Le salon était obscur.
Bizarre... La petite Chelsea laissait toujours le sapin illuminé la nuit de Noël. Avec une assiette contenant les plus délicieux cookies d'Amérique... Presqu' aussi bons que ceux de la mère Noël...
Voilà qu'il avait encore buté sur un objet. Un tisonnier ?
Il faisait un froid polaire dans cet appartement. Le réveillon avait dû être des plus rapides...
Voire carrément annulé... Pourquoi cela ? Quelque chose était arrivé à Chelsea ou à sa famille ?
Impossible, les lutins en auraient été avertis et auraient modifié l'ordre de mission...
Des bruits de pas se firent entendre.
Rien à craindre : la magie de Noël saurait masquer sa présence.
La lumière envahit la pièce.
Ce n'était absolument pas le salon de la petite Chelsea. Cet endroit rappelait plutôt un bureau des plus sinistres... et l'homme qui venait de rentrer n'avait rien d'une petite fille avec son peignoir défraîchi et ses sourcils broussailleux.
Ce visage lui en rappelait un autre... très très longtemps auparavant...
L'homme leva les yeux, ce qui le fit sursauter. Il le voyait. Il en était sûr.
Comme pour confirmer ses craintes, le seigneur défraîchi de ces lieux tressauta:
— Qui êtes-vous ? Que faites-vous chez moi?!!!
Nicolas le regarda, ébahi :
— Vous me voyez ? Vous me voyez vraiment ?
— Évidemment que je vous vois ! je ne suis pas aveugle !
— Vous en êtes sûr ?
— Vous sortez d'asile ou quoi ? Quoique... Un gros type dans mon salon à 4 heures du mat', habillé comme un père Noël... Évidemment que vous sortez d'asile... A moins que vous ne soyiez un cambrioleur...
Nicolas se sentait de plus en plus oppressé sans réussir à déterminer pourquoi :
— Pas du tout...
— Qu'est-ce qui le prouve?
— Un cambrioleur serait vêtu de noir pour se fondre dans la nuit...
— Ou en père Noël un soir de Noël pour se fondre dans la foule.
Soudain, le malaise s'expliqua tandis qu'une peur sournoise s'emparait de lui.
— C'est le petit Hugo Schmidt.
1982. Avait commandé un vélo. Dernier Noël avant de cesser de croire en lui. Définitivement.
L'archétype de l'humain qui ne croyait pas en Noël. Et que fait la magie de Noël en présence d'un incroyant ?
Nicolas se sentit vaciller. Elle n'agissait plus : déjà; il pouvait le voir. Il était de plus en plus faible.
Que faire ? Remonter par la cheminée ? A supposer que son antipathique interlocuteur le laisse partir, sa magie disparaissait à vue d’œil. Déphasé comme il l'était, il ne pourrait plus voir le traineau, ni les rennes. Même chose pour n'importe quelle mission de sauvetage que pourrait lancer les lutins.
— Je vais appeler la police, annonça Hugo.
— Nooonnn... !!! Je veux dire... Inutile de les déranger... Je ne faisais que passer...
— Dans mon salon ?
— Promenade digestive ?
— Vous me prenez pour un imbécile?
Bon... Pas de panique... Schmidt... A peu près autant de magie qu'une assiette creuse, l'imagination d'un bulot et la fantaisie d'un gardien de prison. Réveiller son âme d'enfant... C'était jouable...
— Il n'était déjà plus un enfant à 7 ans... Tu rêves...
— Une autre idée ?
Il rejeta cette déplaisante idée. Non. Pas d'autre idée. Ni d'autre plan. Ni d'échappatoire.
C'était ça ou une disparition définitive à la 8ème heure.
Le lever de soleil pour une créature magique dénuée de magie était rarement un moment festif.
— On a un peu de temps... Réfléchissons...
Son interlocuteur venait de dégainer son téléphone.
— Allo, la police ? Un rôdeur... Chez moi... Non, il n'a pas l'air dangereux....Je vous attends...
Nicolas sentit son cœur s'emballer :
— Bon... l'échéance vient de tomber de quelques heures à...combien d'ailleurs...
— Ils arrivent dans trente minutes, annonça son affable hôte.
