Je crains d'écrire Son nom, de peur que Son âme n'entende.
Bien que je prie honteusement qu'Elle me mette à nue, c'est Son regard que je fuis lorsqu'Elle semble atteindre l'essence de ce qui me constitue. Ma Vérité; je crains qu'Elle ne la découvre. La merveilleuse est à la fois trop et pas assez humaine; trop optimiste mais trop parfaite.
Terrible rayonnance qui me condamne au plus ultime des silences; tragique splendeur qui m'empêche de paraitre devant Son cœur, je ne sais que faire. Un baiser empoisonné de vice Lui serait indigne, L'entacherait. Un être trop plein de haine Lui ferait voir la véritable infamie de ce monde, qu'Elle a si tort de minimiser. Son optimisme angélique ne serait plus; et alors, Elle ferait perdre au cosmos la plus importante part de
magnificence qu'il puisse abriter.
A Elle seule, Elle est le monde.
Celui dans lequel le Soleil éclipse la lune, bravant toutes les lois que nous connaissons; Au-dessus des cieux et de ce que leur Créateur aurait pu prévoir, son esprit repose.
Et pourtant voilà qu'Elle existe, qu'Elle m'est offerte à voir presque chaque matin, sans que je n'ai eu à faire quoique ce soit de méritant. C'est sans aucune bataille remportée que je m'octroie la permission de poser mon regard sur ce visage, d'en disséquer l'incroyable physionomie dont je saisis toute la mystique.
Avilissant doit être pour Elle ce désireux regard qui, regorgeant de stupre, La rend à son tour victime de la pourriture du monde qu'Elle avait jusqu'ici si bravement et gracieusement éludé.
Aveuglée par la lumière de sa prunelle, jamais nos regards ne se sont croisés : Puisse Son éclat continuer de La protéger des plus vils.
Par déni, désespérée sans doute, il m'arrive de me consoler avec la pensée qu'Elle aussi, n'est pas qu'innocence. Dans un certain sens, Elle est de ceux qui transgressent, qui affaissent, qui crèvent les cœurs en démolissant l'espoir.
