(Le texte qui suit m'a été inspiré par le beau poème de Vincent, intitulé "Les branches grattent le soleil". Je vous
invite à aller le lire dans la rubrique Poésie)
Les branches grattent le soleil
Tapis macadam banc. Le soleil décline. Banc macadam tapis. Lune levée. Absence dans la tête. Poings fermés. Fourmillements. Douleur à l’orteil. Puis brume. Caleçon pantalon. Pieds sur tapis. Macadam. Coccyx sur le banc. Les avirons font avancer les kayacs sur le fleuve. Les voitures traversent le grand pont rose. Madame Morlay, la voisine, sort son loulou. Crottes. Une camionnette de location décharge un meuble de cuisine.
Il est sur le banc, le coccyx écrasé sur le banc. Il répond au salut de madame Morlay qui lui dit Ça va. La camionnette fait de l’ombre sur le banc. Le soleil se lève à l’est chaque jour. Il peste contre la camionnette le type sur le banc. Les bancs ne changent même plus de place depuis qu’ils prennent racine. On paie des impôts pour que les bancs s’enracinent dans le macadam, bougonne le type.
Trois gamines s’en vont à l’école, un pied sur leur trottinette, l’autre propulsant l’engin à vive allure. Le meuble de cuisine c’est un frigidaire, remarque le type au coccyx écrasé sur le banc. A moins que ça soit un sèche-linge. Je hais les sèche-linges autant que les frigidaires, pense le type si bruyamment que le loulou de madame Morlay prend peur et plonge dans le fleuve qui coule en face du banc. Madame Morlay s’effraye, prête à se déshabiller pour plonger et sauver son loulou. Pas la peine, dit calmement le type. Le loulou est emporté vers le milieu du fleuve, vers les kayacs. Mais un des rameurs flanque un coup d’aviron sur la cabèche du loulou qui se noie définitivement. Je vous avais prévenu madame Morlay, dit gentiment le type. Tout ça à cause d’une pensée de haine contre les frigidaires et les sèche-linges, alors qu’il se pourrait probablement que ce fût un canapé dernier modèle emballé dans un gros carton que la camionnette de location déglutirait par sa porte arrière. Vous avez quelque chose contre les canapés ? demande madame Morlay au type. Contre les canapés, jamais ! il dit. Ah tant mieux, sinon je me serais noyée de chagrin, fait la dame.
La lumière solaire est revenue sur le banc, pas à cause de la camionnette, mais parce que le Soleil tourne autour de la Terre ou le contraire. Les trois gamines sont sur les bancs de l’école. Le type a le coccyx sur le sien au bord du fleuve. Le type se réjouit à cette idée que sur le fleuve passerait une école flottante.
Un deuxième type arrive. Il voudrait s’asseoir aussi sur le banc. C’est un type bien plus vieux que le premier. Mais le premier dit au deuxième, T’es trop vieux fous le camp de mon banc. Ils vont se battre. Le plus vieux bien sûr s’écroule sous les coups de poings du moins vieux. Madame Morlay appelle la police. Le vieux perd tout son sang, un sang bleu noirâtre. Par terre au pied du banc, il essaie de chanter une prière, quelque chose comme un requiem. Mais les flots vomissant de sang l’empêchent d’articuler les paroles. Des rameurs sur leur kayac font bonjour de loin, sans doute parce qu’ils ont gagné leur compétition. Finalement avant que la camionnette de location reparte, le type demande aux livreurs d’embarquer le vieux agonisant au pied du banc, ce qu’ils font aimablement, le canapé étant livré.
Le soleil est haut, encore quelques degrés et les trois gamines rentreront de l’école. La police après être venue est repartie, puisque plus rien ne semblait anormal. Madame Morlay a tenté de leurs expliquer pour le cadavre, mais elle n’a pas trouvé les mots qu’il fallait. Des roulements de trottinettes font vibrer le macadam. Ce sont les trois gamines revenant de l’école, leurs épaules sont débarrassées de leur cartable car les gamines n’aiment pas faire leurs devoirs. Elles manquent de se renverser en passant sur le macadam glissant recouvert de sang bleu noirâtre. Le type hurle à leur passage, en levant le poing car elles sont beaucoup plus jeunes que lui et leur fraîcheur le met en colère.
Mais c’est l’heure. Banc macadam tapis. Pour aller au macadam quitter d’abord le banc. Pour ensuite arriver au tapis laisser le macadam. Sur le tapis poser pieds. Et dans lit reposer coccyx. Nuit sans lune parfois. Puis brume. Puis à nouveau tapis macadam banc comme chaque jour.
Mais un matin sur le banc, quelqu’un est déjà là, avant le type. On le voit de dos, assis, en plein milieu du banc. Le type voudrait le pousser dans l’eau. Retrouver son banc. Il s’apprête à lever le poing. Saloperie, il dit. Saloperie. Mais le poing levé ne peut s’abattre sur la jeune figure du gars assis, supérieur au vieux type. C’est lui qui pourrait rejoindre l’eau glacée du fleuve cette fois. C’est mon banc depuis des années tu comprends, dit le type. Le gars se pousse un peu, laissant une place au vieux type. On partage, dit le vieux.
Les voilà tout deux regardant fixement le fleuve sans dire un mot. L’Arno, bredouille soudain le gars. Non, ce n’est par l’Arno, c’est l’Adour, rectifie le type. Le Duomo de Florence, poursuit le gars. En regardant attentivement, le type apercevrait bien un dôme de l’autre côté du fleuve. Elles dansent toutes les trois, dit le gars, un homme chasse les nuages avec une branche de laurier. Ah ah ! les branches grattent le soleil, c’est ça ? ironise le type en dehors du coup. C’est un beau jardin printanier, continue le gars. Mais il n’est pas d’ici, son accent florentin brouille irrémédiablement la suite de son discours.
Le temps passe. Vers midi madame Morlay apporte à manger. Frites et barquette de moules pour le gars qui s’abreuve de lumière tout son saoul. Il doit avoir faim le pauvre, dit madame Morlay. Vous savez qui c’est ? elle demande au vieux type. Non non. C’est Botticelli, en voyage ! Le type regarde Botticelli en train de bouffer les frites. Le soleil tape le crâne de Botticelli. Le type voudrait des explications, mais l’obstacle de la langue le retient. Les branches grattent le soleil, il se répète cette phrase comme étant la plus abracadabrantesque qu’on ait jamais adressée à Botticelli.
Les trois écolières raclent le sol avec leur patinette. Le type les salue. Le macadam est sec, les traces de sang disparues. Les voitures sans jamais s’arrêter continuent de traverser le grand pont rose. Le rose est encore plus rose du point de vue de Botticelli. Le type acquiesce longuement, opinant du chef, cette fois debout sur le banc pour se soulager le coccyx d’une pesanteur insoutenable.