Trente minutes. De mieux en mieux. Combattre un ours furieux sur la grand place du village avait été une partie de plaisir, finalement.
Essayer déjà de calmer l'adversaire qui venait de saisir un... révolver ?
— Je suis venu en ami...
— De nuit, dans mon salon ?
— Vous appelez ça un salon ? Il n y a qu'un bureau !
— Je n 'ai pas de conseil en déco à recevoir d'un rôdeur...!
Sa main commençait à disparaitre... Frapper un grand coup...
— Je suis vraiment le père Noël !
Pour le grand coup, on repasserait...
— Qu'est-ce qui le prouve ?
— Mon odeur ! Je sens la cannelle et le chocolat à cause des cookies de la mère Noël...
— N'importe quel vieux fou peut manger des cookies...
— J'ai une hotte...!
— Pratique pour un cambrioleur...
— Pleine de cadeaux!
— Probablement volés aux voisins !
Pas de panique... Trouver la faille...
— En 1982... Tu avais demandé un vélo...!
— Formidable ! Combien de gamins n'ont pas demandé de vélo pour Noël ?
— Tu voulais qu'il soit rouge !
— Comme tout le monde ! N'essayez pas de faire un geste ...
Se souvenir d'un détail... Mais ce gamin avait quitté les listes depuis si longtemps...
— Tu avais un chien... Puppy !
— Qui se trouve sur la photo près de vous avec son nom inscrit sur son collier...
— Tu vivais à New-York !
— Avec une photo de l'empire State building , ce n'était pas sorcier...
— La barbe ! Qui affiche sa vie sur ses murs ?
— Moi, apparemment. Encore quinze minutes et bye bye...
Et ça l'amusait, en plus. Il était devenu quoi ? Bourreau ?
— Neutralisé par un percepteur des impôts... Vous ne vous y attendiez pas, hein ?
Un percepteur... Des chiffres... Pas la moindre prise pour éveiller sa fantaisie...
— Je sais que tu ne me crois pas mais si tu ne me laisses pas partir, il n'y aura de Noël pour personne , ni ce soir, ni jamais.
— Je ne vois pas ce que cela changera.
***
— Alors ?
Jokari le lutin essayait désespérément de passer sa main devant les yeux de Santa qui continuait à parler avec cet humain.
Il baissa les yeux vers son communicator qui lui renvoyait la voix stressée de Gustin, resté dans le traineau.
— Rien à faire, il ne me voit même pas !
— Comment on va le ramener si il ne nous voit pas ?
— C'est ça le problème : on ne peut pas.
— C'est pas vrai ! Unité 1 à unité 5, on a un code écarlate ! Santa est coincé avec un sans magie !
Au pôle, dans un atelier de jouets empli d'animation , le silence se fit soudain, pesant.
Aucun des deux-cents lutins présents ce soir-là n'osait plus bouger et moins encore Hugh, le lutin en chef.
— C'est pas vrai... murmura t-il. Comment j'ai pu faire cela ?
— Quoi donc ? demanda la mère Noël, oppressée près de lui.
— L'étage ! La petite Chelsea est au troisième ! Au second, il n'y a que...
— Qui ? demanda la mère Noël.
— Hugo Schmidt.
— Alors, on fait quoi ? demanda la lutine Gerbéra.
— Ce qu'on peut pour le tirer de là, décida la mère de Noël.
— Mais il ne nous voit même pas ! s'exclama Hugh.
— Alors, faisons en sorte qu'il voit ce que nous faisons.
***
— Voyons... Hugo...
— Je ne sais pas comment vous connaissez mon prénom mais je vous interdis de l'utiliser...
— Justement ! Comment pourrais-je le connaître ?
— Ça y est ! Il est sur ma coupe de bowling !
Santa soupira. Il restait dix minutes. Il ne fallait pas se décourager...
— La nuit de Noël est magique, c'est pour cela que je suis là, ce soir...
— Il fait nuit, je ne vois rien de magique à ça...
Une pluie d'étoile filantes s'abattit soudain à l'horizon :
— Et ça ? s'exclama Santa.
— Des météorites s'enflammant à leur entrée dans l'atmosphère. Rien de bien sorcier...
— Tu dois me croire ! La magie existe !
— Vous n'avez qu'à faire parler Gucci...
