Je veux venir
Je veux des fleurs roses.
Un manteau très chaud.
Une voiture confortable.
Des coupes de champagne.
Une musique douce.
Je veux un hiver glacial.
Une nuit obscure.
Des rues désertes.
Le silence sur la ville.
Je veux venir.
Pousser la grille.
Entendre les graviers sous mes pas.
Je veux voir les arbres crochus.
Leur ombre menaçante.
Je ne veux pas réveiller les chiens.
Ni les enfants.
Ni le sommeil des oiseaux.
Surtout pas celui de la chouette.
Je veux être courageux.
Ne pas pleurer.
Ne plus trembler.
Je veux venir et me souvenir.
Je veux venir pour me recueillir.
Je veux les chemins les plus courts.
Passer entre les maisons.
Contourner les jardins immenses.
Escalader les barrières.
Courir sur les toits.
Surtout ne pas voir les étoiles.
Je veux sourire.
Être invisible.
Je veux soulever les pierres.
Je veux retrouver la tienne perdue sous les herbes,
recouverte de mousse et d’oubli.
Je veux une pelle.
Une pioche.
Je veux creuser.
Exterminer les vers.
Trouver les racines.
Je veux dans mon poignet une force.
La volonté de trouver.
Déterrer.
Exhumer.
Je veux des soirs meilleurs.
Ne pas avoir froid.
Ne plus parler tout seul.
Je veux ne plus écrire, voyager dans les livres.
Je veux un manège avec des éléphants, des girafes.
Je veux attraper le pompon.
Gagner toujours.
Je veux un vélo.
Qu’on pédale ensemble.
Que tu m’envoies le ballon, celui avec les étoiles.
Que tu m’apprennes à écrire des histoires qui ne soient pas tristes.
Je veux reconnaître ta voix.
Entendre tes pas.
Toucher ta veste en tweed.
Commander au restaurant une table pour deux.
Je veux, à l’insu de tout le monde,
arriver enfin à l’endroit où tu es.
Je veux soulever la pierre à mains nues,
dans une nuit glaciale sans lune,
et te dire ;
« Bonjour papa, comment ça va ? »
en prenant ton bras,
pour te sortir du trou.
