D’habitude, chaque fois qu’elle sort c’est la même chose. Les mêmes trucs, les mêmes angoisses qui l’assaillent et retournent ses entrailles. Elle pense, et si j’étais malade, et si j’étais immuno-déprimée, et si je chopais un virus qui me tuait, cette nuit, ou là, tout de suite, pourquoi ma gorge pique, et mon oeil pleure et quelle heure il est, et où je suis, et qui je suis, et immuno je sais pas, mais déprimée elle l’a été, un peu trop longtemps peut-être. Elle s’est souvent vue, sur le lit d’hôpital, immaculé de propreté, et elle, vieille tâche de saleté au milieu de la pièce vide dans l’obscurité. Mais aujourd’hui dans la petite gare, elle a l’impression d’être dans un film, tout lui paraît irréel. Le bruit lointain des klaxons, les couleurs orangées des immeubles, leurs volets verts pour protéger les living-room du soleil pesant qui se reflète sur les vitres à cette heure ci de la journée, et puis tout ce monde. Toutes ces personnes, tout ces gens, cette foule, cette multitude de vies qui s’entrechoquent sur un quai grisâtre et dégueulasse. Un jeune homme qui rentre dans son village natal pour l’enterrement de son grand-père, une gamine qui appelle une pizzeria pour ce soir, une fille qui s’en va au mariage de son frère, un groupe d’amis parisiens qui descendent dans le sud pour les vacances d’hiver, un adolescent avec sa valise qui transite entre ses parents divorcés. Elle trouve ça beau, c’est comme des tâches de peintures sur une toile vierge, toutes ces histoires peignent sur les rails du train un sublime tableau.
Boum. La porte vient de claquer, l’alarme de sonner, la voix de parler et elle est ramenée à la réalité, le train va arriver. Elle regarde par dessus son épaule une dame qui pianote sur le clavier de son téléphone et elle se demande à qui elle écrit. Son fils, son mari, son amant, ses parents ? Elle aime bien savoir ce que les gens font sur leur téléphone. Tout à l’heure un vieux chauve cherchait une recette pour le dîner et elle s’est demandé ce qu’elle allait manger, elle, ce soir, et elle s’est imaginé sa vie, à ce petit dégarni.
Elle aime bien regarder les petites gens. Dans la petite gare, dans la petite ville. Elle imagine leur petite vie. Elle pense à leurs petits parents, leurs petits amis, leurs petits problèmes, leurs petites peines, leurs petites peurs, leurs petits pleurs, leurs petits remords, rêves inavoués, et projets inachevés, leurs petites disputes, leurs petites joies, leurs petites réussites, leurs petites fiertés, leurs petits métiers, leur petite voiture, leurs petites activités, leur petit apéro le vendredi et leur petit cinéma le dimanche après le repas, leur petit chien à promener et leur petit amour de lycée, leur petite musique préférée, et leur petit plat fétiche, leur petit dernier à aller récupérer après le tennis et leur petit rendez-vous annuel chez le dentiste. Elle pense à leur petite Terre, leur petit monde, leur petit univers, et, sans vraiment savoir pourquoi, elle ressent une petite tristesse qui grignote son petit cœur. Elle regarde ces petits gens et elle ressent une petite peine, comme si de leur simple présence émanait toute la douleur de l’existence. Elle les regarde et elle se dit souvent que, elle préférerait être un petit peu aveugle, parce que toute ces petites vies lui donnent le vertige. Elle les regarde et, elle se sent souvent un petit peu seule, à l’intérieur, parce qu’elle a un petit peu l’impression d’avoir perdu ses petites choses à elle, parce qu’elle sait pas quoi dîner, pas quoi regarder sur son portable qui lui sert à rien, parce qu’il ne demeure plus qu’une immense mélancolie qui prend toute la place dans son petit lit. Elle prend la couette entière, et elle, elle a froid dans son coin du matelas. Elle se sent souvent nue, et parfois aussi, un petit peu biscornue, comme une détenue, coincée à l’intérieur de ses regrets. Dans son corps, c’est comme une petite mort. Elle se demande souvent si elle aura sa petite maison et ses petites vacances, son petit jardin et sa petite piscine et ses petits enfants qui auront leur petite vie à vivre aussi, et son petit bonheur rassurant, mais elle croit que ça la rendrait un petit peu malheureuse, cette petite routine gentille, ce petit quotidien attendrissant. Mais aujourd’hui, dans la petite gare, ses sentiments sont différents.
Boum. Le train est à quai, il faut monter s’installer, ne pas se tromper de place sinon elle se fera traiter de poufiasse, plier les jambes, fermer les yeux, faire de son mieux pour s’intégrer au petit troupeau, t’inquiète, on arrive bientôt.
