[Titus]

1.

Né du sacré qui est aussi béance, le fabriqué dont le règne s’achève dans l’égarement et la destruction, oublie d’où il vient par la figure, qui se cache d’elle-même comme auto-référence de tout l’existant (puisque, également, elle n’est pas) et c’est par refus qu’elle n’est rien que vaine : force de gravité et de sommeil en même temps qu’impérieux et fol vouloir de computer la totalité de l’existant sans nul égard ni trêve ; quand tout l’existant lui échappe, de la planète malade où elle siège et croit régner, à mesure qu’elle le revendique comme son terrain propre et tente de se l’approprier. Alors que tout est donné à ceux qui s’ouvrent à l’ouvert, et qui en s’allégeant l’allègent, eux qui sont le don lui-même et les dépositaires du don, dans un presque-monde où la clarté et l’interdit entrent en litige. Ceux-là (car ils vont à la source) endurent, partagent et célèbrent quand se poursuit, dans les brumes trompeuses de la très longue nuit, la vision et l’aventure. Mais le monde enfin monde, qui est à l’origine, exige fondation.

* * *
       
Dissoudre et maintenir – alléger : soi, les autres, toutes choses et toutes pensées, avec grandeur et tendresse. Alors le monde éclate comme un entrelacs d’or et de ténèbres où tout change avec tout, dans une étrange fixité. « Mais qu’est-on ? » se chuchote-t-on au comble de la fête. « Là, loin de l’apogée, nous sommes les boucles du non-être qui dessinent des récits, que nous lions et défaisons avec les choses, comme font les amants, à travers les mailles. »


2.

Quand l’identité vient à se dissoudre et que l’être tel qu’il apparaît est maintenu, comme étant le don lui-même et le dépositaire du don, tout ce qui arrive alentour devient présence, et l’être humain n’est plus que lointainement un animal doué de raison : il est présence dans un monde étrangement soudain et intangible, élevé à la présence. Car alléger, c’est tantôt faire vibrer l’à peine allégé dans un deuil de clarté, tantôt c’est écarter les voiles de l’interdit où l’allégeant pénètre du fabriqué à l’ouvert – dans le proche d’abord, où la présence favorise de toutes parts et où, quoique toujours là, le non-être n’est plus senti. Le pas de grâce guide parce qu’il reçoit. Mais quoique la magie des situations y est belle, accueillante et vraie, le proche n’est pas sauf de l’interdit, car l’interdit se tient là, et il est là au moment même où le proche est cherché, puis quand il est trouvé et maintenu – l’interdit qui, par ses assauts discordants, menace de tout renvoyer dans les rets du fabriqué en frappant d’oubli l’ouvert, jusqu’au prochain tournant. Tel s’exerce la sévérité de son très singulier silence. Le proche, comme souffle d’or et de ténèbres, qui agrandit de lieu en lieu la halle de la vision et de l’aventure, est déjà le cosmos en tant qu’ordre, beauté et parure mais non encore le monde enfin monde où la parure, peut-être, comme tombe un voile, scelle partout la béance – et à jamais.
   
* * *

Ciel et toi, Terre, au long du long voyage que j’ai entrepris, oserais-je vous invoquer de nouveau ? Car si vous fûtes longtemps le champ de bataille où s’affrontaient la lumière et les ténèbres, qu’au Ciel les aigles franchissaient les passerelles entre les pics, et qu’au cœur de ses replis, la Terre donnait dans un rapt, et travail et repos, l’on ne voit plus, en ces lieux, que rouage sur rouage, et comme une flèche, la mortelle logique des causes et des effets qui frappe à l’improviste, et longtemps, l’être des mortels. Car s’il est vrai que tout est cohérent dans la nuit du fabriqué, personne n’est capable d’y voir le vrai. Non hélas ! Le sacré n’a jamais pu octroyé sa bénédiction à quiconque, car trop fort est le gouffre qui le tire vers l’abîme. Sinon, pourquoi ne serait-il pas, déjà et pleinement, parmi nous ? Et quoique les mortels soient le don lui-même et les dépositaires du don, à qui donc, mais à quoi donc    l’étrenner, sinon au donateur lui-même qui attend, peut-être, notre retour pour clore la béance à jamais ?


