Bonjour
Je suis dans l'écriture d'une nouvelle et je tente de soigner mon écriture, voir ce qu'il manque à mes descriptions, savoir mes problèmes de ponctuations ou mes longueurs et carrément si c'est intéressant !
J'en mets un extrait, je tente de retravailler un bout à la fois! Merci d'avance !
Choc
Que puis-je faire ? Comment puis-je rappeler à celle que je serai demain ce qu’elle devra faire pour vivre. Pour continuer d’exister. Armée d’un crayon, je tire le tiroir d’un bureau pour trouver des « post-it ». J’ai déjà vu cette technique dans un film, la dame notait sur les murs, les meubles et les portes des consignes à suivre et des rappels brefs. Je commence par le plus important. Près de mon lit, sur le miroir de ma maquilleuse, je colle un message « Tu t’appelle Lise Dubois. Tu as l’Alzheimer. Tu as un fils : William. » Je dois me rappeler. Je dois savoir qui il est.
S’en suit une écriture de plus en plus tourmentée, furtive, je colle des petits bouts de papier partout « ne cherche pas ta voiture, elle est restée à l’hôpital » « Brosse tes dents » « N’oublis pas la bouilloire sur le rond allumé » « Habilles toi chaudement, c’est l’hiver » « Tu as un fils » « William » . Je tourne en rond d’une pièce à l’autre, entourée de petits bouts de moi jaunes fluos. Je ne sais pas combien de temps j’ai passée à écrire, à coller, à me répéter. À faire la guerre contre l’oubli.
Identité
Je me regarde dans mon miroir, les yeux douteux. Je me trouve vieille. Je relis le « post-it » dont je reconnais l’écriture ; la mienne. Je comprends les mots, mais je doute. Alzheimer ? Si jeune ? Au fond, j’ignore peut-être mon âge. C’est ma seule explication à mes cheveux blancs raidis sur mes épaules fragiles et courbées. Mes seins semblent se fuir plus que dans mes souvenirs. Mes lèvres sont minces, pincées. On ne voit plus la forme de celle-ci comme avant. Elles étaient pulpeuses, d’un rose vif, elles sont maintenant plus effacées, ridées. J’ai les joues creuses comme si je ne mangeais pas assez, mon teint est pâle, malade. Mes cernes trahissent mon esprit qui se rappelle une nuit paisible et sans rêve. La seule chose encore intacte est le marron profond de mes yeux, ensevelit par mes paupières lourdes. Je m’accroche à eux, à ce regard que je connais, qui me dit qui je suis. Je regarde le « post-it » que j’espère être un mensonge, mais qui semble expliquer tous mes doutes. William. Ce mot semble important. Mon fils que je ne voulais pas oublier au moment d’écrire ces lignes. William. Je répète le nom dans ma tête pour l’ancrer. Le faire durer au moins cette journée.
