Je me réveille en sursaut, comme presque toutes les nuits. J’ai la bouche pâteuse et mes yeux verts peinent à s’ouvrir. C’est encore le même cauchemar. Je tremble. De froid ou de peur ? Je ne sais pas. Sûrement un peu des deux. Ce cauchemar a toujours eu le même effet sur moi, après tout. Il me terrifie tellement qu’il m’est impossible de me rendormir après, tout comme il m’est impossible de l’oublier.
Je me tourne vers mon réveil. Six heures trente-quatre. J’ai dormis plus longtemps qu’à mon habitude. Ce qui en soit, est une bonne chose, vu les courtes nuits que je fais en temps normal. Je décide donc de me lever : à quoi bon rester à me morfondre au fond du lit ? Pour compter tous les grains de poussière parsemant ma chambre ? Sûrement pas.
Je me dirige d’un pas lourd vers la salle de bain et je me fais vite aveugler par la lumière de la pièce. Qui à créer cette invention déjà ? Je ne sais même pas, mais en tout cas, il ne devait pas souvent se lever tôt le matin.
J’enfile rapidement un jean, un tee-shirt, et un pull rouge, puis coiffe mes cheveux bruns en tresse. Je ne me complique jamais vraiment la vie version tenues : le principal est qu’elles soient confortables.
- Mila ?
Ce prénom. Il signifie « espoir » en latin. Autant m’appeler « Hope » dans ce cas-là. Mais bon, c’est déjà mieux que de m’appeler Brigitte ou Genièvre.
- Tu ne dors pas ?
- Mais si, tu sais bien que je suis somnambule, répondis-je en levant les yeux au ciel.
Lucas peut vraiment poser des questions intelligentes parfois. Il m’exaspère vraiment.
- Et toi, pourquoi tu es réveillé si tôt ? Tu ne commences pas à dix heures ?
- Si, mais je t’ai entendue crier dans la salle de bain.
- Ah. La lumière est une invention diabolique, c’est pour ça.
- Ok, donc tu réveilles ton frère préféré pour une lumière ?
- Tu es mon seul frère, crétin. Mais maintenant que tu es levé tu peux aller sortir les poubelles non ? Moi j’ai cours je te signale, je ne commence pas à dix heures comme sa majesté, dis-je en l’abandonnant dans le couloir.
Je finis de me préparer dans ma chambre tout en regardant les dernières nouvelles sur mon portable. C’est à ce moment-là que des gouttes de pluie commencent à marteler ma fenêtre. Génial, il pleut. Je n’aime pas la pluie, et encore moins l’orage. De mes plus tendres souvenirs, j’ai toujours eu une peur incontrôlée de l’orage. Pourquoi ? Je n’en sais rien.
J’espère juste qu’il n’y en aura pas aujourd’hui. Normalement non, mais peut-on réellement faire confiance aux prédictions météorologiques de France 2 ? Absolument pas. La preuve : il pleut alors qu’ils avaient annoncé qu’il ferait beau.
Je remarque qu’il est sept heures trente. Et voilà, même en me levant tôt j’arrive pourtant à finir en retard et louper mon bus. Mais on ne change pas les bonnes habitudes, pas vrai ?
Je dévale donc les escaliers quatre à quatre, prend le premier parapluie, mon sac, et je sors sous la pluie battante. Peut-être bien que je dois adorer marcher en fait, surtout sous la pluie, pour réussir à rater mon bus.
Sur le chemin, je croise des dizaines de personnes courant à tout va, m’évitant de justesse, toutes scotchées sur leurs écrans ou bien au téléphone, criant au malheureux à l’autre bout du fil de faire telle ou telle chose. Pouvez-vous m’expliquer comment la société en est arrivée à un tel stade ? Au point de ne même plus vivre ou de prendre du temps pour soi ? Tous les gens m’entourant ont l’air de simples robots, programmés pour aller gentiment au travail et ne pas faire d’histoires. Mais bon, je suppose que j’en suis un aussi.