3.

L’étoffe de notre existence est si légère qu’elle flotte en permanence entre l’être et le non-être, comme au fond de la nuit longue – qui toujours recule – le jaillissement d’un éclair dévoile les étoiles. C’est ainsi que le sacré nous accorde la grâce d’être le don et les dépositaires du don. Et si pourtant nous allons privés de bénédiction, c’est que nous ignorons de voir et d’entendre le non-être dans son secret ; c’est que nous habitons l’être de façon désinvolte, comme des bêtes pleines de peur et de ruse. Laisser choir l’étoffe, et non errer ici et là dans les flaques d’ombre de la béance, ni exalter le sacré comme un soufflet de forge, c’est trouver le « il y a » qui dégage le non-être de l’être. C’est pour l’animal doué de raison, sortir de l’énigme sans la résoudre.

* * *

Ô séraphins fatigués, vous qui en droiture maintenez le monde ! Ne dois-je pas m’enquérir de la source, partout absente de mes chevauchées ? N’est-il pas grand temps ? Ne serait-ce pas l’Heure ? Mais quoi, est-ce un rire de ferraille qu’annonce le vent d’Hiver ? La foudre qui jaillit du noir derrière le noir ne vient à bout d’aucune courbure, ni sa sarabande de tempêtes. Elles en attestent. Soupirez-vous archanges ? Lessivez-vous la geôle ? Car à l’endroit où le fabriqué perfide rejoint son envers, la forte image de l’éclair n’est pas le zèbre du paradis mais la grille du cloître pour les pénitents !


4.

Le poète grec Pindare, au Ve siècle av. J-C, comme le poète japonais Hitomaro, au VIIe   siècle après J-C, ont fondé tous deux un monde, enraciné dans la patrie, mais ce n’en est que l’ombre puisqu’après avoir créer Dieux et Kamis, ils n’ont fait qu’embellir le presque-monde, alors même qu’ils y étaient fortement soumis, en racontant des récits chatoyants. C’est bien dans un état de crainte et d’émerveillement qu’ils enduraient leur statut, et c’est cette réalité-là qu’ils confondaient, à l’origine, avec un irréel absolument    intact. C’est également une erreur de considérer Yahvé, Dieu ou Allah comme créateurs d’eux-mêmes et de tous les êtres et choses, puisque les Pères sont le modèle par excellence de ce qui s’auto-réfère d’un point de vue illusoire, alors qu’au    contraire, c’est l’animal doué de raison, en tant qu’auto-référent d’un point de vue absolu, qui les a érigé comme seigneur et guide de leur destin et de leur salut. C’est avec la perte des vieilles croyances, corrélativement au triomphe de la science et de la technique, au calcul s’aidant de la définition, que la vérité de l’animal doué de raison comme auto-référent devient volonté de puissance ; mais cette vérité, ne devient pas encore le vrai sur l’animal doué de raison, c’est-à-dire le passage qui mène du fabriqué à l’ouvert.

* * *

Debout maîtres et disciples, si vous fûtes jamais ! Car le vent emporte les enfants de lumière pour crever le monde en lambeaux à hauteur d’Enfer ! Ô qui se cachait déjà dans le coeur des mortels, quand, au fond d’une caverne, quelques uns accouchèrent par le verbe, d’être ici et là parmi les récits et les choses ! Ô qui exultait déjà dans l’empan de la flèche et le cliquetis du carquois ! Car la bête tombait dans le sang des sabots de l’archer quoiqu’il fût toujours marqué, lui, d’un don insigne, capable de briser sa propre image pour être le vrai même. Mais d’où vient que le pouvoir s’en retourne furieux après tant de siècles, et s’effondre avec la peur ? Ni de la chair oblique, ni de l’esprit sévère, mais d’un surplus de présence. Car la nuit longue, aussi épouvantable soit-elle, précède toujours l’aube, et  le temps change aussi, quand les trompettes du jugement annonce un autre décret.

