Petit-déjeuner en Amérique.
Le calme de la nuit laissait place à l’excitation du nouveau jour. Le soleil à peine levé illuminait déjà l’aube de sa couleur pourpre. Sur cette terre « graciée », la douce fraîcheur du matin était accompagnée par toutes les bannières étoilées, flottantes devant le porche de chaque colon, premières à se laisser briller par les lueurs de l’aurore, comme véritable sentiment d’union qui lui tout seul réchauffait déjà le reste de la journée.
Puis petit à petit, c’est le bois blanc et clin des habitations qui se dévoile. Massives, accueillantes, confédérées au nom de la Liberté elle-même, qui semblait avoir laissé aux citoyens seuls le droit de décider de la taille de leurs voitures, jardins, bancs, boîtes aux lettres ou niches de chien. Quelques oiseaux se faisaient entendre parmi la brise matinale, le ciel dégagé permettait en ombre chinoise, de voir ces belles créatures de la terre de Dieu, voler aussi libre que sa communauté, et annonçait une fois de plus une vue bleue tout autour de l’astre sur laquelle elle avait fut un temps foulé le pied.
C’est en effet l’histoire de toute la nation que l’on peut raconter le temps d’un début de matinée. Si jeune, elle avait vu passer la découverte, la colonisation, la révolution, l’indépendance, la constitution, la conquête, l’expansion, l’appropriation, l’esclavage, une guerre ; gagnée ; la reconstruction, l’électricité, la richesse, les tempêtes, le cinéma, l’automobile, la ségrégation, la télévision, l’atome, la Lune, les manifestations, l’invasion, la guerre encore ; gagnée ; l’informatique et la division. Des chevaux de l’exploration aux plumes de l’émancipation, presque 250 ans avaient parcouru l’Histoire du sol sur lequel s’ils voulaient reposer en paix, ils devaient réécrire à chaque journée. Ça, ils avaient beau toujours sainement dormir, ils le savaient, ils l’avaient tous respectueusement appris et jamais oublié. Sans danger, ils en rêvaient même pour certains. Ils pouvaient se le permettre, et quelques-uns en avaient fièrement un peu honte, car même si à travers les persiennes, les tiroirs de leurs chambres commençaient à si délicatement recevoir les quotidiens rayons dorés de l’aventure, ce n’était que pour laisser cacher dans l’obscurité, l’arme qui comme eux reposait, et les identifiait encore plus au passé de leurs aînés.
« Good morning ! It’s 7 : 21 ». La voilà la radio qui de côte à côte avait tant résonné autant à travers les plaines que les villes, les monts et les canyons. Cette même station qui vit la naissance de la si profonde « musique du pays », réveilla un matin de plus l’Européen qui était venu lui aussi accomplir sa version du Rêve. La journée à peine commencée qu’il avait déjà suffisamment confiance en elle pour d’abord doucement étirer ses bras, puis toujours allongé, passer quelques secondes à jouir de « l’Indian love call » qui sortait timidement de son poste ; avant de finalement, avec toujours autant d’entrain et de conviction, prêter rapidement serment la main au front, puis se lever.
Son réveil fut court mais jouissif comme à son habitude. En quelques secondes il but premièrement un peu d’eau qu’il conservait dans son frigo entre deux bouteilles de Coca, passa aux toilettes, se débarbouilla, enfila son peignoir du matin, fit assez vite son lit, et enfin vint le moment tant attendu où il ouvrit manuellement ses volets roulants, pour qu’au rythme de ses mains, le rideau de l’hymne dévoile la scène de paysage du théâtre de la Liberté. S’il le faisait toujours en dernier, c’était pour, sans regrets, pleinement en profiter.
Il changea de station pour passer aux informations locales, diffusées en fond le temps qu’il prépare la suite de sa matinée. C’était un de ces énièmes « show » qu’il détestait aimer où le journaliste déblatérait ses vérités sponsorisées sans aucune considération du principe de neutralité de la presse, mais ce genre de choses ne sont audibles qu’ici. Nouvelle fusillade dans un Walmart la nuit dernière, encore un crime raciste sans doute, se disait-il pendant qu’il sortait ses céréales Quaker et les préparait dans un bol. Un ouragan devrait approcher de la Géorgie d’ici mardi tôt dans la journée, espérons qu’il ne se passera rien de grave pendant qu’il se versera probablement son jus de fruit comme maintenant. Et les républicains ont encore réussi à bloquer le budget au Congrès et entraîner un nouveau « shutdown », paralysant une fois de plus toute l’administration fédérale, il était temps de s’asseoir pour digérer tout ça. Le ton devint d’un coup plus doux quand l’émission s’arrêta pour revenir à du bon vieux Hank Williams. Enfin, et une si agréable nouvelle fois encore, il ne lui restait alors plus qu’à profiter de cette entrée dans le jour. Assis à table sur sa terrasse, se trouvait posés dessus un bol de céréale, un verre de jus de fruit, un pot de Nutella, une tartine, un yaourt, un Reese’s et quelques biscuits dont il avait déjà les goûts à la bouche. Maintenant était le moment où il pouvait s’arrêter et simplement jouir de la musique qui le berçait doucement en fond, contempler le paysage qu’il avait devant lui, qu’il connaissait par cœur maintenant mais dont il ne se lassait jamais, car c’est dans ces moments qu’il est bon de ne pas prendre pour acquis l’habitude et de se rappeler. De se rappeler d’où il venait, ce qu’il avait parcouru et enduré, ces petites et grandes choses si précieuses qu’il avait sacrifiées, les valeurs qui l’avaient amené ici, les véritables cœurs adorés qu’il avait quittés, les chemins qu’il avait pris puis changés puis repris encore, la communauté qu’il avait rejointe. Les bottes qui avaient foulé ce sol et ce ciel des siècles durant. Les explorateurs, les révolutionnaires, les génocidaires, les inventeurs, les naturels et les corrompus, et tous ceux qui avaient fait de cette terre une terre de fous, pour le meilleur et pour le pire. Tout cela afin qu’à un moment au moins dans sa vie, il puisse admirer la puissance de la vue et des sons dont ses sens ne pouvaient que se délecter à présent ; pour qu’à un moment au moins dans sa vie, il puisse bénéficier d’un petit-déjeuner en Amérique, car il n’y a rien de tel qu’un petit-déjeuner en Amérique…