— Qui est Gucci ?
— Mon chat...
— Mais minuit est passé !
— Comme par hasard...
Santa baissa les yeux. La hotte disparaissait ainsi que le bout de ses bottes.
— Prends-le du bon côté : c'est si rapide que la police n'aura plus rien à arrêter...
— Où est le bon côté là-dedans ?!!!
Trouvez la brèche...
A ce moment, le piano se mit à jouer "douce nuit".
Santa songea que cela avait dû finir de vider les réserves de magie disponibles au village. La dernière chance.
— Et là ?
— Vous avez bien préparé votre coup... Vous êtes un escroc, c'est ça ? Comme ces médiums qui vous passent des bandes sonores de revenants pour vous vendre des séances bidons ? Mais vous, vous faites le père Noël?
Réfléchir... Réfléchir...Que s'était-il passé le soir de Noël 1982 ? Pourquoi avait-il cessé de croire tout d'un coup ?
— Noël 1982...
— Qu'est-ce que vous avez avec Noël 1982 ?
— Tu as cessé de croire en moi...
Hugo parut soudain très angoissé :
— Arrêtez , à présent.
— Cela avait bien commencé... Tout était normal et ton nom à disparu d'un coup des listes, en cours de tournée...
— C'est n'importe quoi !
— C'était... 23h15 du soir... Tu chantais un chant de Noël et tout-à-coup...
Hugo eut soudain l'air furieux :
— Vous êtes bien renseigné sur ma vie ? Vous savez que je chantais mais pas ce qui s'est passé ? C'est ça ?
— Tu as cessé de croire à 23h15, pourquoi ?
— Pourquoi je répondrais à un rôdeur ?
— Que s'est-il passé ?
— En quoi cela vous intéresse t-il ?
— Si j'étais un escroc bien renseigné sur ta vie, je saurais tout de cette soirée, non ? Et je n'ai que l'heure !
— Cela ne vous regarde pas !
— Tu as cessé de croire en moi ! Bien sûr que cela me regarde ! Que s'est-il passé à 23h15 ? Qu'est-ce qui a pu te faire perdre la magie de Noël ?
— Mon père est tombé du toit, à 23h15 ! Ça va, c'est suffisant, comme raison ? Je ne sais même pas pourquoi je vous réponds !
Santa sentit la vie revenir dans ses orteils. C'était un début. Son père... Maintenant qu'il venait d'en parler, il devrait pouvoir revenir à la source...
— Ton père s'appelait Charlie, n'est-ce pas ?
— Je ne répondrai à plus rien.
— Et ce soir-là, il était monté sur le toit pour...
— Arrêtez ça...
— Pour jouer les pères Noël pour ta sœur et toi. Il ne l'a pas fait pour que tu vois le père noël, il pensait que tu n'y croyais déjà plus. Il l'a fait pour faire plaisir à ta sœur...
Des larmes roulaient sur les joues de l'homme à présent.
— Vous n'en savez rien. J'avais dit que je voulais voir le père Noël.
— Il ne t'avait pas pris au sérieux. Ce soir-là, il l'a fait pour ta sœur.
— Comment pouvez-vous le savoir ?
— Parce que Gertie Schmidt m'avait écrit pour me dire qu'elle voulait me voir cette année-là et elle devait le répéter à la maison, non ?
— Comment vous savez ça ?
— Je le sais, c'est tout. Elle ne voulait rien d'autre. Elle avait même écrit : "Je ne veux que ça, pas la peine d'envoyer de cadeaux". Les fautes étaient corrigées avec un feutre violet, probablement par votre mère...
— C'est moi qui avait corrigé sa lettre... murmura Hugo.
— Elle ne voulait rien d'autre et elle n'aurait pas eu de cadeau à Noël. Quel père n'aurait pas fait ce que ton père à voulu faire ? C'était un accident. Ce n'était pas ta faute, ni celle de ta sœur...
Hugo baissa son révolver, hébété :
— On a brûlé la lettre pour qu'elle arrive plus tôt au pôle Nord. Comment vous pouvez savoir pour les corrections ?
— Je me tue à te le répéter...
— Vous êtes le père Noël ?
A ce moment, un lutin apparut devant lui, lui faisant faire un spectaculaire saut en arrière.