[Titus]

Les Hérésies mystérieuses

Avertissement

J’ai décidé d’alléger mon texte en écartant les médiations métaphysiques (ou mystiques) qui précèdent leurs variations poétiques, par simple souci de clarté. J'espère que le lecteur y trouvera son compte cette fois-ci, et qu'il sera à même d'y apporter des commentaires. Je vous remercie d'avance.


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Ciel et Terre, au long du long voyage que j’ai entrepris, oserais-je vous invoquer de nouveau ? Car si vous fûtes longtemps le champ de bataille où s’affrontaient la lumière et les ténèbres, qu’au Ciel les aigles franchissaient les passerelles entre les pics, et qu’au cœur de ses replis, la Terre donnait dans un rapt, et travail et repos, l’on ne voit plus, en ces lieux, que rouage sur rouage, et comme une flèche, la mortelle logique des causes et des effets qui frappe à l’improviste, et longtemps, l’être des mortels. Car s’il est vrai que tout est cohérent dans la nuit du fabriqué, personne n’est capable d’y voir le vrai. Non hélas ! Le sacré n’a jamais pu octroyé sa bénédiction à quiconque, car trop fort est le gouffre qui le tire vers l’abîme. Sinon, pourquoi ne serait-il pas, déjà et pleinement, parmi nous ? Et quoique les mortels soient le don lui-même et les dépositaires du don, à qui donc, mais à quoi donc l’étrenner, sinon au donateur lui-même qui attend, peut-être, notre retour pour clore la béance à jamais ?

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Point de Dieux ni de Fils triomphant ! Aucun aïeul aux pieds ailés et aux ailes protectrices ! Et où donc cache-t-on ma bien-aimée sinon quelque part derrière le voile d’airain ? Des paroles confuses et errantes éclatent en vain entre les remparts brumeux de la République, et c’est déjà presque un lieu, et c’est un lieu pulvérisé où nous croulons, chaque jour plus interdits de sentir et de penser – de prononcer, même, un vœu. Oui te voici, toi le fabriqué, évident, trompeur et armé pour notre défaite, comme l’air de rien. C’est pourquoi tu nous tiens si bien dans tes rets de verre-béton, de routes crépusculaires et de cerveaux-moteurs, là où chaque être est ravalé en lui-même, et que le rejaillir est clos de tous côtés.

* * *

Quoi ? Au moment où le Tartare s’ouvre de nouveau et où les Géants reviennent fouler la Terre, cause de tant de catastrophes et de destructions, l’animal doué de raison et brisé par la charge, serait privé de parole ? Quand le verbe peut le dissoudre et maintenir ce qui vient après lui ? Qu’il revête d’abord ses vêtements et épées de lumière et qu’il chasse ce qui l’entrave, choses, arbres, bêtes, mortels, anges et séraphins, tout ce qui consolide l’existant ! Et qu’il n’admette plus d’en entendre l’écho mais qu’au contraire, il entre dans la présence comme dans sa terre natale ! Car si jaillir dans la lumière et agrandir le proche de halle en halle est une chose, faire gagner tout dans l’ouvert par le souffle en est une autre dont nul n’est revenu !

* * *

Innombrables sont les êtres, les bêtes et les choses qui vont aux rives du Styx pour revenir, sur la barque du passeur et derrière sa rame, là où ils gisaient à temps ! Et plus rien, une fois le fleuve traversé ! Aucune destination ! Car où il y a un terme, il y a aussi départ. Voyez ! Un long maelström engloutit en tout sens tous ces trépassés ! Si dans la béance, ils tombent dans le non-être et sont lavés de ce qu’ils étaient, par le sacré ils apparaissent dans l’à peu-près de ce qu’ils furent, toujours dénués de bénédiction ! Et les voici de nouveau incarnés, selon la très haute justice qui arbitre ce litige fondateur… Mais ne cherche pas, vagabond, d’où tu es parti et qui tu étais, car ayant échoué à t’étrenner et à étrenner le don, sache que tu viens du fabriqué et que tu y retournes ! Entre plutôt au milieu de la nuit, là où le monde cède, pour éveiller le proche et tout illuminer de présence !

