Je m’imaginais souvent en train de me promener dans un musée plusieurs dizaines d’années après la fin de ce cauchemar. Je flânerais tranquillement dans les longs couloirs remplis de tableaux. Mon regard passerait de peinture en peinture sans vraiment prendre le temps de s’arrêter pour observer les nombreux détails résultants d’un travail immense. Puis, mes yeux se figeraient soudainement sur une toile.
Mes compagnons et moi-même serions représentés dans la même position que nous occupions actuellement. Le spectateur se trouverait en face de nous de sorte à ce qu’il puisse voir clairement nos visages. Regarder cette peinture donnerait la même impression que de se voir sur une photo qui a été prise durant une mauvaise période de notre vie. Lorsque nous sommes dans le présent nous n’arrivons pas à nous rendre compte de l’état dans lequel nous nous trouvons. C’est seulement en se voyant plusieurs mois (voire années) plus tard que nous prenons conscience des ténèbres qui nous avaient habité et transformé physiquement.
Chaque soldat avait de lourdes poches sous ses yeux qui indiquaient une fatigue profonde. Ces jeunes hommes avaient des visages sales et marqués par des traits qui les vieillissaient de plusieurs années. Leur regard était hanté par la mort qui avait été bien trop présente dans leur vie ces derniers temps. Mais il y avait autre chose aussi, une certaine détermination qui découlait d’une envie de survivre et de gouter de nouveaux à la douceur de la paix.
- Quelque chose approche mon capitaine, chuchota un des soldats.
- Préparez-vous à tirer, commanda John Brown qui avait déjà vécu ce genre de situation des dizaines de fois depuis le début de la guerre.
- J’aperçois un homme à dix heures ! Annonça Thomas dont l’acuité visuelle n’avait pas d’égale. « Il n’est pas armé et paraît très mal en point. »
En effet, l’homme qui s’approcha doucement de nous était en plus mauvais état qu’une personne morte et enterrée depuis plusieurs jours. Il devait peser dans les trente-cinq kilos et ses cheveux ainsi que sa barbe n’avaient pas été entretenus depuis plusieurs semaines. Ses affaires, quant à elles, n’étaient qu’un ensemble de plusieurs chiffons raccommodés les uns avec les autres.
- Les mains en l’air ! Cria le capitaine qui n’avait pas exclu la possibilité d’un piège.
- Pas tirer ! Pas tirer ! Supplia l’homme qui avait un fort accent polonais.
- Lieutenant Robert allez contrôler cet individu, demanda John d’une voie calme.
Robert s’avança doucement vers le polonais tout en gardant son fusil pointé sur lui. Après l’avoir fouillé il le ramena vers le reste de la troupe. « C’est bon mon capitaine, il n’est pas armé. » Le capitaine Brown tenta alors d’engager la conversation avec cette pauvre âme. « Qu’est ce qui t’es arrivé mon gars ? ».