Ça y est, elle est dedans. Train numéro mille sept cent cinquante-huit destination Paris gare de Lyon, départ treize heures pétante quai E gare Marseille Saint-Charles, sans arrêt jusqu’à son arrivée à dix-huit heures trente-deux, et attention à l’espace entre le marche-pied et à le quai en descendant et nous vous rappelons messieurs dames qu’il faut attendre l’arrêt complet du train pour en sortir, et que ce train est non-fumeur, non-vapoteur, non-buveur, non-vibromasseur, non-baiseur, non-emmerdeur, anti-bonheur, et ce même dans les toilettes, parce qu’il y a des détecteurs. Dans ce train il y a des petits contrôleurs anti-fraudeur, il y a des petites familles fatiguées, des petits couples de petits vieux miraculeusement encore amoureux, de petits jeunes qui échangent des baisers langoureux, et des petits chiens qui t’aboient à la gueule, et beaucoup de petites bagages. Il y en a de toutes sortes, des rondes, des rectangles, des bleues, des jaunes, des qui sont plus lourdes à porter que d’autres, et même certaines qu’on aurait voulu laisser sur le quai, voir dans son grenier, bien rangées derrière les albums photos de l’été dernier et la vaisselle moche de mamie. Elle, elle voyage léger. Elle a pris un petit sac à dos et une grande gourde d’eau, pas de babioles, pas de trucs ni de bidules, parce que de toute façon c’est un aller simple, alors elle a pas intérêt de s’encombrer. Son grenier, elle l’a vidé avant de s’en aller, et la cave aussi, chez elle il n’y a plus rien que son petit lit plein de mélancolie. Non, elle non plus elle l’a pas prise. Elle lui a fait un câlin et lui a menti, je reviens le mois prochain, t’en fais pas, ça nous fera du bien, et après elle a pris des chemins détournés au cas où sa petite peste préférée la suivrait. C’est plus une enfant, elle a plus besoin de personne pour lui tenir la main.
D’ailleurs des enfants, elle en veut pas. Il y en a trois, là, en face d’elle, qui se curent le nez et se lèchent les doigts après, et ça lui donne envie de gerber. En plus ils arrêtent pas de chialer, de chouiner, de couiner, de miauler, de s’agiter, elle leur raconterait bien des histoires d’horreurs histoire de leur faire peur. Elle s’ennuie, elle écrit, mais ça donne rien, juste quelques mots super bien juxtaposés les uns à côté des autres mais la phrase est super nulle, le paragraphe encore pire, et ne parlons pas du texte entier. Mais aujourd’hui, c’est pas grave.
Elle l’a sauté, l’écart entre le marche-pied et le quai. Elle part aujourd’hui, et elle reviendra pas, plus jamais, parce qu’il y a plus rien à voir ici. Elle a fait le tour de la ville, du centre commercial, des restaurants, elle a goûté tous les plats entre vingt et trente-cinq ans, elle a visité tous les musées les plus connus, tous les manoirs de l’horreur, elle a joué à tous les jeux, le uno, le mille bornes, les échecs, beaucoup, parfois un peu les succès, c’est un vieux jeu de cartes qui en a pas trop, du succès, et puis elle a vu tous les films en noir et blanc et aussi ceux en couleur, ceux qui parlent de douleur, de pleurs, et aussi ceux qui font rire, elle a été au théâtre et côtoyé les meilleurs comédiens, elle a joué tous les rôles, l’heureuse, l’amoureuse, la travailleuse, la connasse, la chaudasse, la timorée, la timbrée, elle a été à l’opéra, écouté tous les morceaux de violons et de piano, toutes les plus belles mélodies, toutes les fausses notes aussi, mais aujourd’hui, voilà, c’est fini ici. Le spectacle est terminé, elle salue le public, le rideau se ferme, elle quitte son costume, ferme les loges à clé, part sans regrets.
Elle a tout fait, plus de niveaux à débloquer, le boss final elle l’a affronté, et elle l’a laissé dans les loges aussi.
Après le tchou-tchou elle prendra la vroum-vroum et puis l’avion. Elle se demande c’est quoi les bruitages pour un avion. Elle regarde par la fenêtre, les images et les paysages se superposent, et c’est joli, et elle sourit. Quelque chose est en train de se passer. Son petit coeur bat fort, treize heures dix-sept, il a pas peur, il se sent rassuré au milieu de tout ces autres petits coeurs, qu’ils soient chauves ou chevelus, en ce samedi après-midi il déborde d’amour, de tendresse, d’excitation, parce que le voyage sera long, l’issue incertaine, le bonheur sûrement encore loin, mais elle essaie, et depuis sa petite place 17F dégueulasse, velours rouge moisi, elle lui fait un doigt d’honneur et lui dit adieu, à sa salope de mélancolie.