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L’étoffe de notre existence est si légère qu’elle flotte en permanence entre l’être et le non-être, comme au fond de la nuit longue – qui toujours recule – le jaillissement d’un éclair dévoile les étoiles. C’est ainsi que le sacré nous accorde la grâce d’être le don et les dépositaires du don. Et si pourtant nous allons privés de bénédiction, c’est que nous ignorons de voir et d’entendre le non-être dans son secret ; c’est que nous habitons l’être de façon désinvolte, comme des bêtes pleines de peur et de ruse. Laisser choir l’étoffe, et non errer ici et là dans les flaques d’ombre de la béance, ni exalter le sacré comme un soufflet de forge, c’est trouver le « il y a » qui dégage le non-être de l’être. C’est pour l’animal doué de raison, sortir de l’énigme sans la résoudre.

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Ô séraphins fatigués, vous qui en droiture maintenez le monde ! Ne dois-je pas m’enquérir de la source, partout absente de mes chevauchées ? N’est-il pas grand temps ? Ne serait-ce pas l’Heure ? Mais quoi, est-ce un rire de ferraille qu’annonce le vent d’Hiver ? La foudre qui jaillit du noir derrière le noir ne vient à bout d’aucune courbure, ni sa sarabande de tempêtes. Elles en attestent. Soupirez-vous archanges ? Lessivez-vous la geôle ? Car à l’endroit où le fabriqué perfide rejoint son envers, la forte image de l’éclair n’est pas le zèbre du paradis mais la grille du cloître pour les pénitents !

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Debout maîtres et disciples, si vous fûtes jamais ! Car le vent emporte les enfants de lumière pour crever le monde en lambeaux à hauteur d’Enfer ! Ô qui se cachait déjà dans le coeur des mortels quand, au fond d’une caverne, quelques uns accouchèrent d’être, par le verbe, parmi les récits aux choses mêlés ! Ô qui exultait déjà dans l’empan de la flèche et le cliquetis du carquois ! Car la bête tombait dans le sang des sabots de l’archer quoiqu’il fût toujours marqué, lui, d’un don insigne, capable de briser sa propre image pour être le vrai même. Mais d’où vient que le pouvoir s’en retourne après tant de siècles, courroucé et perfide, et s’effondre avec la peur ? Ni de la chair oblique, ni de l’esprit sévère, mais d’un surplus de présence. Car la nuit longue, aussi épouvantable soit-elle, précède toujours l’aube, et  le temps change aussi, quand les trompettes du jugement annonce un autre décret.

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Dissoudre et maintenir – alléger : soi, les autres, toutes choses et toutes pensées, avec grandeur et tendresse. Alors le monde éclate comme un entrelacs d’or et de ténèbres où tout change avec tout, dans une étrange fixité. « Mais qu’est-on ? » se chuchote-t-on au comble de la fête. « Là, loin de l’apogée, nous sommes les boucles du non-être qui dessinent des récits, que nous lions et défaisons avec les choses, comme font les amants, à travers les mailles. »

[Robert-Henri D]

Bonjour Tituslightdark


À lire ce texte, j'ai ressenti la nette impression d'aborder les prémisses d'un pamphlet philosophique. Or, je me suis posé cette question : l'embrouillamini d'idées qu'il propose, s'il ouvre l’accès à la libre interprétation d'un tramage de pensées plus ou moins téléphonées, suffit-il pour le qualifier de poésie ? Certes, une réponse négative pourrait alors soutenir le sentiment que s'il n'a reçu d'autre commentaire que le mien, c'est que peut-être sa valeur se partagerait mieux dans une autre section ? (d'autant que côté forme, quelques corrections me semblent s'imposer.)

Cordialement de Robert

[Claudius]

J'ai fusionné ton remaniement avec le sujet initial, il vaut mieux agir ainsi, le lecteur peut lire les deux versions sans avoir à rechercher le premier jet.

De plus, je ne pense pas que ce texte ait sa place en poésie, je pencherais plutôt pour textes courts.