— B'soir ! Pas trop tôt ! Vingt minutes que j'essaie de vous écraser les pieds, sans succès... Bon... C'est bon, les gars, on a récupéré le patron...
Hugo, stupéfait, regardait le lutin qui s'agitait sur son tapis. La hotte réapparut soudain, débordante de paquets brillants.
Santa en prit un et le lui tendit :
— Pour toi.
— Je suis en train de devenir timbré, c'est ça ?
— Ouvre.
— C'est quoi ?
— Pas la moindre idée.
— Vous êtes bien le père Noël, non ?
— Tu n'as pas écrit de lettre. La hotte te donne ce dont tu as besoin.
— Alors ?
— Ouvre.
Hugo s'exécuta : dans le paquet se trouvait un petit paquet écrit "pour Gertie" et un billet pour New-York.
— Ça dit que je dois partir dans une heure !
— Alors, il faudrait penser à faire tes bagages...
A ce moment, on toqua à la porte :
— Police!
Hugo alla ouvrir : trois policiers entrèrent avec précaution et inspectèrent le salon du regard.
— Vous êtes seul?
Hugo se demanda comment ils ne pouvaient pas voir le gros bonhomme et le petit lutin qui venait de sortir de la hotte un gigantesque sapin.
— Euh... Oui... Il s'est enfui...
— Signalement ?
— Petit.. Chauve et très maigre...Il s'est enfui en direction de la 56ème...
— Bien... On y va... Joyeux Noël...
— A vous aussi...
Hugo ferma rapidement la porte et retourna voir ses invités.
— Alors, je dois aller à New-York ?
Santa sourit :
— C'est Noël et puisqu'on y est, je connais un moyen bien plus rapide de finir cette soirée avec ta sœur...
Hugo, stupéfait, remarqua enfin le traineau et les rennes flottant devant sa fenêtre à trente mètres du sol.
***
Gertie s'était allongée sur son canapé, bien emmitouflée dans une couverture polaire, devant le sapin illuminé. Son fils était endormi et rêvait probablement au père Noël.
Elle songea à d'autres Noëls pendant lesquels elle attendait elle aussi de le voir, près de son grand frère.
Sa manie de vouloir rencontrer le père Noël leur avait couté cher mais elle n'avait jamais pu se résoudre à renoncer à son rêve. Après tout, ce brave homme n'était pour rien si un drame avait brisé sa famille.
Un bruit de grelots attira son attention. Des rennes venait de se poser devant sa porte fenêtre.
Le cœur battant, elle ouvrit les croisées, trempant ses charentaises dans la neige poudreuse.
Les rennes mangeaient les carottes que son fils avait laissées. Et dans le traîneau...
— Hugo?
Stupéfaite, elle s'approcha de son grand frère.
— Ça fait longtemps...
Près de lui souriait un bon vieillard vêtu de rouge:
— Et c'est....
Nicolas lui tendit la main avec gentillesse :
— Nicolas Kringles, dit aussi Santa Claus... Content de te rencontrer enfin...Votre frère aurait très envie de passer avec vous ce 25 décembre afin de faire la connaissance de Timmy... Puisque vous êtes-là tous les deux, vous pourriez m'aider à décharger ? Je ne suis plus tout jeune et une table de billard n'est pas le plus facile à poser au pied du sapin..."
Le frère et la sœur obtempérèrent avec un sourire.
***
Nicolas rejoignit son fauteuil avec un soupir de soulagement. Il avait été à deux doigts de ne pas rentrer.
La mère Noël sourit:
— Tu nous as fait une de ces peurs... Je vais te préparer des cookies et un verre de lait.
— Merci. Heureusement que tu es là.
Hugh approcha, la tête baissée.
— Je suis vraiment désolé... Si je ne m'étais pas trompé d'étage...
Santa sourit :
— Une famille n'aurait pas été réunie pour Noël... Peut-être que l'on devrait trouver un moyen de visiter aussi ceux qui ne croient pas en nous plus souvent...
— Reproduire le fiasco de ce soir ?!!! s'étrangla le lutin en chef.
— On ne fait pas de grandes choses sans quelques risques...Apporte-moi la liste des incroyants... On s'en occupera Noël prochain...
