fantomatique. Elle te donne des ordres. Dresse-toi. Quitte ce banc et la haie de buissons. Retourne dans l’allée. Dirige-toi vers le château. Grimpe les marches vers la terrasse.
     Mais du château voilà qu’un couple sort. Ils sont agités. Elle crie, il la gifle. Elle s’effondre sur son épaule. Lui, c’est le gros moustachu du bout de la table.
      Tu veux avancer vers eux. Tu hésites. Que ferait Philophrosyne ? Tu ne l’entends plus. La seule voix qui demeure c’est la tienne, solitaire, méditative, songeuse. Tu entends les convives rirent dans la salle à manger. La femme pleure maintenant sur l’épaule du moustachu. Ça va s’arranger, tu penses. Ça s’arrange. Tu reviens autour de la table. C’est déjà le dessert. Assieds-toi. Une femme à tes côtés te sourit. J’ai pris l’air, tu lui dis. Tu te sers une part copieuse de crumble à la rhubarbe. Le gros moustachu revient s’assoir, seul. Ne te relève pas pour chercher la femme dehors. Attends. Savoure. Avale tes problèmes. Sors un cigare et fume. Fais des ronds. Inspire. Place la langue à l’arrière de ta gorge. Forme un « o » avec la bouche et fait sortir de magnifiques ronds de fumée. On t’applaudit. Les conseils de Philophrosyne alors te reviennent en tête. 

[LOF]

 Bien sûr la déesse de l'amitié est moins sexy que la déesse de l'amour.
 Mais elle est plus constante et fiable.
 Elle vaut bien une petite visite. On n'est pas obligé d'apporter des fleurs.

[Cendres]

Merci pour ton texte.

C'est un homme mangeant a un dîner de "gala", enfin un repas avec des gens riches comme dans certains films, je ne connais pas le nom.

Ton personnage boit beaucoup de vin, il doit être un peu ivre, à force.
Ton histoire raconte ce que voit ton héros. Il est spectateur et distant de ce qu'il voit.

Il regarde, mais ne parle pas aux gens et n'a aucune réaction. On dirait que tout lui passe par-dessus la tête. Je pense qu'il doit beaucoup s'ennuyer pendant ce repas.

On dirait que le narrateur est en fait une personne qui regarde un film.

C'est comme tes autres textes, avec de nombreuses injonctions ,"fais ceci et fais cela".

[Vilmon]

"Prend un verre de vin", j'avais espoir qu'il y aurait un pivot avec cette répétition humoristique.  Il semble souligner qu'il n'y a rien d'autre faire que boire du vin et que l'on s'ennui énormément.  Malheureusement, non, pas de revirement, mise à part de tituber un peu dans le halle.  Beaucoup de contraintes et très peu de plaisir ou de liberté d'interagir avec son environnement.  C'est ce qui me déboussole un peu, car je n'arrive pas à saisir ce que toutes ces contraintes imposées soient contraires à créer des liens d'amitié.
Le moustachu qui frappe et le témoin qui garde le silence est une scène qui porte ta marque.  Comme souvent, tu arrives avec quelques mots à remettre en question nos propre sentiments et réactions face à une telle situation.  Comme si nous voyions dans un miroir nos faiblesses à revendiquer et faire des remontrances morales.
J'aurais aimé lire les conseils pour favoriser et maintenir des liens d'amitié autant, sinon avec plus, de lignes du récit.  Faut-il en comprendre qu'il est plus facile de se contraindre que de s'ouvrir aux autres ?
J'ai aimé ma lecture dans ce style particulier.
Vilmon

[Hechna]

Quand je me laisse porter par ton texte,je ne peux m'empêcher de penser au texte de john Irving :le monde selon garp.
Magnifique ambiance,je le vois dans les moindres détails.
Bravo...

[Joachès]

Merci pour ton texte, LOF.

Je plussoie au commentaire de Cendres. J'avais apprécié ton précédent texte injonctif pour son originalité, en te félicitant pour cet exercice de style, mais en te disant que cela ne devait pas être récurrent, car c'est un style particulier, qui ne laisse guère de place à la variation. Je pense que tu devrais te fixer un nouveau défi stylistique pour ton prochain texte afin d'enrichir et de varier ton écriture. 

[LOF]

 Oui tu as raison Joachès.
 Je peux difficilement m'empêcher de pousser une contrainte jusqu'au bout.
 Voir ses limites. Une contrainte donne des libertés, des possibles nouveaux.
 Mais comme toutes libertés, celle-ci est relative. Quand cette créativité se répète elle meurt.
 Mais le mode impératif est un genre particulier ; il révèle en nous notre autoritarisme derrière les masques.
  Il montre aussi l'importance du verbe dans la langue française.