La fête se figea
A ce cri "pas déjà",
le silence neigea
mit le temps à l'ouvrage
mit un blanc sur ton âge
me fit croire au mirage .
Et pourtant ce vacarme,
la chute d'une larme
et l'écho d'un sanglot
comme un appel, la haut,
quelque part dans l'espace
qui trop vite s'efface .
J'essaie de retenir
le goût du souvenir
son parfum d'amertume
dans le creux de ma plume
pour tracer sur le vent,
rituel d'hier, d'avant
heureux anniversaire.
Dans mes mots je te serre
écrits à l 'encre rouge, au sang de ma mémoire
qu'à même l'encrier le passé aime à boire .
Pouvoir me fier encore au fil des souvenirs
que je passe au travers du chas de cette aiguille
dont je me scarifie pour toujours retenir
le passé sur mon corps, en faire une estampille .
Mais ton souvenir s'use à moi qui suis vivante
ma mémoire s'éloigne à pas lents, nonchalante,
comme une eau qui s'en va emportant les reflets
de ce qui fut pourtant que le présent défait .
Déjà mon chagrin s'use à perdre sa douleur
l'absence ensemencée par l'oubli receleur,
se peut-il qu'il ne soit rien d'autre que le fruit
d'un inceste secret, originel, celui
entre les dieux du temps et de l'éternité
qu'Eole en obligé n'a jamais ébruité ?
Si tu le sais dis-moi
ou dit n'importe quoi
ton bagout d'autrefois .
Reste, je suis en droit
ce soir de m'endormir au bord de ton absence
au bord de ton silence, au bord de ton enfance .
